Que parezca un Occidente

Spinetta 2012

2012-02-08T23:27:00.001+01:00

Lo primero que pensé cuando informaron el cáncer “en estado terminal” de Spinetta es que el estado circular de las cosas hay que evitarlo. Es una estupidez de metafísica simbólica de mercado, pero se me apareció en el cáncer el final del círculo: el cierre en Velez en donde todas las bandas de su vida se juntaron a poner puntos finales en todos lados, acaso con la salvedad de la puerta abierta de la canción de Van Gogh de los Puentes amarillos. Obviamente estamos hablando de sentidos involucrados a la resignificación constante, o sea de cosas que no existen más allá del lenguaje que las crea. Pero ahora el lenguaje crea –en el sistema de pensamiento popular– sistemas de medicina y de referencias numéricas àlla Wittgenstein y ya todos piensan desde las materialidades del símbolo en cuanto a universos regidos entre otras cosas por el quantum, en donde la existencia se prolonga hasta que no pueda más, o deba más. Es un vicio del periodismo el buscar siempre el fondo de lo que vendrá, el tema oculto, la última foto. El periodismo post-mortem comienza antes de la muerte.

En fin. Lo segundo y muy extraño que se me vino a la muerte, ya en ese primer momento de hijaputez de primicia clarinísta, fue que no sentía pena por él. No me daba lástima que tenga cancer, no lo veía desprotegido ni frágil. Sí sentía el carácter injusto de que muera alguien que tiene a sus padres vivos, y que se muera posiblemente el músico vivo (qué importancia cobra esa palabra desde que Charly García dejó de escribir canciones) más notable de este país. Pero pensemos en una persona.

Pensemos en una persona que tiene la fortuna de nacer. Y de nacer sin complicaciones económicas graves. Y que tiene la fortuna de nacer con un gran talento. Y que no trabaja de otra cosa en toda su vida que de lo que le da placer. Que es darle forma a códigos de observación y de intuición, de una manera impresionante, compleja (que lo acerca desde otro plano a músicas populares complejas de la zona, como el tango la bossa nova), personalísima (qué otro deseo para un articulador de sentidos y tonos comunes) y aceptada y respetada por el público y sus pares (el Coro Griego del recital de las Bandas Eternas, elevados en su conjunto por Spinetta a la condición de “genios” en la presentación con posiblemente buena intención pero un sentido de planicie para con esas personalidades tan diferentes).

Esa persona que imaginamos no vive la muerte de sus padres (este detalle es el riesgo de este escrito, y su dualidad). Esa persona tiene una familia numerosa y feliz. Esa persona transita ámbitos de drogas recreativas sin rendir cadalsos temporales públicos ni eternos privados. Esa persona tiene relaciones con las mujeres más hermosas a las cuales accede y vive un aviso de muerte que lo ubica en un coletazo de despedida (porque sí, hay un arte consagrado a la desesperación de saberse mortales, más allá de intuiciones comunes. La melancolía de Lars von Trier fue antes la búsqueda de control en John Sacramoni cuando enfrenta al cancer en Los Sopranos y fue antes la sombra de Unamuno en personajes contemporáneos, y antes los sistemas de excepción de los demás de Kant, y la locura en Nietzche, y el planteo de la eutanasia en, por ejemplo, el último libro de Houllebecq, y seguirá siendo, la desesperación de la confirmación de la muerte, el aletazo al control que nos propone no saber nuestra muerte pero sí sabernos fatales.)

Esa persona se tomó un ácido y fue a parar el tránsito en bolas en Belgrano. Luego se envolvió de varias místicas. Luego se negó la despedidas con nuevos giros de lenguaje. Finalmente murió en paz rodeado de amor.

Todos tenemos fases imprudentes de los demás en nosotros, y cierta fibra que intuye infiernos ajenos, y repartos inmerecidos de gloria o de respeto. Y establecemos en los demás un universo de caos sin tiempo en el cual si hay causa y efectos, éstas no se corresponden entre sí. Y nada vuelve. Y todo ya pasó. Personalmente, considero a Spinetta esa persona que deja las tensiones en pausa. Y creo que su obra fue abismal, si es que algo importa algo, mientras seguimos vivos, ese segundo que ya pasó.

el randomplay de la Parca

2012-01-03T15:36:00.001+01:00

Zólo Teatro escribe infernalmente en su MURO: "ESTADISTICAMENTE HABLANDO la muerte de Rapoport hace menos probable una muerte cercana de Spinetta. NO ESTOY DICIENDO QUE ÉL LO MANDÓ A MATAR. Es lo que dicen pero JAMÁS lo reproduciría en un foro público."
Un comentarista sagaz pregunta "¿estás hablando del random-play de La Parca?"

Muevo el teclado y se pierde el sonido, por la conexión deficiente del parlante. Subo audios que alguna vez sirvieron de separadores radiales del programa de Guille hace dos años ahora, un año el pasado 2011 de hace unos días.

Relaciones futuras (el elemento de persistencia según Sigur Violatti)

En el futuro hay viajes temporales y por ende espaciales, pero regulados. El ejemplo lo dan los átomos, el espacio físico. Entonces uno puede ir a un recital que no se llenó en el pasado, ser ahí donde había aire (obviamente se condiciona el espacio, pero no se presentaron grandes inconvenientes). Lo que determina esta práctica, con el conocimiento, es que una banda sabe si triunfará sólo presentándose a su primer recital. Si está absolutamente lleno, es porque esa banda (en Hamburgo, en Lugano) luego será muy grande, y gente utilizó su viaje para verla. Así que todo es un viaje ya iniciado.

El pluralismo según el espejo

Quiero ser injusta, dice ella cuando habla. Quiero que el gesto hable, afirma no obstante el mitómano, en un gesto que desea último. La búsqueda del trato especial es la del Ego. Una la busca, otro lo encuentra.

Memorias de Vronski

cuyo 576

año nuevo

Eso dice un archivo de hace dos años encontrado hoy. Resulta que esta noche también es la última del año y no recuerdo qué sucedía en esa dirección. Sí recuerdo a Rodrigo Sirio pasando el año nuevo solo en un tren rumbo a Tucuman. Siempre me gustó esa imagen, la fraternalidad que imponía con sus desconocidos compañeros de viaje, el hecho de terminar una convensión en un lugar y comenzar otra en otro diferente.

Ahora soy yo el que estoy solo en la noche de año nuevo. Podría estar en el festejo de mis padres, o en el de la familia de mi novia. Pero siempre, de niño, me intrigó la absolución del delirio del año calendario, que sirve para disfrutar nuestra leve existencia con acentos todo el tiempo. Me imaginé en la terraza, con un champagne, casi en bolas, iluminado por los fuegos artificiales
.

Postal preaborigen

Nos juntamos con Aven en Retiro a las 13.45 hs. El tenía los pasajes en micro ida y vuelta a Tandil, yo tenía las entradas para el recital que daría el Indio Solari al día siguiente.

–¿Trajiste el comprobante de pago al hotel? –le pregunté.

–No pude imprimirlo –me dijo. Así que pasamos por un cyber, imprimimos la imagen escaneada que me había enviado el día que lo pagó. El recibo lo había perdido. Nos quedaba media hora, así que nos sentamos en un bar de por ahí y tomamos una cerveza, luego en otro de ahí bebimos otra de tres cuartos y de repente entramos al micro Condor Estrella en una versión de suite cama o algo así, que es como sacarle a un micro la mitad de los ascientos y hacer que todos estén más cómodos. Eran filas de dos ascientos a la derecha una fila de ascientos individuales. Estábamos al fondo del piso de arriba, con lo cual la máquina del agua y café nos separaban de ese asciento vacío.

–El que se siente ahí va a tener una fiesta –me dice Aven.

–Si, pero, ¿quién viaja solo?

–¡Yo! –responde un hombre que transita los treinta años y que provocó carcajadas en nosotros. Aven ya había sacado el Jack Daniels que tomaríamos en un 95 % en el viaje a Tandil–. Pero allá me espera la banda.

–¿Maestro, usted quiere? –le decimos al desconocido que viajaba solo, mostrándole esa hermosa botella.

–Pensaba empezar cuando llegara, pero veo que empezamos más temprano.

Así que antes de que el micro arranque ya eramos tres personas al fondo tomando whiskey. Dedicamos parte del viaje a escuchar la música de mi celular en random perpetuo: Cartola, Yoko Ono, Flaming Lips, Loquero, Fumuj, Pop Levi, Gogol Bordello, Leaf Hound, Juana Molina, Motorhead, The Fireman, Riff, Sam Buttera, Thousand Codes, mucho George Harrison, Scott Weilland, Carlos Vives, Almafuerte, Atomic Rooster, Auroramas, Beastie Boys, Elliot Smith, Fantasmagoria. Dedicamos parte del tiempo al mp3 de Aven que tenía Violeta Parra (“mezcla de Syd Barrett y Juana Molina”).

Muy amablemente la tarde fue cayendo mientras se sucedían los mini vasos de Jack Daniels con Agua mineral, Coca Cola Light y agua de la máquina. Comíamos pan lactales con jamón, salame y queso que muy amablemente había llevado Aven. El amigo desconocido se nos rebeló como Mauro y nos contó que llevaba cocaína para su grupo de amigos (“el tercer huevo”, la llamó, por la zona en el cual guardaba la tiza) y que por tal motivo era muy esperado y lo llamaban por teléfono para garantizarle un auto que lo buscaría. Mauro era de Junín y se quejó al igual que nosotros por el recital que dio Solari en dicha ciudad hace pocos meses, en el cual este servidor tuvo que caminar la friolera de veinte kilómetros y hacer como once horas de micro para ver al Pelado este puto. Pero bueno, por eso ahora a Tandil salimos un día antes y volvemos un día después.

La nobleza de nuestro amigo bebible más la esperanza de llegar nos alegraron la tarde noche de viernes. Caminamos desde la terminal hasta el Hotel Francia, aproximadamente unas veinte cuadras, observando las casas extrañas, el clima entre quieto y festivo y la esperanza que reina en el mundo un día viernes. Reconocí desde media cuadra antes el Hotel, por las fotos en internet, y encontramos nuestra habitación muchísimo mejor que lo que esperábamos: tenía tv, tres camas para dos personas, un mini patio, aire acondicionado. Nada mal para un hotel que en las guías de Tandil figuraba como una estrella.

el Pudor de lo no nombrado

Fuimos a comprar dos cervezas con cosas para la resaca del día siguiente: dos botellas de agua, una botella de Gatorade, y una bolsa de snacks Pep (la vendedora nos avisó que probablemente sea “poca comida para tanta bebida”). De ahí al hotel, a beber cervezas, que despertaron hambre, así que con Aven terminamos decidiendo comer los cuatro sanguches que quedaban, a razón de dos por personas, y comenzamos la noche, cerca de las 21 hs.

De ahí salimos a Tandil, con la idea de conocer los bares. Le preguntamos a los pueblerinos por el centro y nos dijeron “vayan hasta España, de ahí a la derecha, a las cuatro cuadras a la izquierda”. Dicho y hecho, cuando vimos población digna le preguntamos a unos tandilenses cuál sería su destino en caso de estar ahí un día. Dudaban.

–Es que los bares son caretas –me dijo uno de ellos.

Entramos a un barcito parisíno que empezó pasando música modelo y se volcó a la cumbia. Tomamos dos cervezas Stella Artois y salimos. Llegamos a la peatonal, entramos en otro bar y tomamos otra cerveza. De ahí salimos y fuimos a unas mesas que estaban en la calle, que correspondían a un bar que estaba muy adentro. El dueño nos percibió aristócratas y luego de contarnos la historia de la ciudad nos regaló cervezas. A dos cuadras tocaba un grupo de rock de lugareños, hacia el fin de la peatonal. Otra cerveza. Y cuatro cuadras después una ominosa discoteca oficiaba su espíritu de intransigente mediocridad de dedo tocando el extremo. Salimos con un grupo de personas que auguraban la presencia de taxi para pasado mañana. El mismo nos sorprendió comprando un pancho mientras Tandil se reía.

explicación sobre el Universo

2011-10-01T20:01:00.000+02:00

1. Primero elmovimiento, luego los hombres.

Todomovimiento necesita de relatos que lo excedan como potencia, si su deseo es elde persistir en las generaciones y en los mismos jóvenes al volverse hombres.Hablando de cultura de masas, y más especialmente de rock, de esa danzatraducida –en el mejor de los casos, por Anagrama–, Cromagnon significó lalucidez de sabernos pelotudos y por sobre todo, de cómo construir desde lapobreza. La pobreza, repitamoslo, que es el falso nueve utópico deldeterminismo nativo, pasó en el rock nacional de tercera persona en PatricioRey –las metáforas faloperas paraconstruír verosimilitud en el relato; la narración compasiva de accionaresajenos– a primera del singular en la generación noventosa, conocida por extrapolarfrases aprendidas en la secundaria. (Sin la sazón de la generalización, la razahumana son átomos y no se puede hablar de nada.)

De estascosas uno se habla cuando un grupo de personas que concurren a ver al grupo punk Sinverguenzasbuscan un kiosko para comprar una cerveza despreciando cuatro o cinco bares enel camino. La identificación de contextos en el binomio caretacheto/nosotrosconvierte todas las medidas en una Suburbia wanna-be que nos da por fin laaristocracia de la que tanto nos hablaron. Me refiero a personas que están máscerca de los treinta años que de los veinte, y que tienen un romantico anclajeen algún momento inventado por alguien que quizás desprecian, y entoncescaminan seis cuadras buscando un kiosko que les venda la cerveza un peso menos(cerveza que no venden los kioskos a esa hora; mientras hablan por celular; vertambién el caso del boleto mínimo en el colectivo en personas que no pasanhambre). Es un caso minúsculo que ya no es norma pero que, habrán ustedesadividado, nos sirve para sinecdoquear con la liviandad más hermosa.

2. ¿Y Megan Fox?

Los diferentes desempeños del escenario yo según todos.

El empeñoen atomizar nos demuestra inexistentes. No en el sentido filosófico-mortal sinoen poner foco hasta encontrar el pixel. Y así uno sigue la línea de que nadaexiste. Descartes, Schopenhauer, el último Henry Miller y todos los DeepakChopra de los Claudio María Jodorowskys Dominguez del Mundo, con la voz deMorgan Freeman y el cuerpo de los físicos del quantum. Nada existe. Tododepende de nosotros. Todo es una ilusión. Somos uno. Estamos en paz. Pero en la Nada. Porque el tiempo destruyetodo. Sólo que el tiempo no existe, más allá de que estamos formados de tiempo.Somos ese tigre. Pero nuestros afectos nunca existieron. Son una red en elcerebro del sistema de nuestra Mente. Los sims del siglo XXIII. Pero nos morimos. Podemoscomernos cuarenta pizzas, después ochenta kilos de cocaína y dos litros dewhisky. El consumo es información. Pero no existimos. Y si nos salvamos delcancer fue porque pensamos positivamente. Y si no, porque nos originamos laenfermedad. Como en Haiti. Que es una convención. Unión de átomos. Los átomosreaccionan diferentes si los ves o si no. O sea que detrás tuyo no hay nada.Sos vos mirando una pantalla.

Y nos vamos a Tailandia.

3.Lo que queda mal

J.L.A.: ¿Cuál es para usted la diferencia entre melancolía y nostalgia?
Ciorán: El fondo metafísico de la nostalgia es comparable al eco interior de la caída, de la perdida del paraíso. Un español siempre da la impresión de que echa de menos algo. Por supuesto, lo significativo es la intensidad con que eso se siente. La melancolía es una especie de tedio refinado, el sentimiento de que no se pertenece a este mundo.

4. La barrita amarilla de youtube que te señala el primer plot point

El viaje de vuelta comienza cuando festejás no haber hecho nada el día anterior. Eso y la muerte son diferentes variables del olvido. En la carcel todos los días son lunes.

Con Aven vemos el film de Mallick de los planos de diez segundos. El árbol de la vida. "Uh, ¿ya subieron esa?", me dice. Si, respondo. Hay partes del Universo, los dinosaurios, una familia. Es lo que todo artista quiere hacer, la obra del tipo: "ahora te voy a explicar el Cosmos". Y en otra pestaña de firefox una película con momentos extraordinarios, The other guys. Hay tres momentos de esa película, tres gags absolutos y demoledores ("aim for the bushes", "nos siguieron treinta kilómetros", "policía bueno y policía malo") que repetimos con Aven mientras llegaban los demás comensales, que con un viejo truco me cambiaron un Jameson que tenía por un Vat-69 (preferido, sin duda, por los marginales wanna-be del punto 1). Vemos un poco de cada película, pero The other guys es más propicia. Para el mundo (a no olvidar el impresentable final con baja de línea-RATM-alla Michael Moore, la ausencia de malos materiales y la trama).

Si no hay diferencia entre el adentro y el afuera, dijo un profesor en el aula 201 de Franklin, estás loco. Ahora pienso que el loco era él. Si existiera, claro.

El retorno

2011-09-15T00:39:00.001+02:00

De recibirel sms de mi hermano instandome a votar una lista en Sociales. Yo a quincecuadras por razones de entrega de alma, las camino y Sociales es de repente unedificio verde municipal que dice CBC, en donde hay calma, inutilidad. Merefieren que la onda es Constitución, tierra de intercambios post-legales. Meespera otro destino, mientras camino hacia el baño con inscripciones anti-Hebey pro Israelí (o el cruce Estado de Israel/Palestina a pocas cuadras, tambiénatravesado).

Despertadoa las cinco de la mañana, dos horas de cama sin sueño y los elementales paravolver a dormir, de siete a nueve. A las nueve y cuarenta con rumbo a lo deMalcolm. A las diez y media comprando cervezas, vino, patys, pan lactal. A lasonce y media comiendo y comenzando a beber. A las trece horas llega el remis. Alas quince sale el micro desde martinez.

Cuatrohoras de sueño, entre ciento veinte y doscientas cuadras caminadas desde elputo Junín, el putísimo Junín de mierda al cual espero no volver, hasta elescenario del puto Solari, a quien vi por cuarta y última probable vez en mivida (la segunda como solista, antes dos ricoteras).

Junín

Entrar sinhablar. Dejar el muerto y huir, entre cuerpos que lo miran. La sinécdoque delbondi todo nosotros. Escuchamos así, vivimos encerrados. Le tenemos miedo aldeje.

Finalmenteestaciona el micro. Uno de cientos. La ruta es una serpiente llena de gente ymicros; hay que buscar referencias para ubicar ese Chevalier (a la salida,encontré un literal “Chev-Ariel”) y veo el cartel que acompaña al micro:“carnada vida El Chino”. Lo asocio con el Chino Mágico Ivan Michel y le comentoa mis asociados que ahí hay que estar a la salida. Bien, salimos del micro,20.30 hs, falta una hora para el recital, hay tiempo de caminar el par decuadras hacia el estadio, tomar unas cervezas y entrar perfectos. Mucha gentecaminando, los seguimos.

Micros alcostado del camino, uno al lado del otro, hacia el horizonte. El puebloricotero caminando al unísono, todos contentos, por una ruta en la quedescansan micros y micros y micros. Caminamos diez cuadras, siguen los micros,hay unas luces al final: Caminamos otras diez cuadras, raro. Y otras diez. Yoestoy bastante molesto, los micros siguen y ya caminamos treinta cuadras, yahace casi media hora que caminamos. Y seguimos caminando, y todo es oscuridadiluminada por los micros a ambos costados. Nadie vende comida ni bebida.Seguimos caminando, diez cuadras más.

–Esto esjoda –digo–, ¿cuánta mierda más falta?

Ya llegamosKarg, dice Malcolm, que tampoco lo cree mucho. Yo estoy sacado, quiero llegar.La pierna izquierda nota molestias producidas por el uso continuado debicicleta fija. Cuatro mil kilómetros de bici fija en seis meses. El último mesque no bajo de los 103.5. Ahora en 102.6. Luego subir… Unas cuadras más deoscuridad y micros. Todos pensamos que deberemos hacer ese camino de vuelta.Hay silencio. Yo me enojo y puteo al Indio.

–¡Todo poreste quimio del orto! ¡Quimio Solari, hijo de puta, organizás como el orto,forro!

Todo a losgritos. Es bastante molesto, irritante, horrible, pero como notó Dostoyevski enMemorias del subsuelo, el que agoniza grita el dolor para compartirlo, no paraapaciguarlo. Las dos chicas me empiezan a putear por lo bajo. Malcolm también.Aparece un cartel que dice “escenario 3 km”. No lo puedo creer. Ya hicimos como setenta cuadras y faltan treinta más. Estoy exhausto, luego de diez horas debeber todo lo que me ofrecieron, flores y prensado, y hay que seguir, y luegovolver ese caminito, por ese Indio del orto que organiza en lugares sinllegada, sin estacionamiento, sin movilidad, sin nada. Cien mil drogonescaminando la oscura noche, y empiezan aaparecer los puestos de comida y bebidas. Las chicas compran patys sin dejar decaminar, yo el choripan de temperatura glaciar. También compro una cerveza demedio litro que dura cinco segundos.
–El que no tiene merca –grita un genio marketinero de suburbia– tiene plata.

El final esun tecnópolis inverso, una hermosa regresión a formas de vida pre-industriales,asados, venta de bebidas. Y a lo lejos las luces. Y el Indio que arranca conTodos a los Botes.

Show

Un peladodurísimo, que fue solo, molestando, sin parar de hablar. Es el que toma formade humano en el micro de vuelta. Pero está sentado en el lugar de al lado. Lagente como fichas de tetris se reordenan y lo dejan a él, que no se quisomover, al lado mío. Hijo de puta. Se mueve. El micro en silencio, en oscuridad.Yo no quiero hablar, me pongo auriculares, mi cuerpo transpirado y frío, después de haber caminado dos kilómetros. Perohabla, y se ríe casi con inocencia. Cierro los ojos, fingiendo sueño. El microque no arranca porque un comensal no aparece. Así dos horas más. Todo fijo. Elmicro se duerme. El pelado duro ante cualquier mínimo movimiento mío entablacharla. Yo no hablo. El se está poniendo furioso.

Antesmemento. Entramos corriendo. Lo primero que veo con la multitud que somos es elconsumo in extremis de cocaína a la derecha. Pienso “cómo va a volver este pibeesas ochenta cuadras”. Me mezclo en la gente, pero Solari está a medio pelo, oa mi se me fue el swing, pero viendo videos ahora de youtube del show se notaque los Fundamentalistas no están en un gran momento. Parece que el viento jugóuna mala pasada, pero la banda sonó como el orto, la velocidad de la batería nocreo que tenga que ver con eso, el clima del Indio, de malhumor, tampoco.

Malcolm yJorge ya están rumbo al pogo que no es tal sino gente amuchada. Cien milpersonas viendo al frente, una banda fría, un clima frío, me toco la poca plataque tengo y descubro los $100 en un bolsillo mínimo. Una cerveza que se compraahí, a $22. Tirados en el campo. Todos los ritos muertos.

Solari Actualizado

Dice Malcolm:
> ***************** INDIO - TANDIL 03/12/11 21 HS *************************
>
>
>
> MAÑANA SACO MI ENTRADA.
>
> VERANITO , SEGURO EN COCHE.
>
> SABADO SALIDA A LAS 6.30 AM ( CON SUERTE DESDE CASA )

Respondo yo:

Irìa con casita alquilada por allà, y evitando el recital solarístico pechito-frío, y saliendo un día antes y volviendo un día después. Poner una luquita y hacerla bien. Que sea una mini-pre-vacación con narco-turismo y caminata a las sierras, no un culto al aguante con boludos que te codean mientras querés dormir transpirado frío en un micro que demora dos horas la salida y la vuelta, ni caminando 20 kilómetros con 10 horas de viaje en un día... para ver a alguien que se merece un centenar de muertos (¿cuántos ya tiene? dos seguro) para dejar de organizar lo que no puede organizar, y ni hablemos del sonido o de la banda.

Responde DdC:
Perdon a todos. El aqui es doloroso y el ahora un fracaso. No hay futuro. Y hay que pensar en el..sin sueños y con los nervios del tiempo que se va y no esta. Ni estamos. Ni nada.

Cierra magistralmente Aven:
El INDIO SOLARI, que se dejó entrevistar por un ñomo negro, fétido y mongoloide, de la revista "garganta profunda", afirmó que él siendo el indio solari, no quería estar bajo el pulgar de un periodista boludo, por aquel que suele repudiarlo, en clarín, por sus costumbres virreynales. Sospechamos que le gusta tener bajo su pulgar al periodista, cuando conocemos a la enana contrahecha de la revista diferencial. Ir a ver al indio solari demanda una organización que él no propone, lo cual pone una cuota de genio, porque jamás organizará algo para los caretas que compran entradas para un estadio con campo sectorizado económicamente y no fagocitadamente, como hice yo para Roger Waters. El indio nos dice que Cristina es Kirchner, que él, podría haber callado, pero que le gusta lamer los platos del kirchnerismo, le gusta undir la nariz. Entonces, digo que en el último viaje tomamos 40 cervezas pequeñas, 2 fernet, 1 vino. Eso es una asquerosidad trashumante, una fiesta de orgía. Mear se hace imposible cuando la conciencia se arrepiente de ser quien es, fugando, y desalujando los instintos. Sin embargo, llegar tempranito, y hacerce mierda, ver gente quebrada a las 16hs, gente que no puede mover los brazos por la cocaína, gente que se derrumba y vomita, gente que pone la frutilla de la tarde diciendo que "hace una semana que no come", gente. Se puede hacer, se puede ir. Los pibes con los que fui, van a alquilar una combi, para gente como nosotros, nada de giles, o sea, podemos mear al chofer, tomar pepa, vomitar y reir y llorar y volver a tener resaca, sin pedir persimo al vecino quebrado. Tenemos que confirmar y ya no hay que pensar en resolverlo nosotros.
CERDOS.
La celulitis con generaclemix.

La bondad de todos nosotros

2011-07-16T17:59:00.012+02:00

El tipo toca la ventana. El timbre anda y él lo escuchó, pero yo no. Así que volvió a la hora y tocó la ventana. Trajo una biblioteca en su hombro, para nosotros.

–¿Dónde la dejo? –me preguntó.

Ahí atrás, lo acompañé.

–Antes toqué el timbre, lo escuché.

–Si, pero en mi pieza no suena.

–Vos con la música.

–No, son estas paredes –le empiezo a pegar piñas al concreto, el tipo mira–, estas paredes, mirá lo que son –como un Tyson del fin del mundo, pegandole piñas a las paredes. El tipo se quiere ir. Cuando dejo de sangrar le abro la puerta.

La muerte es muerte sin cambio. Cuando aparece la opción cesa la angustia, porque el desarrollo futuro se muestra como ley. (Me olvidé qué iba a decir.)

Un extraño suceso hace carne en mis contactos: suponer que la noble gente ha sido engañada por los medios satánicos para votar políticas garcas. Ellos piden que se tenga pena y no asco, aducen que la población vota (a Macri, Menem, Hitler, Patti, Rico, Berlusconi) por manipulación mediática. Aducen, para dicha tesis, teorías de hace cuarenta mil años, donde antes había Adorno ahora Camilo Taufic y así todos contentos porque claro, YO no soy ningún hijo de puta, mis pulsiones me llevan a pensar que no, estoy atravesado por morales que hacen pie en supuestas otras mejillas (que aparecen como amistad hombre-mujer) y al cielo se llega por bondad y nadie nace malo y tu tía no es una hija de puta sino que pobrecita, lee Clarín. (La otra visión es que si abonás esta teoría no podés criticar a Sarlo cuando dice que el 70% de la gente “no habla de política”.)

Por suerte tenemos internet para saber quienes somos, en el cada vez menos microclima y más rating minuto a minuto. Hoy, ahora, hashtag #piroposvilleros (pero no, no te preocupes, a Macri lo votan por TN; antes no había esclavos ni guerras económicas: el hombre es naturalmente bueeeeeno), quien nos brinda los siguientes ejemplos recogidos (redundo) en cinco minutos:

“anda a mear que no te la saco hasta el lunes.”

"mami, usás pantalones para mudos? - Por?... - Porque se te leen los labios cachorra!"

“Me gustaría ser agua podrida para estar todo el dia en esa zanja.“

“Quién fuese león de circo, para atravesar esa argolla en llamas.”

Hablaba con Guille recién acerca del hermoso video de Fontevecchia con Jaime Durán Barba en el cual le pelea ser asesor de imagen de Macri. Duran Barba define a la "nueva izquierda" de La Cámpora (él siempre habla como político y quiere ubicar a la izquierda en la zona del placer, el consumo; le sirve "el fin de la historia"). DB dice que la nueva izquierda tiene "una inquietud por los pobres, una inquietud por la justicia, un respeto a la diversidad, preferencias sexuales, raza, religión, una tolerancia con la vida privada de la gente". A lo que Fontevecchia (autor del manual de ética periodística "Sofía Gala porro") le dice: "Por lo que acabás de definir Macri es de izquierda" (!!!!!!!) O sea que Macri tiene inquietud por los pobres (a quienes cagó a palos con la UCEP), inquietud por la justicia (procesado), respeto por la diversidad ("en los hospitales tenemos que hacernos cargo de los inmigrantes")... Sin verguenza.

Testimonio de Aven, en un automóvil con José.

“-No te pongas el cinturón (de seguridad), me dice josé. Sacatelo.
-¿Por qué? Vos no te lo ponés.
-No, dicen que morir es un placer.”
5
Zur dice:
puto de mierda
chino puto
garca
Chino mágicO dice:
jajajaja
Zur dice:
nos dejaste con el culo en ls manas
manga de puto
le chuparia el culo
le sacaria la caca y le tomaria el semen
chino puto
Chino mágicO dice:
a quien}?
jaja
Damas Gratis – La Pikadura
perdon
Zur dice:
chino basura -dice aven- si vamo apara lo de karg te suma?
Chino mágicO dice:
jajajjajaja

PUNTO FINAL.

para Lainati, hielo e intrascendencias

2011-04-04T05:30:00.005+02:00

1. 38 horas entre el 24 y el 26 de marzo del 2011

Tirado en el patio del chino, el jueves 24 de marzo del 2011. Casi me despierto y veo el cielo despejado. Sale el Chino. En las horas sucesivas me despertaré como cinco veces en lugares diferentes, lejos de casa.

Demasiados momentos para ninguna guerra siglo XX1. Corriendo para llegar al tren, caminando hacia la Plaza de Mayo, esquivando las columnas del PO y los inteligentísimos seguidores de Alicia Kirchner que tiraban chasquibùm núclear para llamar la atención (para otro momento el anàlisis de las personas que a la hora de los fuegos de artificio y demás estupideces prefieren el ruido por sobre lo visual) y casi nos quedamos sordos con el vendedor ambulante de cerveza. Sale $20 el litro en plaza de mayo, ahí en el pasto, pero se paga, porque es el precio del mejor bar del mundo, una plaza en donde coincidimos con el Chino y con Guille, el kirchnerismo hoy por hoy cuenta con porcentajes chinos de belleza femenina, son los Babasónicos, los Calamaro de la realpolitik, el agua bendita del hijo del empresario, el lava culpas soundsystem de una generación de bellezas. Ahí enarbolan un discurso monocromo que da cuenta del desfile de comparsas de las agrupaciones políticas, que se agitan para que los etiqueten en alguna foto, la locutora del acto y un soliloquio de nombres propios y los desaparecidos Presente. El Chino me dice “vamonos” y nos sentamos en un rincón. Está llorando, a causa del discurso de la plaza. “¿Querés una cerveza, un abrazo?”, le digo. Un abrazo, me responde, con el cuerpo.

Enfrente otro vendedor me provee cerveza y antes, en medio de la comparsa política, la plaza llena, digo “qué hermoso” y me quedo viendo el stand de Eloisa Cartonera. Les pregunto por autores y me recomiendan libros que ya compré de esa editorial. Me llevo la poesía completa de Fabián Casas y tres libros sueltos, Cucurto, Fogwill, y uno que me recomendó la chica del stand. A su lado, la noble cartonera que ya me había dado Coca Cola un caluroso día de verano de hace dos años me dice “ahí a veinte metros está Cucurto, te lo puede firmar”. Pero nunca llegamos allí, aparece la patria socialista. Ahí vamos al random de veinticuatro horas después, en Boulogne, el primo de Yamila me dice que Cucurto y Casas son un desastre. Me dice “vos antes me dijiste que Bolaño era mejicano”.

–Es mexicano –respondo– aunque haya nacido en Chile, o me vas a decir que Cortazar era belga.

Yamila me dice que en sus viajes por el mundo no encuentra un nivel de debate parecido, la comodidad suiza y todo eso. El primo se va a Senegal, ella a España y al sur de Francia. El me dice que Godard murió, yo le digo que está haciendo una película que se llama Capitalismo.

–Ustedes son todos exitosos en el capitalismo –les digo–, ¿no tienen un blackberry o algùn android con internet para mostrarle que Godard no murió.

El Chino me dice “tenemos que buscar algo a Saavedra”, justo cuando Guille estaba llegando a la Plaza. Nos tomamos el tren, yo ya deambulaba con mis sombras, leía con interés los libros que había comprado minutos antes en la plaza, en el tren Mitre un hippie de buenas intenciones toca la guitarra, le dan dos pesos, un peso, veinte centavos. Yo pongo en la funda de su guitarra el libro “Poeta en New York” de Washington Cucurto. “Gracias, gracias”, me dice con una sonrisa. “Buen finde”.

Me despierto y estoy en Barracas, es viernes. A mi lado duerme Aven. ¿Guille dónde está? Aven baja a comprar fiambres, la heladera está llena de cervezas, son vacaciones en la ciudad. Llamamos a todo el mundo. Los que atienden son interpelados con nimiedades. Con Aven nos reimos de una cuasi pelea la noche anterior, en el bar La Resistencia de San Telmo, en donde un anti-comensal se enojó con Aven porque éste notó que gozaba de un parecido físico a Freddy Mercury.

–¿Qué Mercury? –preguntaba Bombita, con cara de enojado.

Como el episodio de Pappo enojado por comparación con Julio Bocca, concluímos con Aven que el enojo del anti-comensal era producto de la homofobia. Ahí me acordé de Osvaldo Mercury, el político con look de Lito Nebbia. Risas en el panel del diablo. Viene López y tira fuego al fuego. El insólito episodio “Mercury” genera una escalada verbal hermosa. Al final todos abrazados, era obvio. Yo les digo de Aven “nació en Gran Bourg, vivió en Boulogne y ahora vive en Barracas”. La triple B no miente, y puede ser violenta, pero se resignifica en el amor de la insensatez.

Me despierto y está Martyn Bustos, a quien llamamos cariñosamente colifa por un pasado que incluyó internaciones y demás. Se ríe.

–Yo también me desperté hace cinco minutos –me dice Aven– creo que dormimos veinte minutos. Salen Corona de la heladera, Martyn se inclina por Schneider. Loco.

Entre todo eso alter egos de insensatez y psicopateada provistos por internet. También momentos de grabación con Aven en violín y yo en guitarra. “¿Leíste el libro de Sartre que te dejé?”, me pregunta Martyn Bustos. Habla de El ser y la nada y le digo que sí, que partes, pero que hablemos de cosas más importantes, como Gran Hermano. Si leíste el Ulysses de Joyce te cagás en los putos y ves Gran Hermano, que está cada vez peor. Martýn me pone aurículares de su mp4 y escucho en el viaje en el tren Belgrano a Boulogne el genial disco de los Zombies Odessey And Oracle y Tango 4 de García-Aznar. Mientras tanto nos pasamos un cuaderno en donde la gente nos ve dibujar algo y reirnos a carcajadas. Todo el vagón nos mira reirnos y quiere ver el cuaderno. Tratan de ver de qué se ríen esos tres borrachos que van tomando cerveza Corona. Yo trato de que no se vean los dibujos, para que permanezcamos con gracia. La verdad desnuda es que en cada dibujo hay penes en la boca o en el orto, y que los destinatarios de esa cruel saña viril somos nosotros mismos. Es estúpido y genial.

El primo de Yamila se va a Senegal y le digo que se arme un blog, que es algo que ya no sirve para nada. Le cuento que yo estoy terminando un libro pero que no tengo talento. El gen es todo. La óptica del todo verde. Jorgelina me dice que a su cuñado le gustó mi libro y que está en Lanus. Godard no está muerto. Con Aven comemos una picada tradicional en el Bar Británico mientras la gente camina el viernes feriado. Aven sale de su departamento con un cigarrillo de droga y le digo “es una locura que prefieras prender eso en la calle y no acá que no pasa nada”. Es que no pasa nada.

Aven le deja $5 al mozo por pedido propio. Cuando horas más tarde estamos en mi casa salgo y le digo al motorista del delivery “tomá” y le doy dos pesos. Aven ya le había dado propina. Le digo al motorista “es que a él no le tenía fe”. En el bar Británico Aven me dice que el mozo se va a “hacer la América” con los cinco pesos que le dejó. Un tipo está sentado en la puerta del Torcuato Tasso. “¿Qué es esto?”, le pregunto. “Ni idea”, me dice el comensal.

El Chino se olvidó los lentes en casa y la comida queda mucho mejor si le agregás Doritos y Finlandia finas hierbas.

2. Làtigo

Murió el piloto brasileño Gustavo Sondermann, luego de sufrir fractura de cráneo en un accidente en Interlagos. Tenía 29 años.Y lo unico q saben gritar es daaale dale dale bo.. dio mio… Por 7 palos agarro la Kalashnikov y soy Baltimore y te ocupo mucho espacio. Espacio entre las ruinas del Ser y vos preguntando. ¿Cómo sentirás los radicales jóvenes ante la posibilidad de una alianza con LA MEJOR VESTIDA ANOCHE EN LA BODA DE LUISANA? 150 metros de cola en la puerta 14 de La Bombonera, ahora sí,Buenas y Santas camaradas. Bienvenidos a su ghetto. Tiempo de valientes, hace 18 minutos, me gusta que banquen a sus favoritos, así q dejen d arengarme; Chávez dijo que seguirá estatizando medios de producción y hará alianzas con empresas privadas y los Eels cantan a Daniel Johnston y al demonio que no puede dejar de inventarse Baltimore-GustavoSondermann-Kalashnikov-Luisana-Chávez-losEels-DanielJohnston. Gustavo Sondermann tenía 29 años, Indonesia's quake agency issues tsunami warning after 7.1 magnitude quake off central Java. Java para los sudokus del mundo, uníos, hoy cumple 13 años Paris Jackson, cante Daniel, cante, El comienzo de la gala se viene con mucho rock!!! La gente nos cuente de cortes de luz por distintas zonas: ya voy a estar devolviendo todos los shoutout q me dieron los ultimos dias... La noche boca arriba nuevamente y lo encuentro al señor amigo medio transpirado un poco rezagado que se anda comentando por ahí. En la plata no me conocen. Hay que poner sin Marina, lo que supe es que se iba a casar hoy al altar. Gran variedad en el sambódromo a las 19.15 hs, va a estar la noche litoraleña y se cierra el domingo en el fogón del sambódromo.

La elección es indirecta:

3. Un paso que ojo

Esculturas en agua, o el acabado flujo de un continuar detenido y observarlo, una fotito del agua quieta, el festejo del microsegundo, la cámara fija, quince mil megapíxeles para ojos humanos todavía no fabricado. Mientras tanto cientos de escombros en una casa destruída por un terremoto seguido de Tsunami en la ciudad de Seita en Japón. La detención. O como cuando alguien, un intrascendente con aspiraciones de Dios, como todos nosotros, quiere defenderse de algo y dice “tal cosa le pasó a X y, salvando las distancias, sin ánimo de comparar, sabiendo que no le llego a los tobillos” y suelta lo que hizo el mentado Zeus, Lennon, Dylan, Socrates o algún astro caído en diferentes geografías, o lo que dijo, agumentó, escribió o legó esta superestrella random que sale a colación. Un arrebato estúpido de corrección porque en esa cita estás comparando democráticamente a dos seres humanos y después, la discusión, y no perder lugares argumentativos, y escapar del ego. Qué estupidez.

Como si la conciencia arrojada tuviera algún prurito en subirse al tecnocapitalismo para hacer mierda todo.

4. Amor

Todo lo que uno puede pedir es un epílogo. La humanidad se reproduce para eso.

5. Silvio Zen, Monólogo con Dios, Ed. CU, 2011

"Lo que le deseo a la humanidad es entonces una amnesia, un apagado de esta ridiculez moral de la realidad 2.0 porque todo queda, cada paso registrado, y como estamos al comienzo de todo esto –alguien tiene que estarlo– juzgamos lo nuevo, el consumo de la satisfacción de todo deseo de manera urgente, desde la moral que no tenía las fotos de toda tu manzana en bikini en las vacaciones, con un cartel de “yo sí, yo no, yo por acá”. Y entonces, hoy, juzgamos. Está bien, este juicio cambiará en dos generaciones, y quien hoy tiene cinco o diez años ya no va a señalar con el dedo a la petera preadolescente filmada o al contradictorio obsesivo que se la pasa gritando. No, todo será más imbécil y, en las capas medias y altas, feliz. No me vendas que después volverá la familia, porque la familia de los próximos cien, doscientos años, es la que ves hoy: dos padres, o más, dos casas, o más. Y a lo que voy, lo que me jode, es que nosotros tengamos que bancarnos el juicio, los juicios, esta estupida transición en que te echan del trabajo si te ven de joda en internet, y seguimos con la monogamia como si no tuvieramos quince propuestas sexuales por mes. Entonces yo deseo una amnesia ya, un fin de juicio ya. ¿Y cómo se hace eso? ¿Yendo para adelante? No, eso requiere educar demasiados giles, o zarparse demasiado para que el juicio se eleve desde el laberinto y no te rompás las bolas mucho a titulo personal. Lo que hay que hacer es cortar la luz, la electricidad, tomar las centrales hidroeléctricas, saquear y destruir el país si es necesario, pero liberarnos de este redil moral, de esta succión digital que sobrepasa nuestras posibilidades. Vivir sin heladeras y al aire libre, sí, pero que nadie se entere dónde mierda estoy, y que tan taggeable es el aire que respiro."

6. Unión Cívica Radical

Me visto no sé por qué, la esperanza de la humanidad y todo eso. Salir en la radio-los diarios-los satélites, el pan nuestro de cada dìa, y los bits por segundo y la seguridad, y el aerosol que no sale, la tinta eterna de las cpus muertas. Además el joggin está semihúmedo por su convalescencia debajo de la ropa mojada hace días; ropa transpirada por decimoquinta vez y empapada y tirada, expuesta a que se seque sola sin ruido, y el agua que continúa saliendo, no sabemos en qué estado de potabilidad, pero que sigue, separada en botellas y frascos, y limpiandonos a nosotros, y el joggin aquí presente, ex-esquina derecha, al lado del pote gigante para poner ropa sucia, ahora transformado en otro lugar estrella del polvo.

Queda suelto en el cuerpo, mojado, este hermoso pantalón cómodo de algodón húmedo gris, sin marcas ni señales culturales. Afuera dejó de llover y es ponerse a tono. Y el proceso mental que significa la esperanza de pensar que hay alguien que te puede encontrar, alguien que te puede ver, ser arrojado a otra conciencia, sentir la vida. Sentir el peligro incluso, ahí en el algodón de un joggin, esa estupidez de salir, de salir hoy con el paraguas y los diez cuchillos que quedan; cerrar la casa con llave –otro estigma– y esperar que otro conjunto de celulas con pathos actual doble en la esquina de Ader a cuatro cuadras, o que haya una vieja de mierda viva en Avenida de Mayo y Juramento, a cuatro cuadras de la estación, o si voy para el otro lado, para Ballester, que nos crucemos –nosotros– a una niña de cuatro años llorando en la remisería que queda a una cuadra de la estación de Chilavert. Si alguien nos va a ver, nos conviene el jean claro, pero el joggin mojado es Dios impregnado, es nuestro despojo de la esperanza-cábala, y la experiencia de la humedad corporal para salir a caminar porque, claro, vestirse, es un acto de fe; podría salir perfectamente en pelotas, asumirme sin testigo;, ya emprendimos viajes de meses por eso que era Capital Federal, en bicicleta por Panamericana hasta el Centro, la sordidez de los supermercados y su olor a podrido, Corrientes en silencio, el olor de los cadáveres, dormir encerrado en el decimoquinto piso del Pellegrini, en un salón de capacitación del piso de RRHH, en donde hace dos años comimos medialunas mientras nos contaban cómo una bala curva con un espacio puede moler literalmente a una persona y a quien se encuentre a su lado a una distancia de un kilómetro, o sea de acá –ahora que estoy de vuelta quién sabe por qué– a la estación de Villa Adelina o a Korea y sus semipisos de cocaína humedecida.

Primero fue la genética y perder internet. Se guardaban las baterías de las netbooks y los androids y toda esa bola se prendía cada dos días, para aprovechar al máximo. Thunderball de Tom Jones como fin de una era. O Cromañón de Las Manos de Filippi, para hacer un anclaje temporal y geográfico. Y pensar que sí, es acá, y fue acá lo que pasó, mientras pedíamos pizza a $35 y tomábamos cerveza Corona a $21 el precio litro. Después ver paredes de plasma muertas en Barrio Obrero, caminar con las armas que sacamos de la ESMA y del edificio de la Fuerza Naval que queda enfrente del monoambiente de Guille en Libertador al 600 y entrar en las villas, para sacar lo más importante, porque en las supermansiones de San Isidro tenés que ir matando perros a lo bestia y en alguna zafamos del gas ése que se volvió moda a último momento. Y la libertad de una villa vacía, revisarla, encontrar laboratorios sui generis y joggins como el que tengo puesto, más cartas tiradas, electrodomésticos muertos, mucho cadaver en la calle detentando historias de cierre, armas, pocas pero hermosas, armas al pedo, que aprendés a cargar cuando ves alguna manada de las que sobrevivieron porque asaltaron todo lo que quedaron. Cientos de miles de años de domesticación no resisten dos años de guerra.

nuestro Embajador en la realidad

2010-10-08T05:58:00.005+02:00

El sacrificio estético es un lugar distinto tomado en otro sentido. Llegar para no abandonar la instancia del deseo, incluso en casos extremos, ah, Yo sin ir más lejos.

“Creo que lo conocés”, le dice la madre, a quien veo por primera vez. “¡No!”, grita Rodrigo Sirio, hijo, corriendo hacia un gordo y abrazandolo. “No se ven desde Estados Unidos”, me aclara la madre cuando la saludo, entrando en la habitaciòn. El abrazo continúa desaforado.

–Pasen a la pieza, estos dos no se ven hace años –me dice la madre, super amable. Con las dos chicas y el colombiano entramos en la cálida pieza del anfitrión. Hay fotos de sonrisas y amabilidad de ser humano desurbanizado humanístico sensible. El que llegó de USA perdió el meñique y el anular del pie derecho, congelados y entumecidos en el frío de Washington, en semanas de vagar homeless, caído en la puerta de los hospitales menos escritos. Una de las chicas, sospechada de alternatividad, se saca el buzo rojo y tiene la mitad del cuerpo tatuado y una remera de Callejeros. La otra es una hippie urbana con todas las letras. El colombiano empieza muy amable, tratando de usted a todos y moviendo sus manitas con sígilo; veinte minutos más tarde, después de tres copas, contará que puede tomarse una lineas de merca alegremente y pide a los gritos presencia femenina; tiene el pecho marcado por una cicatriz gigantesca que es la huella de una operación cardíaca.

Una hora más tarde llega Guille con una guitarra. Ya estamos tocando con cajón peruano y percusiones varias cuando llegan Nacho Random, Carlos Cunnado y una mujer muy bonita a la cual nadie prestará demasiada atención debido al hecho de que estamos mezclando tres noches y esta mujer de ¿treintayalgos? está en un compartimiento mientras los demás vivimos solos en el otro.

–Estuve visitando tu blog –me dice Nacho Random–; está bastaaante descuidado.

Es que no me pasó nada, le digo. Hace un mes y medio que los renglones de twitter de la memoria se llenan de explicaciones para holters que se visten de moño mientras estamos clean clean clean. Clean caja. Estamos en un micro yendo hacia Palermo; un policía discute con otro si subir o no la velocidad cuando uno de nuestros comensales mea contra una pared, aprovechando el viento de cola de la arquitectura a favor del encendido neuronal cannábico.

–Mirá que me tomé el trabajo de ir, puse la dirección… –el que habla es Cunnado. Se ríe. En el otro compartimiento no está, y estoy yo entrando a la habitación. Estoy recargado, medio red label adentro, dos horas hablando con un cantautor de pasado jujeño, cantando tangos los dos, el uso de la acumulación del tiempo; veo un grupo de sombras con inercia de capitalismo. No lo son, pero yo veo esto (o la visión cercana de A: “nadie la amaba como yo”; B: “seguro: el dueño del recuerdo es usted”). Yo soy inflexible; estuve 40 minutos hablando bien de la búsqueda de la verdad por los extremos. De un programa de radio que saque a un judío y a un palestino y les haga la misma pregunta y los coloque en un parlante distinto. Y entro con luces de modem rojo y negro, prendida la señal ethernet, prendido el power, el ADSL. Cómo se ven los mensajes. Vos que sabés de esto. (Dejamos toda la realidad quieta en la noche fractal como segunda manera de mantener el pasado y NO abreviamos la palabra melancólico.)

Música para oídos japoneses, como embajadores en la realidad. “Oo much cum for my busty amateur wife!”, dice la externalización aquí presente. Los drogadictos me caen bien porque privilegian la pulsión de muerte y siempre es más placentero dilear con alguien que quiere que lo recuerden que con alguien que vive en un estado precambrico y se la pasa ostentando valores sexuales diminutos y habla de copulación como evidente ¡evidente! ¡¡evidente!! recontra obvia forma patética de sublimarse sobre otros machos/hembras de la especie, extenderse y encima ¡se cogen a las peores minas!, unidimensionales y amantes de la misoginia. “Generalizar”, le digo a Sirio, “hay que ir por ahí”. El se enoja porque sabe que mi impostura es correrlo por derecha, en guerra con la corrección política. Planteo que mi muy anterior (presocrático, jurásico) e improbable (como el pasado) éxito con chicas de la colectividad judía constituye otro plano de eso que llamamos (en elecciones neoliberales y capitalistas) “síndrome de Estocolmo” que hace que no haya más misoginia que entre el rubro femenino y que (disfrazado de competencia de género por cuestiones genéticas de supervivencia) por eso los judíos se ofenden en demasía (hay quienes, lo jodo a Sirio, desprecian las generalizaciones aun cuando éstas sean del tipo “todos los argentinos son sudamericanos”). Ahí me río por dentro, me atrapa la fractalidad, me río de incorrección, con los cables del holters, con el ecodoppler apretando la esquina izquierda de mi pecho argento, subiendo pesas en una bicicleta fija mientras una milf me toma la presión y me va piboteando el corazón. “¿Las piernas bien?”, me pregunta. Las piernas perfecto, si, si. Eso no lo hace ningún lugar de copas.

El colombiano hace un comentario que tomo como que le están corriendo por izquierda (por la realidad) a un borracho (que encima soy yo). Me ofende por múltiples razones, la principal es que el bufón soy yo. Ahí arranco. Detengan el cuadro fractal de este escenario. Miren bien los ojos de todos. Una pianista no sé si se ríe por dentro, no la miro, sé que siempre se está riendo por dentro, por Estocolmo o por nervios. La hippie urbana, muy inteligente, hace gestos de “uh” por el frío que nos corroe. El colombiano se enoja porque (se queja) “él (Yo) puede hablar mal de todos y nadie puede hablar mal de él (yo)”. Serio es un ejercicio de idemnidad. Cunnado y Random no están en esta noche, los voy a buscar. Cunnado se ríe mefistofélicamente. Ramos se ríe mirando el poniente, mientras viajamos hacia Palermo. La multiplicidad de castas son raras. Yendome a hacer un analisis de sangre me descubro en el lugar al cual caímos con el cantante former-jujeño luego de irnos de lo de Sirio, yo con mi medio litro de red label en feliz sangre. Es ahí: había sol y era ahí. Dos horas de reloj estuvimos en esos lugares en los cuales ahora giramos y giramos y giramos y giramos y giramos. Esperando el colectivo estuvimos, una hora hablando y llega el 71 y resulta que tenía que tomar el que iba en sentido contrario. Así que otra hora para el 71. Salimos hablando, como exiliados de un programa de Zlotowiazsda, yo le decía “estos estuvieron mil horas dejando pasar bondis para pagar sesenta centavos menos”. Manipulo un whisky de ochenta pesos con suerte, sobre la base de mi gravitacional hombría de mal.

El uruguayo sueña a gritos en la pieza de Sirio. Este mantiene una conversación política con luces y cuerpos. Paso el dedo por un estante del baño de Salón Pueyrredón y se llena de una sustancia blanca incaíca. Se la doy a un anticomensal a mi lado. Un hombre pasa tocando una gaita como si fuera un scotch Hendrix. Yo lo prefiero bourbon. Y viene Random; de otra noche, con una campera de cuero y una capucha negra trellewense. Antes estuvo viendo “una de Julia Roberts” en la externalización solid(t)aria del momento de noviar. Sirio no sé. Yo intento un paso de baile descomunal que nos incita al Tao desvariado. El colombiano se despierta a las 18 hs; habla con otra voz y canta eso de que “no hay nada más dificil que vivir sin ti”. Ecodoppler bien, está todo correcto. ¿Ergometría detenida a los 18 minutos? Holters con paro de bondis y twitter analógico. Resonancia correcta. Presion de 14/9, 15/8, 12/8. Variantes de la poesía corporal. El ingreso del tecnocapitalismo en el organismo y los trillones de euros de quien invente un activador del organismo que no pase por el corazón directamente ni se vaya por el hígado. La droga del futuro, con tres generaciones de sodios-killer. Inventarse otro cerebro y otro cuerpo o menos gravedad para tener la piel levantada y las luces prendidas.

Silencio de vuvuzela

2010-08-24T05:55:00.005+02:00

tenía ganas de escribir hasta que se arregló el teclado: sinécdoque

(En esta pieza, "el vómito con sangre no es tan grave porque viene de la garganta, pero tenés la presión muy alta")

uno se da cuenta quién es cuando envidia 11:09 PM Aug 21st vía web

es muy dificil aburrirte cuando sos hipocondríaco 2:10 PM Aug 21st vía web

en algún momento todos vamos a dejar nuestro cuerpo tirado por el piso. 2:05 PM Aug 21st vía web

Los primeros diez segundos son lo más http://www.youtube.com/watch?v=MpUtU4YpHIM&feature=related NO HABRÁ VELORIO Y LO SEPULTARAN MAÑANA. 1:41 PM Aug 21st vía web (en ese momento pensé "lo único que falta es que se muera Fogwill")

si no fuese ateo dirìa que soy autoconvocado por Dios. 12:08 AM Aug 20th vía web

"Se acabó lo que sedaba": el Poder Itinerante

Las dos rayas de merca del logo de Canal Encuentro #progresismopuroyduro

Que dos preguntas diferentes tengan la misma respuesta no las hace iguales. Elefante para el origen del no-hombre corporativo.
7:00 PM Aug 7th vía web

Jugando con la materia

2010-08-12T07:02:00.005+02:00

Una de la mañana después de Inception. Dicen en alguna red social que “Lo hermoso y trágico, dos veces hermoso” y encima alguien pone “me gusta”. Es al revés. La tragedia inunda en retroactividad y genera las categorías, entre ellas la de lo hermoso. Por la mitad de Inception, se desata la posibilidad de que uno de los protagonistas, en la inmortalidad del sueño, muera. Pero no despierta cuando muere, sino que habita un limbo sin tiempo que puede durar la eternidad. En ese momento el espectador sufre de manera descomunal por ese buen hombre. “Es lo que nos va a pasar a nosotros”, le digo a mi novia, en la inmensidad quinesiológica del Imax. El terror que Christopher Nolan instaló en el espectador es la tragedia de la que estamos hechos y por la cual podemos, entre otras cosas, amar. Nada menos.

Ahí se arboriza la discusión interna. Llega la cpu esta noche y con ella toda la información de prepo. Llega Malena Pichot, esa mujer construída desde el hombre. Ese tipo de femineidad que es rascarse de abstinencia después de doscientos mil años de sometimiento. Me pone absolutamente triste, como Sex and the city y la totalidad del capitalismo. Porque antes el ser humano pensaba desde la tragedia y desde el confort. Ahora sólo de tragedia vive el arte y en la carcel de los finales felices queda cada vez menos gente. Inception no terminó en aplauso por esos últimos dos segundos de mierda (que enuncian en manera genial acá). Nolan debe pensar que lo trágico es dos veces hermoso. Malena Pichot pone la voz de Francella y el espíritu del Peña de la tercera presidencia. Todo es de una agonía color pastel.

Inception es un helado clavado en los guionistas de Lost con un cartel que dice "era así, pelotudos". Es la mamushka de varias almas y también la superación super acción de Shutter`s Island de Scorsese. Suena "Parte del aire" cantada por Mercedes Sosa. No sé por qué mierda tengo que opinar sobre estas cosas que son la sinécdoque de todo. Buscando la utilidad del sufrimiento en el ir y venir de átomos. dolor en tiempo, más allá de escribir con guantes.

Gershwin es el himno de la abnegación peronista por el trabajo. Rhapsody in blue, todos unidos triunfaremos. La construcao del obrero. El abismo que está a la izquierda de la izquierda es la Nada de la que estamos rodeados. Nos acecha. Pero yo soy ese abismo.

Las milf y una noches

2010-06-24T04:50:00.004+02:00

1-. Contingencia

Si la ley de la atracciòn fuera un hecho kantiano del mundo como voluntad y representaciòn y la energía que desde Palermotodo se emite ¡chàs!, parpadea Cerati, terremoto en Chile por falta de huevos y un pibe se pega el corchaso para que muera Sandro. All you need is love love love is easy.

Deconstrucción del ente. Parte de metàfora San Telmo cayendo por Avenida Arjona: buscando el punto G en una copa de malbec mientras ¡chás!, Cerati mueve un dedo, un niño se eleva por sobre los puestos de la Costanera y con su pensamiento limpia el riachuelo. El espíritu aristocrático y noble del Diez, Nietzsche hubiera amado vivir en Argentina reconvertido en un zoquete de Superhéroe Fernando “Asís” Peña it`s only love love love ¡el desperdicio culeao! It`s easy. (Acà debería una aliteración para evitar los párrafos cortos como homenaje post mortem a Saramago, ninja tortugo de la Paz, all you need is God, disfrutá de la Nada, yo la toco con el dedo índice, nos rodea un sub-ente de Nada, la copa de Malbec –no comprar Malbec no comprar Malbec no comprar Malbec.)

Jorge Fallabrino ocupa dos sub-oficinas del piso 16 del Pellegrini de Libertador, alquila otra cruzando la calle al mantenimiento de una bodega en donde un coleccionista de brújulas se acuesta con prostitutas sin alas que van perdiendo el rumbo de su verdadero nombre. Dos falanges de dedos de uñas recién cortadas hacen “el minero”, una acaricia el labio izquierdo y la otra se anima, es la técnica del beso apolineo pero a cuarenta centímetros: mucho labio, roce de dientes caprichoso en el superior y la lengua apenas rozando la comisura izquierda y la parte interna de la comisura derecha. Eso pasado a los dedos, el pulgar apretando mientras la piel de la ingle para adentro, para que se quede un poco de sangre ahí y distraer el clítoris mientras se roza el pezón levemente con los dientes y la lengua comienza alrededor de éste círculos crecientes y decrecientes, ya tenemos dos puntos de contactos, la mano izquierda debajo del seno, el pulgar apretando la costilla para mejorar la recepción y los dedos horizontales masajeando el alrededor del pecho, también acercandose, intercalando los movimientos. Cada tanto pispea las condiciones atmosféricas del lugar y el nivel de humedad y cuando la mano izquierda no sirve de apoyo se humedece en la saliba del seno y va masajeando el cuello lentamente, primero los músculos que empiezan la espalda, lento muy lento, se toma el tiempo en cada uno y sube, pequeñas e imprescindibles dosis de ahorcamiento ayudan la circulación cerebral (ese clítoris madre) y luego el dedo se da por campeón mundial introduciéndose en la boca, no sin antes un movimiento de círculos virtuosos decrecientes y amagues, ya son dos los dedos que pasan al ataque, abajo son más atrevidos y se conserva la humedad (¡gloria!; hay que mantener el triunfo), ningún movimiento repentino, el coleccionista de brújulas sabe que un cambio abrupto es una contra pero claro, alguna desconfianza siempre hay, entonces agrega condimentos, nunca mantener un sexo sin penetración tanto tiempo en monotonía, acerca el miembro a la mano derecha, se guarda el instinto de reemplazarlo por la mano izquierda que da vuelta sobre los labios sintiendo la lengua de ella y hace un poco de defensa y reconocimiento de campo.

-Si yo tuviera plata –me dice Guillermo Parietti– comería todos los días en estos restaurantes de mierda escuchando cómo habla la gente de verdad.

La pija está erecta y roza la vagina que tiene no dos sino tres dedos dentro, el del medio hace el repetido juego de los círculos y toca ese timbre divino y los otros dos prueban las paredes en una suerte de fuerza vaginal anticlitoridiana, con la pija recorre el borde izquierdo, el glande pasea por los milimétricos pelos que asoman, es un día de sol, la mano derecha sigue con el juego de entrar, borde, labio; adentro tres dedos, la mano izquierda sigue alrededor de sus labios, ella saca la lengua y busca los dedos, él quiere tocarle las piernas y abraza una de ellas, la izquierda, con sus piernas, saca la mano izquierda que vuelve al pecho, ahí ya es un movimiento firme, egocéntrico, ahí ya envuelve la teta en su posesiva mano, apreta la hermosa grasa, la piel hermosa, es una teta divina con su peso específico, no es dura ni una bolsa de arena, la piel no cede, tiene volumen, acaricia el costado para disfrutar más el punto neurálgico del placer mientras abajo se inicia un combate entre la mano que tiene que irse sin sobresaltos y de a poco para no perder el estado y la pija que ya coloniza la frontera concha/culo, un poco se pasa de límites para abrir el campo de juego, no demasiado porque ella puede perder la concentración. “Mirá lo que son estas tetas”, le dice y se dice, abre un nuevo campo perceptivo, el ego, la vagina acusa recibo y se lubrica el ingreso peneano, “¿de dónde sacaste esto?; ¿vos no tenías esto?”, pregunta, a sabiendas de que no hubo operación y de que por tanto no se pierde concentración. “Es que yo era anoréxica”, te dice. Impresionante. Rápido ingreso del pene, violento y con estocadas fuertes para que deje de pensar en sus días de anorexia y vuelva a pensar en el hombre en el que está pensando que no es, lo habrán adivinado, el curioso coleccionista de brújulas. Baja la intensidad del movimiento, se hacen más dilatadas las entradas, una de cada siete bordea los labios vaginales con el glande, se dedica a la teta derecha, no humedecida previamente, le da besos en el cuello, ahí ya comienza el placer propiamente dicho y cede la estrategia que por otro lado no sabemos si funciona. Los ojos de ella están diltados o él se incentiva para tener también su dosis, están él a la izquierda de la cama, ella a su derecha, mirándose, ya van veinte ingresos con sus respectivos portazos, ¡tiempo de cambio!, hay condición de dureza suficiente para sacar la mano del muslo izquierdo y elevar la pierna derecha por arriba del hombro, esto permite una oscilación y cambio de posición, la mano izquierda vuelve a la boca de ella, saca la lengua, busca el dedo, el dedo le pone la uña la lengua, el tacto es todo el cuerpo, es una mano de cinco extremidades, seis con esa pija demasiado decente, no le hace bien pensar en la pija. Piensa en esas tetas, corre una pierna y la pone de espaldas. Ahí sí: ya es un dúo de cuatro personas.

2.

La palabra héroe procede del griego antiguo. Wikipedia nos dice que hazañas extraordinarias y beneficiosas son la obra del héroe mitológico de la antigua Grecia; Grecia, de Dioses pecadores que no representaban modelos de conducta sino actos de ética más al fondo. Los héroes germánicos, helénicos y romanos, junto con sus atributos y formas de adoración, fueron ampliamente absorbidos por las confesiones ortodoxa y católica del Cristianismo, constituyendo la base de la actual culto a los santos. De ahí que cuando vemos a un héroe le pegamos la sombra de culpa. La base moral, los contratos cívicos. Y pedimos mesura a lo que nació desmesurado.
Pero, ustedes y yo lo sabemos, la historia se escribe de manera diferente y el río pasa siempre por el mismo lugar cuando el lugar no importa: es el tiempo lo que hace que el mismo lugar no contenga los mismos átomos ayer, hoy y mañana y sea –oh hermoso juego hecho de tiempo- otro rio. ¿Y los héroes trascienden esa lógica?

Volvamos a nuestros Dioses pecadores, a la vuelta helénica luego de la moral judeocristiana que bien puede ir a mamarla. Volvamos al guión de los caídos en combate que renacen, a los pasajeros del último tren de la noche, que bajan vivos, a ese estado de gracia que supone un orden tan buscado por los ateos y agnóstico, la sensación de que algo más rodea esta Nada y de que algo sucede y de que hay orden y que lo que hacemos importa y, más importante, si Palermo tiene un destino de gloria y Maradona tiene un destino de héroe, nosotros que somos estelas de tiempo en este tiempo también tenemos –oh hermosa fe satelital- un presente que corre y se mantiene inmortal y si no creemos en Occidente bien podemos volver a Grecia, con su mediocampo profundo, su marca en zona y su marca escalonada a Messi. A la Grecia de las orgías y los excesos, a esa Grecia Maradoniana y pecadora, que hubiera salido a quemar las naves y no protegerse el culo –catenaccio- porque la ley es física y hoy Sócrates. Aristóteles y –mirá lo que te digo- Alejandro Magno se suben al destino budista del argentino contemporáneo e hincharían por el equipo del Gordo dionisíaco y su apolíneo Messi judeocristiano. Hermoso choque. Cuestiones de moral e irnos a dormir a la cama de la gloria y el olvido, esas dos fuerzas demasiado humanas.

Cuatro años

2010-06-13T20:41:00.009+02:00

Así es la vida, cuando decidìs dar un paso al costado te llena de propuestas como buen operador de retenciones. Encuentros fortuitos, llamadas extrañas, mensajes de texto de “paso por una pizzerìa y voy para allá”. Me parece que no, decís, y tu madre aparece con dos entradas para Calamaro en el Gran Rex absolutamente gratis.

Hace ocho años íbamos caminando con Boris y Andrés Rico por Avenida de Mayo en Villa Adelina. Boris decía que había que hacer todo. Andrés estaba sorprendido del pedazo de genio que yo le había presentado. Boris decía: "¿si te morís en una semana qué hacés?"Ricco contestó todo. Y Boris le explicó que cuarenta años en esta nada que nos rodea es lo mismo que esos siete días. Eso recordé cuando veo a Spinetta tocando con Cerati en su concierto de Bandas Eternas: hay que pensar la vida desde la muerte. Desde la muerte está justificado eso. Desde la muerte. Ahí nomás.

Hace cuatro años mi perra Nunca no miraba el televisor, como no lo mira ahora. En su conciencia de canino hambriento no hay mundial que valga, un televisor es un pedazo de nada colgado. Cuatro años han pasado y el canino me sigue pidiendo comida con ojitos de ilusión. Acaricio a Nunca y pienso “otra vez Mundial”. Pienso en Maradona y en los dioses pecadores. Ronnie Arias diciendo que Fernando Peña era un Dios pecador, que cometía pecados por todos los demás. Maradona desnudo en el obelisco, Bilardo sodomizado por Martín Palermo; si los budistas tuvieran esa Nada que se llama Razón (que es la búsqueda de la fe), ya sé por qué elegí este país y esta gente.

La última vez que ví a Calamaro fue ese Regreso en el Luna Park, cuando caminó sobre el agua uno pensando que había muerto. Abril del 2005. Quizás el mejor recital de mi vida (en la lista Charly cumpliendo 49, como cinco horas de temas a pedidos y todos los muertos de hoy ahí arriba; y Spinetta la primera hora). Era como una resurrección y una muerte. Hermoso. En este momento tengo puesta la remera de Rusia que usé esa noche y que perdió la forma en el pogo, en la valla. Se une a Nunca, que está igual y bajo los mismos impulsos. Yo, el Mundial pasado, Calamaro. Cambiaron las cosas, pienso. Maradona usa traje y es un capocómico cuando erran los goles. Jugar con Messi es jugar con Neo.

Además, estoy en frecuencia Calamaro por la excelente nota que le hizo Pettinato en La Mano. Andrés tiene una lucidez a prueba de balas, escribe bien, es un enfermo de internet, deja mensajes como anónimo en blogs, tiene twitter, blog, es amigo de todos. Digamos que del Solista Granja Tour que estamos haciendo con Aven, después de Zombie García y Eterno Spinetto, el Salmón es el único que nos caería bien de amigo, con el que podríamos intercambiar toques dialécticos en el culo de la intrascendencia.

Calamaro, decíamos. Entonces, bueno, que haya una previa; Aven justo está cerca, a quince cuadras, se viene y empezamos una escalada poco notable. Le puse el video de Calamaro aprobando masacres a toros, el video de Calamaro haciendose el español y respondiendo con evasivas tema mundial, Aven me dice “no nos conviene verlo así”, bajan las ganas de ir. Sigue el random con videos de Alvarez y Borges, Minguito y Maradona (“pegamos una buena década”, le digo sobre los videos) y para cuando llegamos a la infaltable parte de Ricardo Iorio ya el espíritu mundialista está en alto y salimos con rumbo al tren que sale 20.03 hs.(Aven me dice que el próximo que tenemos que ir a ver es a Iorio.)

El viaje en tren, un auricular cada uno y yo pasando temas, el único que se repite es I need you de The Kinks, mi nueva obsesión; Aven lo desprecia. Luego llegamos a Retiro, siento un insólito y muy estúpido deseo de burguesear esas apenas diez cuadras que nos separan del Luna Park (afuera en este momento un extraño hombre pasa cantando con voz de cantor “con ganas de amar”). Subimos al taxi y comenzamos con nuestra rutina de preguntas (en otra época recuerdo al hippie decirme, entrando a un taxi, “hacele la pregunta de Arjona”); le pregunto cuándo comenzó el turno. “Hace tres años”, me dice, con voz de cansado. “Lo que hace la cocaína…”, le respondo. Se ríe y bromea un “estoy nervioso”. Después se revela como un antiPRO de principio a fin, comentamos el episodio del casco y nos recomienda el film Saco y Vanzetti. Nos reímos un poco y llegamos al Luna Park, el taxista frena y sigue hablando, un policía le hace señas de que se vaya, el taxista lo manda a tomar por culo y sigue hablando. Pagamos y quiere seguir, como última frase nos tira un “paren, che, ¿escucharon Gogol Bordello?”. Con Aven nos reímos porque habíamos vuelto a ese video de fiesta pocas horas antes. “Start wearing purple”, le digo. Y se pone a cantar “staaart weeaariiin paaaarpel weeaariiin paaaarpel laralaralá”. Cantamos todos y nos vamos con el dolor dulce de la despedida (“sos el único taxista que no es de ultraderecha”, es mi cálida frase de despedida; quedamos en encontrarnos en el Pepsi Music cuando vuelva Gogol Bordello). Aven termina la botella de whiscola improvisada y yo un speed caliente y nos preparamos para entrar, nuestra puerta está al lado de otra, frena una combi y baja Julieta Cardinali, átomos puestos al servicio de la armonía. A mí esas cosas me duelen, soy bastante sensible a la belleza (horas más tarde tuve que rogarle a Aven que saque a Scarlett de Matchpoint del televisor), ella se va raudamente y baja Andrés Calamaro con un tapado de piel bastante ridículo. Tengo necesidad de anécdota, bastante estúpido impulso, me parece que ese momento es el summun de twitter, le grito “hoy SI te vamos a alentar”, aludiendo a algún momento de polémica, no lo escucha porque en dos microsegundos ya está adentro, momento medio patético; “entremos”, le digo a Aven mientras nos reímos de la extraña frase pronunciada por el imbécil. Ya dentro prevengo a gente en la escalera “miren que está con un tapado de zorrino, eh, esperemos lo peor para esta noche”. La gente se ríe por diversos motivos. Nos sentamos, estamos en la cabecera D (en ese mismo lugar nos quisieron robar en un recital de Divididos hace diez años). Público femenino en el estadio, siempre el público drogota cool de Calamaro pero en esta ocasión muchísimo muchísimo menos. Es un show caro de un artista mainstream pop, pongamos.Como detalle.

Hablamos con Aven, a mi lado está sentado una suerte de Marcelo Panozzo más flaco y a nuestro alrededor todas mujeres. Vienen hombres de seguridad corriendo y se llevan a una chica en estado de total palidez, después vemos que su piso está vomitado. La gente de nuestro sector evalúa secretamente (menos una gorda que lo propone en voz alta y con carcajada) ocupar su lugar por la mejoría visual. Pero no. Estarán vacíos, esos dos asientos, el resto de la velada.
Se llena el estadio, yo considero útil ir al baño antes del recital. Me levanto y tengo que caminar por la fila llena de gente, con la mala suerte de que un cordón se enredó con el otro y tengo que hacer pasitos de Charlie Chaplin, y tardo mucho, la gente se fastidia por mi impericia al caminar haciendo dos pasos con cada pierna y con el riesgo de que esa persona enorme pierda el equilibrio. Logro salir airoso (por Aira) de la situación y llego al baño de hombres: Un roquero me dice “hay chicas adentro”, previniendome que no entre. Pienso que son segundos, alguna estará mal, también pienso que es el baño de hombres, que se jodan, a tomar por culo, yo entro igual. Pienso los gritos de estas chetas si yo entro en el baño de mujeres, la policía… Pero bueno, esperemos. Se forma una fila de hombres, crece el espíritu cavernario. Una chica llega. Este roquero pelotudo le dice que entre. “Allá está el baño de mujeres” le indico. “Está lleno”, me dice esta cheta… ¿Por eso están acá?, le pregunto al rockero cuarentón de mierda. Suficiente, los hombres de la cola ya son más de diez, hay molestia en el aire. “Ël ya me dijo que entre”, dice la cheta y entra al baño. Pasa el tiempo, se llena de gente. Sale dos chicas. ¿Cuántas quedan adentro?, le pregunto. Dos, me dice. “Bueno, entramos en cinco segundos”, grito. No, no, dicen las pelotudas que deben estar tomando merca. “Cinco segundos”, grito, “basta de pollerudos: entramos”. La gente apoya. “Cuatro”. No, no, gritan. “Tres”. “Dos”. Una sale, la otra está en un baño. “UNO: A tomar por culo”, grito. Entro al baño. Una está encerrada en un baño individual, yo entro al otro individual y los caballeros esperan a que se vaya para ir a los mingitorios. La revolución ha tenido lugar y volvimos a tener nuestro noble baño; afuera una decena de hombres festeja poder ingresar. Imagino la situación inversa, osar pedirle a una mina entrar en su baño cuando hay cola: todos nosotros sabemos lo que sucedería.

Salgo y ya está. Falta poco para el show. Hacemos llamadas para organizar el post Salmón; se apagan las luces y sale Andrés. “Los divinos” es el magro primer tema… mediocre comienzo, hit de manual y suena muy muy mal. Dura poco. Después arranca “Jumping Jack Flash”. Apoteósico, majestático, perfecto, sublime. Gran versión, gran banda, excelente canción. Alegría y festival. “El Salmón” después, perfecto. “Mi rock perdido”, hallazgo, luego. Yo le digo a Aven que Sepe ponía este tema todo el tiempo, dos mundiales atrás. Sigue Salmón.

Con Aven fantaseamos que ingresen toros por las puertas al campo y las populares del Luna Park, y que sea, como le gusta a Calamaro “una fiesta de la muerte”. Dos toros entrando al campo, una masacre sin igual, es algo hermoso para nuestro cantante. Nos reímos. Yo imagino el toro entrando en nuestra popular. Llega corriendo desde arriba e inevitablemente resbala y baja rodando aplastando gente. Un toro también en el escenario, carneando a Calamaro y a Candy Caramelo, ellos dos “mirando a los ojos a la eternidad”, qué hermoso. Los temas siguen y no puedo dejar de imaginarme en esas entradas un noble toro ingresando presto a la masacre, pedido por nuestro cantante tan parecido ahora a John Travolta. “Toros si”, que sea el grito de guerra.

Siguen los temas, muy bien tocados y cortos, terminan muy rápido, le digo a Aven que hacen dos estrofas, dos estribillos y lo unen a otro y punto. Aven me dice que Calamaro tiene un rating minuto a minuto del deseo del público y por eso algunos temas los termina antes. Nos manda mensajes Malcolm, lo llamo para que escuche los mejores temas. “El mejor músico de mi generación”, dice Andrés de Cerati. Aven propone el featuring ceratiano. Imaginamos que Andrés llama al Zombie García y a Cerati en camilla para festejarse como el solista actual más pulenta. Es más o menos lo que hizo el mismo Calamaro cuando pronosticó la muerte de Say No More en Pop Life y después borró el comentario.

Una mujer adelante nuestro se da vuelta para mirarnos mal. Aven me dirá que estuvo petardista. Cuando hay canción me pongo lindo y cuando hay hit espero que termine. El público ama “Mi enfermedad”; yo casi lloro cuando cerró el recital con “Bridge over trouble waters”. Calamaro, al contrario de lo que dijo con Buenafuente, habla en argentino y manifiesta final Argentina – México. Pienso en España, cuyos ídolos son Messi y Calamaro. Pienso en España, en sus aeropuertos de torturas a los inmigrantes, en su inquisición, en su colonización, en que le robaron todo el oro a Bolivia. No son ellos pero son ellos, como yo soy Videla y de palo no pego el dìa del Hijo de Puta, nuestro olvido es la sangre del mundo, nuestros genes viven haciendose los boludos.

Quiero que gane Argentina porque quiero que pierda España, quiero que gane Maradona para que pierda Passman, quiero que un toro le dé por culo a un sádico hijo de puta que lo droga y se hace el valiente armado hasta los dientes. Me interesa el error, el despropósito, el efecto insólito y no el la norma que encierra todo eso y que nos engaña. Calamaro saluda y brinda con Tèquila con Candy Caramelo. Canta “volver” de una manera nefasta. Después te mete un hit. Dos hits. Tres.

¿Tendremos otros cinco trabajos entremundiales? ¿Alguno será decente? Quizás esta fiesta ya pasó, firma de hielo. La costilla que toma otras formas puede ser un puede ser. Que sirve de abismo ahora que ya terminó la frase.

El fin de la noche, la gota de hielo, la pose la nada la guerra la perra la entrada la noche la gota la nada la pose la farsa, el inmenso patetismo de uno mismo libre, el inmenso patetismo de uno mismo libre, el inmenso y efímero patetismo de uno mismo libre. Y la constancia de nuestros ídolos que no se santifican y la caída de los recuperados.

La tecnología de Dios

2010-05-26T03:12:00.012+02:00

Nosotros el yo siempre nos jugamos -como Paenza y no como Mario Bunge- por un Mundo Unificado, con fervor de escarapela y orilla del Río Paraná. Después pasamos tres días casi sin dormir y al tercer día nos clavamos el último de Lost, en terceto con Aven y Guille, y en esa horita cuarenta minutos se bajó una botella de whisky entera y otra de vino tinto nacional y popular. Entonces nos merecemos un heavy metal momentáneo de aterrizaje que se borrará qué sé yo mañana, pasado, el próximo bicentenario. Mientras tanto un poco de contradicción para veinte personas y seguir quedando para el tujes con la tribuna ortodoxa de Deleuze y Fontanarrosa.

A....................... Razones por las que Lost no merece ser vista

1. Porque no queremos que nos expliquen la vida y hay razones metafísicas que escapan a la percepción de los sentidos y el caos recubre la Nada y las formas conciben un caos en sí mismas y está todo bien y es una serie solamente y no tienen que ser el fin de los tiempos y el fin de la historia, ok: pero un puto tapón en una fuente es un argumento de mierda. El deus ex machina también. Poner dos semidioses inútiles cuando no podés cerrar las historias que inventaste (el humo que al principio era un robo a la nube de nanoparticulas de Grisham, la inmortalidad de Alpert, etc etc) también.

2. Quien interpreta a John Locke estuvo toda la quinta temporada interpretando a Locke creyendo que interpretaba a John Locke y actuando como John Locke cuando en realidad era el Humito y los guionistas no lo sabían o –menos probable– no se lo dijeron. Esto es la sinécdoque perfecta de toda la serie.

3. Siempre siempre siempre los guionistas dijeron que sabían el final y que el único que lo sabía era Mathew Fox. Mathew dijo que lo que sabia es que iba a morir –porque eso era lo que iba a suceder en el piloto. El limbo pedorro, careta, conservador y derechoso de la sexta temporada, con su obvio origen improvisado, contradice a estos bepis.

4. George Lucas le envió una carta a los guionistas/productores antes de la final en la que también advierte que nunca supieron nada, que no tenían argumentos y que todo lo dejaban para después diciendo la frase: “no se lo digan a nadie, pero cuando yo empecé Star Wars tampoco sabía cómo terminaba, lo fui haciendo sobre la marcha. En ese momento dije que sabía porque suena mejor”.

5. Ese río es un choreo populacho a Stalker de Tarkovsky… pero ese tapón… quiero decir, es exactamente lo que hubiese hecho Rodolfo Ledo (yo todavía creo que Ledo es “el cerebro” detrás de la sexta temporada)

6. Porque no terminó así

7. Porque te hace coincidir con Hitler

8. Porque los guionistas saltaron a último momento con que no había una teoría unificada cuando lo habían afirmado decenas de veces con el único objeto de enriquecerse para tomar cocaína del culo de una stripper.

9. En la cuarta temporada Ben maneja al Humo. Este mamarracho –que no pudieron explicar aunque quisieron– evidencia que en ese momento –cuando ya sabían la fecha de fin de la serie y la cantidad de capítulos que faltaban– no tenían previsto este fin ni la mitología inútil.

10. Porque el argumento de todos es: está bien el viaje, disfrutar el momento, hay que alejarse de los Relatos, los responsables de Lost deben estar aspirando cocaína del culo de una stripper y estuvo bien y es una serie de tv. Porque quienes lo dicen ignoran el posmodernismo de mierda que anida en sus palabras.

11. Porque si era una prueba de Jack qué onda todo lo que sucedió y no supo (por ej: la cuarta y quinta temporada en la Isla), las subtramas policiales y la cocaína en el orto de las strippers.

12. Porque improvisaron un Ben Linus sobre Henry Gale y les salió bien y usaron eso como estructura y de pedo no pusieron a Hiro Nakamura como explicación .

13. Porque no aprovecharon al Pibe Walt ni a la Negra Cancer ni al Flaco Sida ni al Gordo Droga.

14. Porque se hicieron los que estudiaban las formas de poder e hicieron una serie que le hace el juego a la derecha y a Pepe Eliaschev.

15. Porque le hicieron perder el idioma a la China para la boludez del reencuentro con su insípido esposo (mientras juzgaban su cultura machista y retrógrada como juzgaron todas las culturas periféricas con la trampa de la pluralidad multicultural).

16. Porque se cagaron en Paenza que se la jugó por ellos.

17. Porque Niki y Paulo terminaron siendo tan o más importantes que la estatua de los cuatro dedos, el templo de Jacob y Aaron & Ji Jeon.

18. Porque J.J. Abrahams es igual a un ex jefe mío que se zarpaba en gil.

19. Porque seguramente el final de Lost tiene algo que ver con algún suceso del 1986 y eso indefectiblemente se relaciona con un futuro campeonato del mundo o por qué el éxito de Lost: la desesperación que se esconde detrás de un acto de fe.

20. Lo más importante: Lost no tiene un Larry David que le arregle el final como sí lo tenía Seinfeld.

B.................................................................. Otro hacerse sobre la marcha

Eleonor Coppola es la esposa de Francis Ford Coppola en 1979. Francis Ford puede por fin dirigir la versión cinematográfica de El Corazón de las Tinieblas, el libro clásico de Joseph Conrad. Tiene el apoyo de un doble presupuesto a su productora debido al éxito de sus dos películas anteriores, El Padrino I y II. El elenco cuenta con Harvey Keitel, Robert Duvall y Marlon Brando. El film se llama Apocalipsis Now y es una alteración al Nirvana Now de los grupos hippies de la década anterior. A poco de comenzar el rodaje se cambia el actor principal a Martin Sheen, luego tifones arrasaron los sets en Filipinas, Marlon Brando casi se baja luego de cobrar un millón de dólares, Coppola decide reescribir la película y poner millones y millones de su bolsillo, el ejército filipino le saca los helicópteros acordados y al actor principal le agarra un paro cardíaco en medio del rodaje.

Francis Ford Coppolla ubica el lente de la cámara dos metros arriba de Martin Sheen mientras el barco irrumpe en la torre del coronel Kurtz. Su esposa filma el rodaje, graba charlas privadas, asiste a ceremonias de la tribu que celebra a Kurtz, en donde se embriagan con zumos de alcohol y el sacrificio de animales, registra la desesperación de Coppolla por el final incierto y cómo se grabaron esas improvisaciones entre Sheen y Marlon Brando que son el oro de los tigres. Es la película de la película.

A todo eso, que transcurre del otro lado del lente hay que sumarle un Vietnam nuestro de drogas, conejitas playboy, filosofía griega, surf, Wagner, la selva como un río interior, la guerra que no le puede echar la culpa a nadie y EEUU haciendo un show de la guerra.

Todo eso está dentro de nosotros y no es raro. Es hermoso el olor a Napalm dentro de nuestro cerebro y "there is not now".

Apocalipsis Soundsystem

2010-05-04T02:56:00.010+02:00

1
(separador de radio)
Hisopos

Hay soluciones que tienen la técnica del hisopo. Esto es: el hisopo (ése para los oídos, que se compra en cualquier lado) ingresa a la oreja para extraer la cera y termina empujando esta mismísima cera hacia lo más profundo del oído. Sin embargo, la técnica del hisopo es más recomendable que la salvajada de introducir la tapa de la birome bic a modo de pala (no me miren). Bueno, decía: hay soluciones que tienen la técnica del hisopo. Curas que no terminan de curar, puntos medios del entendimiento, técnicas torpes que son testimonio de la compulsión, necesidad y placer de resolver algo.

Pensemos en los curas, aquellos que para que la iglesia no pierda sus posesiones en herencias tienen la obligación al celibato. Este celibato los incita a contactos sexuales pre-avanzados y cuando te querés dar cuenta, miles de casos de pedofilia. O Cobos, que fue el hisopo de Kirchner para pintar pluralismo y luego se volvió oposición. O Kirchner, que fue el hisopo de Duhalde para mantener poder y luego ya todos sabemos.

Olvidarse de una mujer metiendose en problemas con otras veinte, soportar una depresión haciendose adicto al alcohol y a las drogas, resolver un entuerto semántico a las piñas o hacerle una guerra a Vietnam: tales son los hisopos que el hermoso tiempo y el espacio observan con gracia.

2
(originalmente escrito para un grupo selecto de amigos)
Todos muertos

Hay geografías habituales en mis sueños: paradas de trenes extrañísimas, localidades que yo sé que son boulogne, villa adelina, carapachay pero tienen otras formas y otros nombres. Además te desvías una calle y cambió el día por noche (en realidad creo que siempre es noche) y la gente que te acompaña.

Estoy con Panuccio y me dice que me puedo tomar un bondi ahí (una especie de zona extraña) “uh pero ese no viene más”, le digo. “¿El otro bondi por dónde pasa?”. “Detrás de la vía”, me dice, “te acompaño”. No, no, le digo, pero vamos, es de noche, todo tenebroso. Cruzamos y hay una fábrica, entramos con Aven, Malcolm, el Chino, no sé si Guille. Es una especie de José León Suarez, la fábrica abandonada. Hay que ir para abajo y tomamos un ascensor. Me subo al ascensor con El Chino y Malcolm. Malcolm se pone cabeza abajo. El ascensor no arranca. Aven y quizás Guille bajan por las escaleras a mi derecha. Nos reímos todos, está todo bien. De repente el ascensor arranca dejando un hueco, cae de cabeza Malcolm tres pisos, de cabeza, se parte el cráneo y el piso se llena de sangre. Yo me asusto, me entristezco, me pongo loco. Le grito al Chino “pará el ascensor” histericamente porque lo vamos a pisar a Malcolm que, si no está muerto lo matamos aplastándolo. Aven y Guille se ponen locos pero no se puede parar. Se murió alguien cercano nuestro, estamos colapsados. Un amigo tuyo es un pedazo de carne rota. Nos sentamos en un sillón de la fábrica, a pensar. Estamos raros, hay que llamar a una ambulancia pero no se puede. Tenemos que cumplir una misión, no recuerdo cuál. Dejamos de sufrir y de pensar en el cuerpo muerto de Malcolm y de avisarle a la policía, a la ambulancia, a la familia. Hay algo que tenemos que hacer, y que nos absorbe por completo. Luego no recuerdo bien pero hay un tiroteo, una chorra dispara, algo así, veo morir a Aven y al Chino, los cagan a balazos. Yo me quedo así, se despeja la fábrica. Alguien me susurra, creo que es Aven (que ahora está vivo y los muertos son otros), le digo “hay que llamar a emergencias”. Hay un debate para ver qué número es. Llamo y en emergencias atiende un operador. Le digo todos los datos, la ruta, el kilómetro, la fábrica, José León Suarez, esperando el bondi, yo estoy loco. Mandame ya una ambulancia, le digo. Ahí me doy cuenta de que el operador es Guille. Histérico le digo “mandalo ya, hay 3 heridos de muerte, tres amigos (para que sepa que son sus amigos) mandalo, mandalo”. Guille me pasa con una supervisora, una forra. Me dice “¿y usted como sabe que están mal?”, “los veo acá llenando el piso de sangre”, le digo. “Mande ya una ambulancia, ya”, exijo. La supervisora me dice “usted antes de preocuparse por esos supuestos muertos debería cuidar la sintaxis, la gramática de la frase”. Me bardea y yo me enojo como una vieja, “no podés decir eso, estoy en crisis con tres muertos y me hablás de la sintaxis”, le digo, “mandame ya una ambulancia”. “Bueno, mandamos”, me dice con tonito de que no va a llegar nunca. “¿En cuánto tiempo? ¿En cuánto? ¡Se mueren mis amigos!”, exijo. “Media hora” me dice la hija de puta. Corto y trato de ver si hay otro número al cual llamar. Me siento en el sillón y a mi izquierda se sienta Aven. Ahí pienso que menos mal que no murió Aven. Se intentan llamadas, hay tres cuerpos muertos, ya ni sé de quienes, pero sufro, es como que tu vida se partió. Cae un doctor casi en cueros, una especie de Ricardo Fort, al principio no me di cuenta de que era un médico, yo histérico le decía que atienda a los pibes en el piso. “Primero tengo que investigar”, me dice, de manera sobradora. Hace preguntas intrascendentes, habla de hijos y de no sé qué. Dice que para hacer su tarea de médico tiene que cobrar $ 182. Le decimos que es una locura, que es muchísimo. “Si no no hago nada”, dice. Ok, de alguna forma te vamos a pagar. Aven con la voz de Guille le dice “averiguá si tu hijo sale gay como vos”. En un momento, después de un monólogo rarísimo que no recuerdo se decide a atender a los pacientes, me dice (con la voz de Ricardo Fort) “los voy a atender” y aparecen bailarinas en bikinis y bailan alrededor de él y caen papelitos como en el programa de Tinelli y se ponen a bailar. Ahí me despierto casi temblando. Mis ojos no se abren del todo. Está mi novia a mi lado. Es de noche. “Están todos vivos” me digo, con alivio. No puedo creer ese sueño. Me tiro a dormir pero me digo “escribí esto, para no haber sufrido en vano; a la mañana no te vas a acordar”. Busco en la mesa de luz una hoja y una lapicera, no hay nada. “¿qué te pasa?”, me pregunta Mariana, semidormida. “Tuve un sueño: murieron todos”, le dije. “Uh, le prolongaste la vida a varios”, me dice, y se da vuelta para dormir. Me levanto y voy al baño. Ahí hay una lapicera y una hoja. Escribo, mientras meo:

Fábrica José León Suárez
Ascensor cae de cabeza Malcolm
Chorra mueren 2
Llamamos - Guille en SAME
Operadora pelea
Sintáxis
llega médico bizarro - $ 182
Fort - Chicas
me despierto

Vuelvo y no me puedo dormir. Son las 06.30 hs, Mariana se va a las 07 hs. La abrazo y me quedó así, sin poder dormir, hasta que se va, a las 07.15 hs. Me pregunta ¨¿quiénes se murieron?”. “Malcolm, el Chino, no sé”, le digo. Luego me duermo y ahora escribo estos párrafos.

El espacio onírico tiene poco que ver con el literario. Las historias no son buenas, no hay una coherencia. Es más sentimental el sueño, como la vida. Todavía no sé si mi decisión de resucitar a Aven tiene que ver con el lógico amor o con la comodidad narrativa de tener alguien con quien poder afrontar la llamada al SAME -en donde también tengo la comodidad que resultó Guille: como en una historia que se escribe en vivo, los personajes cambian según la utilidad simbólica, la cadena que se tuerce revuelve el pasado a su antojo (¿te suena la última temporada de Lost?). También es simbólica la supervisora del call center que bardeaba la sintaxis y la gramática teniendo a tres amigos muriendose. Es realmente muy revelador acerca de la puta alma que nos rodea.
me despierto

3
(pequeño insulto sobre la moral simbólica)
Juntos por un amiguito

En este álgido momento político se impone la necesidad de la unión, la urgente utilidad de sumar voces y cuerpos y que cada uno desde su lugar haga lo que pueda, ponga su granito de arena y ayude con lo que tenga, para que ese muerto que pide a gritos Morales Sola sea –ya que podemos elegir, ya que es indefectible– el chupapijas del poder llamado Luis Majul (quien, por otra parte, le chupó las medias a Vila como paladín de la libertad de expresión semanas después de que éste echara decenas de periodistas en Rosario). Luis fue siempre el gran pelotudo argentino.

Pero no, flaco, ¿qué me decís? No podés asesinar a nadie. Es contra la moral.

Perfecto, pero podemos introducirnos en esta moral. Una moral que nos brinda leyes y reglas desde donde mirar y después nos vende los anteojos para nublar el árbol y que sea todo bosque. Una moral desde la cual el principal derecho es el de la propiedad privada y en donde se atraviesa el camino en el cual queda mal decir progre (presente) y queda bien decir facho (futuro). Un camino en el cual los derechos son respetables en tanto defensa del ente (capital) y no como servicio del hombre (“ahora vienen con los derechos humanos, que no rompan más con los derechos humanos”). Cuanto menos humano el derecho, mejor (ahora vuelta al primer párrafo del 3, en búsqueda de esa solución que se pisa la cola y que sigue tan linda).

4
(separador de radio)
Idiomatheque

Hay seis mil idiomas y dialectos en el Mundo, que poco a poco se unen y convierten, una mezcla que representa el viaje de la heterodoxia a la ortodoxia del inglés y el mandarín . Las culturas se funden en la cultura del consumo y los idiomas se prestan a la orgía de solamente agregar un par de palabras al Inglés o al antedicho mandarín. El lado lunar de la oscuridad: del latín se pierde información y patrones en cada muerte llamada traducción. La traducción es un cambio asesino y así como el hombre es el asesino del niño, son las mismas letras transfiguradas las que ocultan un contenido. Una letra, traducida, es otra.

¿Qué otras muertes tienen un mismo traje? El tiempo y el espacio observan y sirven a la causa. La fama asesina el concepto de la obra, los números de un ordenador dan la orientación del arma, cada elección derriba la posibilidad total y completa de acción. Todo deseo es un marco y toda relación es un límite. El desgarramiento del mundo que no fue, otra plaga de lo que nos hacemos cargo, con úlceras, canceres y tirarse de un puente de Panamericana porque no borraste el historial del MSN.

Lost y el kirchnerismo

2010-04-13T04:01:00.007+02:00

un post urgente para los problemas de los argentinos

Recuerdo estar en un colectivo con Aven cerca de puente Saavedra y me contó que había votado a Kirchner (en 2003; yo había votado a Alfred Bravo, muerto una semana después). “¿Estás loco?”, le dije, “votás a Duhalde, a lo mismo de siempre”. “Quería votar al ganador”, me dijo Aven, con ese humor que derriba todo. Unas semanas antes discutir con algunos soquetes que me decían que Menem ganaba el ballotage. (Nunca hay que olvidar que ahí se decidió un modelo: Menem proponía extender la deuda externa y dolarizar; creo que fue la única cosa que hizo bien este pueblo yoíco, y la hizo por error.) En fin. Kirchner gana con 21% y la primera semana hizo cosas hermosas por la patria. Se metió con los militares, con la iglesia, y con algún otro hijo de puta. Tengo clarísimo el recuerdo de Carrió diciendo “está haciendo mucho, tiene que meterse con menos poderes”. Bueno, esos primeros años kirchneristas, de inesperada prosperidad, crecimiento al 8% anual, tasas que unos años antes se estimaban en veinte años, fueron la nueva primavera. Sabina dijo cuando vino al país en 2005 que la gente ya no estaba enojada con sus gobernantes; uno caminaba sin la mochila de estar agrandando una deuda, y del ajuste de mierda constante neoliberal... Cuando fui a votar en el 2007 tenía una resaca espantosa, múltiple, mortal. Me fui con el Página/12 al colegio a quince cuadras, pasé por el Coto de Ballester, no vendían alcohol, entré en el colegio y había una cola gigantesca. Me senté en el piso a leer el Página/12 y las páginas de Verbitsky muy militantes. Aún así lo voté a Pino, porque en ese momento existían lujos de poder personal esperanzado.

Lost

Por esa misma época yo tenía una tele de mierda que ponía a veinte centímetros de la cama. Un domingo, un domingo de colapso cerebral de alunizaje, aparece Lost por canal Trece (cuyas antenas visité hace poco). Debía ser el capítulo 2, 3 o 4. En Canal 13 pasaron cuatro juntos y me subyugué al instante. Siempre me interesó el argumento de unos tipos en una isla desierta. Lost le agregó robos borgianos y una lentitud llena de acción. Lo miraba en Canal 13 hasta que un día fuimos con Boris y Aven a ver Borat al cine (un local de sushi del unicenter venía la cerveza barata y tomamos unas nueve); Boris se va terminada la película y con Aven aprovechamos esa arquitectura del desconcierto que son los complejos de cine en los shoppings para meternos colados a ver Babel. Ahí llego tarde a casa y dejo Lost por el monopólico canal. Al toque tengo que conseguir ese vicio por otros medios. En el trabajo me dan las dos primeras temporadas. “¿Dos temporadas para unos tipos en una isla?”, pensé. Y ahí sale la escotilla, los números. Esa magia. También el idioma original, que haga que Locke pierda fuerza (el que lo dobla es un Genio). Las tres primeras temporadas son Brasil del 70. El final de la tercera fue un antes y un después en la narrativa. Lost mete conceptos de la net en el formato mismo y uno asiste a ese final con el sentimiento de que la forma le ganó. Ahí se pone de moda y cuando algo se pone de moda indefectiblemente saltan los snobs a diferenciarse. En este caso argumentando ridiculeces.

Año 2008: había algún kirchnerista pero moderado, todos escondían un oficialismo que después tenés que soportar en cada discusión de toda su vida, así que no te la jugabas. Y un día el Campo hace ese paro, tira litros de leche y la misoginia argentina salta a la yugular. Todas esas viejas de mierda que son cualquier ser humano se enojan por un solo motivo: la inflación. Skanska les chupa un huevo, la fortuna de los funcionarios les chupa un huevo, los juicios a los militares… al ser humano normal, a esa bosta, sólo le importa lo que le pasa. Y lo que le pasaba es que sentían que la economía se iba a la mierda. Ahí da ese discurso Crisistina y hacen un cancerolazo glam que a cualquier persona con un poco de lectura social le enoja (Barcelona había puesto “Los que salen con cacerolas a defender al campo no serían imbéciles ni garcas sino `personas con capacidad política diferente`”). Y ahí el error más grande: la boludez de mandar a D`Elía a la plaza. Ahí Kirchner perdió a la clase media. Es ahí, en esa estupidez peronista. Ahí Ese es el quiebre. Pero los garcas amenazan con volver a los `70s y `90s. Ajuste, mano dura, recesión, deuda externa, cipayismo. Toda esa bola de lamerle la verga al Poder. Ahí todos los que estaban en el limbo solanista e izquierdista se la tienen que jugar. Salí del banco, pibe, entrás a la cancha. Jorge, mi amigo de extrema derecha, terminó aceptando la última versión de la ley 125, que discriminaba a los pequeños campesinos. En fin.

von Kurtz says (10:06 p.m.):
estoy escribiendo algo para arqueck que se titula "LOst y el kirchnerismo" ... me parece que no lo voy a terminar subiendo
Ella baila bembé says (10:07 p.m.):
no lo habias hecho ya ??
von Kurtz says (10:07 p.m.):
lo abandono porque es pedorro
pero me agarran ganas de hacer ese paralelismo
Ella baila bembé says (10:08 p.m.):
creo que tenes que arrancar diciendo que tanto "la isla" como el "kirchnerismo" son paraisos

Volvemos a Lost. A la caída kirchnerista de Lost. A una caída que el tiempo mitificará de robles nobles turnos de cielo para todos. Y a la caída kirchnerista en donde los “nobles zurdos” (Aven dixit) nos devuelven crisis y crecimiento. Porque si al segundo kirchnerismo lo atacó la base de conflictividad social e inflación lo elevará al mito la ley de medios, política de derechos humanos, política exterior, la despenalización de las drogas, la asignación universal por hijo y esos etcéteras de no negociación por caída libre. Lost cayó en su base argumental cuando se altera su principio de mostrar sólo la superficie (la escotilla, la humanidad, las nómadas, la física cuántica) y quiere profundizar elevando (esos Dioses, esa magia pedorra que esperemos expliquen científicamente –pero no: Jacob te toca y sos inmortal, ¡qué pedorrada!): Lost era esa magia: el nombre de un filósofo (¡no el filósofo ni su teoría!) y alguna esperanza de genialidad (qué chica no ama esa unión, quién de nosotros no se rinde ante alguna promesa, el grado cero del deseo, la formación, la vida); todos sabemos en qué se convierte ese pibe a los cuatro años, cuando la profundidad hizo su red de linkeo y se nos rebele como un gordo “vota Scioli” (y a eso íbamos).

Todas las personas honestas e inteligentes que conozco se volcaron directamente al kirchnerismo, o al paso siguiente de esa neutralidad (Solanas, Sabbatella, PO, “no sé qué voy a votar”); ese acto de suicidio social a mí me enamora, una persona que se la juega por estos garcas en plena conciencia de que hay que hacerlo, en condiciones de inferioridad numérica, con el 90 % de los medios en contra taladrando el corazón capitalista del taxista que son el ser humano me pone de buen humor.. Yo sigo haciendo el papel de correr por izquierda en reuniones con amigos pero sé que estamos todos en ese incendio personal de jugársela con estos capitalistas ex menemistas, millonarios que remataban casas pero hacen. Todas las personas tilingas, paquetas y capitalistas que conozco (por suerte mi propia lógica de vida exagerada hace que sean la mínima minoría) no pudieron evitar convertirse al anti-kirchnerismo amén de verse envueltos en sábanas de derecha recalcitrante. Kirchner, un derechista hasta el 2003, se rebeló como un arlequín que le sacó la careta a la gente para que acepte a qué ideología pertenece. En el medio se dio el lujo de tranquilizar un país para prenderlo fuego de izquierda a derecha. El velo se corrió y con tanto fin los medios se nos aparecen vergonzosamente desnudos. Tanto como nosotros, que ahora bailamos en este desoriente de los sentidos, ya cayendo de formas, ya hundidos, ya mierda, linda mierda muerta y feliz (como la mierda).

Gente

Ahora hay un quiebre dentro del debate lostiano. Ese quiebre (argumental y de formas) desaparece cuando se aproxima un snob a criticar Lost desde el desconocimiento (yo tengo más razones para defender a Lost que para defender al Ulysses de Joyce; Lost es una forma y un formato) y si yo le digo a Guille que el error de Kirchner fue poner a Redrado en el Banco Central a un derechoso le digo que fue un acierto sacarlo. La lógica es la misma para ellos, para nosotros y para el pibe que se levanta una mina con el nombre de un filósofo y con tácitas promesas de genialidad: es ascenso, apogeo, caída. Punto. Y lo más rico (preguntenle a los snobs que en unos años dirán que lo mejor de Lost fueron las últimas tres temporadas) es la caída. Esa caída que comparto con los amigos del alma, con los hermanos de la vida, con la gente más linda del mundo.

Cumbia y todos putos

2010-03-17T21:23:00.010+01:00

1. Cumbia, nena

De purretes nos dejábamos crecer soportando el sopor de los pedorros teclados y esas baterías de mierda y letras de machismo y putrefacción pero a tus amigos –los que ahora la van de neohippies o kirchneristas con k de Igmar Bergman– les gustaba de nenes, a los 13, 14 todos por acá escuchando esa cumbia insoportable y ponían en esas vacaciones insensatas el disco de Malafama (esa joya pionera de ese reggae juguetón actual) o de Leo Mattioli utilizando las metáforas más pioneras para decir que era un drogadicto y que tenía cáncer (“si se muere en tres años lo banco”, le decía a un hoy profesor de primaria en el año 2001, “pero si no, hay que matarlo”), te llevaban a Metrópolis en donde le gritás Chizzo al Chino de La Nueva Luna y te llevan al puente en donde terminás no entrando por la policía. Penosas anécdotas.

Un día nos gustó mucho Warning de Favio Posca y Porteño de Ley de Bersuit y de poco aparecieron temas con ese ritmo pero bien tocados, más sutiles, con una cadencia más acorde a lo imbéciles que somos, siempre cayéndonos bien Pablo Lescano con esa sonrisa en los ojos que también tienen Ariel Ortega, el Pity y Bill Murray. Así que el otro día (unos minutos antes de que se me quemara la pc y la pobreza inunde cada rincón de mi geografía) fui uniendo los lazos de cumbia que tenía acá entre discos, videos, todos esos temas que te alegran una fiestita de zurdos escritos con k, pasando los Brancas y las cervezas, los cogollos y alguno de escalerita ascensoril latinoamericana. Y lo subí para que lo bajen si quieren –y, primeramente, para bajarlo yo si estoy en otra casa y amerita, como ya ha sucedido y esperemos volverá a suceder oh si ¡sin happens!

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Los temas del compilady cumbiamba snob son:

La reparación del yo soundsystem a.k.a. el niño gordo

Doña María – El pescador
Creo que fue con Ezequiel Araujo que comenzamos a pensar que un DJ en una banda no era alguien a quien asesinar con el mismo ímpetu que contra Menem. Fue por esos años en los que arribó todo esto de lo que hablamos.

Chicha libre – Tres Pasajeros
Quince mil hippies parten año tras año para la cima cultural en viajes de curiosidad etnocéntrica y con colchones, franceses, hojas de coca, la voz de Galeano cursiveando los finales, las chicas libres de a dos quedandose en micros de frontera, ¿ir a Bolivia a zszanear culpas capitalistas? No juzguemos este altiplano friendly desde la inmoralidad blog, no seamos Pepe Eliashevs de la contingencia.

El Remolón – cumbia lescanera
Tres tipos se cambian apoyados contra el borde exterior de las banquinas de Panamericanas. Se sacan la ropa civil y se desnudan frente al paso del tren Belgrano, que parará un minuto después en Scalabrini Ortiz. Es un día de sol, 18°. Los hombres se visten con la ropa que un inclemente bolso les reservó allí mismo desde hace días. El tren, mientras, atraviesa un cambio de vías y se acerca a Retiro. El fin del mundo se aproxima. Suena Gorillaz.

Onda Vaga – Como que no?
Hace diez años le decía a un renombrado cantanta enchupinado que había que hacer una banda hippie, guitarra y voz, algún saborcito, barbudos, ropa setentosa. A poco tiempo surge Devendra y acá los hijos de Spinetta (Pez el más meritorio) y esa fundación que fue Flopa Manza Minimal (uno de los discos que podemos ordenar en ese esperpento escalonado que es el de los discos de la década). Onda Vaga es el nuevo sabor. Hijos de ese corte, con un neohippismo y todo lindo. Yo los amaba pero un cirujano judío amigo me dijo que se conocieron en Cabo Polonio (“ellos le dicen `El Cabo, nos conocimos en El Cabo`”) y desde ahí ya no los puedo dejar de imaginar (yo que soy un forro) como unos chetitos snobs con culpa. Tocan lindo y que la deben poner lindo, la deben poner lindo.

Doña María – Perdí las abarcas
Escuché este tema por primera vez en un micro, en el trayecto Bariloche – El Bolsón, hace un mes. Me pareció maravilloso y lo repetía todo el tiempo. Bailaba sobre el asciento lleno de curvas y mi novia medio que se quería bajar a hacer dedo para volver a Buenos Aires.

Sod Barley – La merck & CIA
Una noche de miércoles o jueves de hace años, después de los sendos trabajos caímos con mi novia en el bar Warhol, en martinez esquina olivos, en el cual tocaban tres bandas. Llegamos y el honorable dueño del local adoctrinaba a tres jóvenes que fumaban cannabis en la puerta en vez de tomarse la molestia de ir a la esquina. Luego estos jóvenes se bajaron como tres vinos y después subieron o me fui antes, quién sabe. Cuando salgo les pregunto el nombre ("voy a piratearlos para así matar al baterista o al bajista", les dije, siguiendo al pie de la letra una notable publicidad pro-capitalismo) y me dan el CD en el cual está este temaso que hace que Occidente todo sea puesto a disposición de un juez.

Agrupación Mamanis – Hongo por hongo
Los pioneros. El Cabra practicamente inició este compilado y la influencia a bersuit es innegable. Cuando lo veía casi diariamente tocando en Florida a la gorra me daba cuenta de que ése es el espíritu de esas letras, son gigantescos llamados de atención para que la gente que camina preste atención. Es petardismo para concentrar. De ahí también nace Bob Dylan. Ellos dos tendrían el derecho de llamar a su banda Callejeros.

Dick el demasiado – flaca de las coloradas
Me hace acordar al bar boliviano en Liniers por el que pasamos antes de subir al micro que nos llevaría a ver al Indio Solari a La Plata hace años. Ese Cósmos móvil, esa voz del flaquito de Les Luthiers… todo excelente. Como hacer cumbia en Holanda. Vasos de un litro y colores de todos colores.

Paper Guacharas Volando – Cumbia
HIT. Armenia. Antigua. Barbuda. Absurda y con volumen macrista. Para llegar a la vejez bien pulenta, flaco, ponete el sombrero y arrancamos pallá.

Chancha via circulo - Cumbia malambo
Es que suena tan bien la palabra cumbia que todos la utilizan. Esa vocal que lleva para abajo, la eme que te para y después es todo para arriba, vocales abiertas, fiesta fiesta.

Las Manos de Filippi – Ballenas
Recuerdo esa fiesta en San Telmo pre Cromagnon (ese paraíso de libertad) en el cual se anunciaba la falsa presencia de La Chilinga (“¿va a tocar la chilinga?”, le pregunto al de la puerta; “no, lo ponemos para que entre gente”, responde) y en la cual nos arrodillamos ante un JesuCrixto autóctono, eramos cinco arrodillados ante la presencia física del Señor, ahí Guille me pregunta qué es esta genialidad y le contesto con el nombre de esta canción.

La Troba Kung – Fu Volant
El hippie me recomendó esta banda extraña que imagino cruza de Matisyahu, Manu Chao, Gogol Bordello y alguna otra cosa que desconozco. “Estás afiladísimo”, le respondí.

Bersuit – Porteño de Ley
Bersuit no tiene un Lennon ni un McCartney pero sí un Harrison que es el genio de Verenzuela. Una profesora de taller de expresión de la UBA me comentó que Tito Verenzuela, un antiguo alumno suyo de secundaria, se le apareció en un colectivo y tocó unos temas. Ella se puso nerviosa y pensó “uh, qué bajo cayó este pibe, toca en bondis por plata” y Verenzuela cuando terminó dijo “no quiero pedir nada, toqué estos temas para mi antigua profesora que está acá en el colectivo”. Una semana ella lo ve por televisión tocando con Bersuit para miles de personas y ahí se le acomodan todos los datos. Los temas de este genio son por lejos los más hermosos, complejos y juguetones de Bersuit Vergarabat.

Sonido Changorama – la cumbia del informe
Buen video con bajada política, todos somos docentes, todos somos Cromagnon. Bailan las niñas sobre el asfalto que ataca. El político fafafa nos descubre inocentes y culpables. Bailarán como idiotas hasta que sea tarde.

Zurita – Cumbia Bambaataa (por Fauno)
Hits del ochenta, con espejos por todo colores y lugares. Las paredes me miran, pongo una bola de colores en el armario.

Varios – La Tribu 20 años de amor // Sara Hebe - Desesperada
“Mirá esto”; le digo al Chino mientras pongo el video en youtube. Vamos a ir a esa radio. Unas horas más tarde estábamos en el ciclo de cine de La Otra. El Chino no pegó un hit, le pusieron una película alemana coral sobre una masacre sútil en donde se destacaba Fassbinder y una cocaína hecha hombre. El Chino no estaba del todo preparado para eso (para lo anterior a la cocaína). Después caímos en el Profondo Rosso en donde tocaban unos samaritanos sobre una película de Jodorowski y antes una en donde actuaba un poeta, no me acuerdo. Y está Sara Hebe que abre la boca y te levanta Haiti.

Kevin Johansen – Guacamole
La persona que más sabe de música –de los que conocí, según creo– me dijo hace años que admiraba de veras al Kevin –que nos cae bien a todos, ¿no? – y cuando le llevé a Guille la carpeta cumbia y puso el disco me dijo “Kevin Johansen hace buenas cumbias” y luego sonó este hermoso tema tema.

Calle 13 – La cumbia de los aburridos
Es una obsesión este tema. A este pibe le bajaría un poco la autoestima y el gimnasio pero me cae muy bien y escribió una carta a Mercedes Sosa que me gustó mucho. Este tema lo habré escuchado cien mil veces, generalmente en trenes y bondis, moviendo las piernas, la cabeza, los hombros y los músculos de la cara que generan la sonrisa de la Gioconda. Ese acordeón es lo más.
Juaneco y su combo – Ya se ha muerto mi abuelo / La muralla
Este tema (el primero) me retrotrae a un bar que está en Avenida de Mayo al 400, creo, por ahí a pocas cuadras de la Pink tha House. Es un bar que estaba –quizás esté, no sé– las 24 hs abierto y yo trabajaba por ahí siempre a las 7 de la mañana y habían chicas al borde de la muerte y hermanos latinoamericanos, algunos desayunando cerveza y ginebra, otros bajando al mundo, otros comiendose un pancho. Ponían estos temas y con Aven caíamos en horas dispares, a veces por la tarde, otras de caída, cuando el sol se anunciaba físicamente. Una hermosura no desprovista de una reiteración chamanica.

Arbolito – Sobran
Tiene que ser muy bueno un tema para que esa flauta suene bien. El espíritu de la letra es noble pero sin querer ayuda al mercado neoliberal. Cuando decimos que este y otros temas de acá son cumbia nos tomamos una obvia licencia poética –acá el fernet acabando sus aguas y las 03.47 p.m..

Afrodita – Rosa Morena
La repetición de la letra me convierte en un albañil a punto de rasquetear el futuro.
Si como dijo el ruso Pushkat la realidad es lluvia y el alma océano, no hay pared que no se parezca a la vida.

Jim Jarmush: “los seres humanos somos moléculas en el universo, no tenemos ni el control de movernos”

Bersuit Vergarabat – Luna Hermosa // Tonino Carotone – La abuela vuela
Bueno, ahí estaba yo, feliz, con mi cpu andando sus últimas horas, con internet, escuchando ese nuevo vicio comunitario que es El Loco de la Colina (radio uno, fm 103.1, lunes a viernes de 23 a 01) en donde el fascismo poético grasa le toca el orto al kirchnerismo decente en la forma de Tom Lupo. Mucha tensión hermosa, mucha cumbia y Carlos Rua, despiadado, oligarca, grasa, mal poeta, siempre interesante, hace preguntas. Aven, desde su monoambientes en Barracas responde bajo el pseudónimo El gato de Poe; Guille, desde su monoambiente en Vicente Lopez esquina glamour, responde bajo el pseudónimo El que mira por el balcón y yo respondo bajo el pseudónimo El ventilador roto. Suenan hermosas cumbias y las agrego a la lista.

Antibalas Afrobeat Orchestra – War is a crime
Música de cortina radial. Cuando veo en vivo a estas bandas instrumentales siento vivos deseos de poner un cantante o algún linyera o burgués a recitar poesías o decir algo, o poner voces. Lo que quiero, ustedes ya lo adivinan, es encerrar este arte en un sentido, etiquetarlo, asimilarlo, dejar de temerle. No obstante, seguimos escuchando esta banda de lindo nombre.

Palo Pandolfo – Río Reconquista
Vi a PP dos veces y no las olvidaré nunca. La primera fue en el obelisco, en donde fue soporte de Bersuit, mucho huevo él y su guitarra, la gente con gritos punzantes, la gente de a miles subiéndose a los techos de la zona, un peligro que Cromagnon capitalizó con furia. La segunda también fue linda, él siempre con esa bondad parecida al entusiasmo parecido a la ingenuidad. Gran tema gran.

Los Fabulosos Cadillacs – Padre Nuestro
Después de llorar con el comienzo de León Gieco en el festival solidario “Argentina abraza a Chile” (que algún insensible fascista con gracia tituló “festival La Otra Mejilla”), salen los Cadillacs y esa cumbia hermosa y Flavio muy bien en patineta yendo y viniendo, Vicentico flaco, todos bailando y Aven que llega en ese momento con un Jack Daniel`s y una Coca grande y todos nosotros bailando esa cosa tan linda entre familias y rockeros alterlatinos con bermudas de revolución.

Todos tus Muertos – No te la vas a acabar // Mano Negra – Señor Matanza // El Gran Silencio – Chuntaro Style
Acá se pone todo latinoamericano, esas fiestas en Chacarita, en el fondo de la terminal de trenes, sentado sobre asientos de tren, o en la terraza de la terminal, con luz de Luna, llena la terraza de genios, malabaristas, tambores, abajo el baño inundado, todos hippies genios, esas hermosas fiestas. Así era el mundo antes de que esos pelotudos de Callejeros entraran las bengalas y los tres tiros y el hijo de puta capitalista de Chaban no quisiera sacar esa media sombra cuando era ¡obvio! que iban a prender bengalas (ni hablar de las puertas de emergencias cerradas). Todos pelotudos. Qué lindo era el mundo antes de eso.

Zartong – Dzamone (part I y II)
No tiene nada que ver con lo demás pero en una fiesta de hippies tiene que estar este tema que comienza balcánico y se pone funky cocainómano en el medio, con gritos armenios a todo lo que da. Como Lía Crucet dirigida por Kusturica y en orgía con Gregovic.
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2.
El temblor de la búsqueda de excusas externas con las sábanas al cuello. Pintar para esquivar la inspiración y que no nos encuentre trabajando. Un ningún taxista diseñado por Microsoft, registrado en la sombra del verde -pasando al amarillo pasando al rojo. Sistemas de riesgo, anomalías de encontrar sin buscar, registros rentados, sombras del taxi circulando vacío -hay dos escenarios de riesgo.
Temblaba en la cama.
No le decía de los físicos excesos externos de alguien a quien conocía -de los infatigables galgos del compañero laboral, de alguna mano curiosa, de las frases capciosas que le tiraba, de los guiños, de los segundos de exceso en los saludos- porque suponía una doble insatisfacción y decepción: primero despreciar a su novio por estar ajeno a eso, por permitirlo sin sentirlo, por no preverlo y segundo -e infinitamente más importante- porque imaginaba cobarde esa reacción y lo suponía retraído ante la amenaza externa, con una falta de caracter que significaba no una consecuencia de que ella lo traicione sino su únivoca causa. Entonces nada. Desloguearse y punto.

3.
Trabajar en una propaganda de escaleras postizas
Esa enemistad cómplice sobre el que cimienta la falsa amistad.
El eufemismo respeto como vía no pavimentada del odio racional.
Muestra gratis de persona.
Un altar víctima de virgen.

4
Si como dice el grupo fascista de facebook los chilenos deben pedir ayuda a Inglaterra, ¿los paraguayos deberían enviarnos a nosotros a pedir ayuda a Inglaterra por la guerra del siglo XIX y Perú nos debería aconsejar pedir ayuda a Ecuador por la traición de la venta de armas cuando se jugaron con nosotros en Malvinas?

5
Primero hay que sufrir saber, dijo Platón.

Y la belleza es un sopapo de futuro.

Todo eso acá.

Con la poesía
de
Jaime Rós
que
luce como Nebbia
y
habla como lesbiana
-fijensé-
-decíamos-
De Róss
que colecciona huesos
de otros tiempos
(como si fuera poesía).
De Rós
que hace diseños para poetas vacíos
Encerrado
-él y ellos-
en una habitación
Encerrado de sus látigos.
(Siempre pienso a nivel internacional.)

6
Un pibe con un aerosol en una calle una tarde de sol pedorra. Cordoba, quizás. El pibe pinta un simbolo de pregunta (o de afirmación) con un aerosol rojo. Cuando hace el punto culminatorio se le termina la “tinta”. Se corta un dedo pero no pinta bien. Se hace un tajo en la rodilla. Corta vena principal. Ambulancia.

7
El último pensamiento de Abdalh Haribi (23.326.056, Paris; 25.156.026, Estambul)

Una playa habla a mis espaldas
con las muertes del desierto y
cielos transparentes putos
que hacen puentes con los cuerpos.

8.
Entonces, sí, es otra visión de la clockwork orange

pero en fase teatral moral austral

-o cómo desunir sin los corchetes los inseparables y hermosamente gemelos conflictivos ético/estético-

con qué termina me alcanza.

VASO

el recipiente de materia
y
ver
la
materia
semicorcheada al unísono con
qué síntomas presenta el paciente
ESTÁ CON TOS
fiebre
qué médico lo pide
¿Browne?
una escalera de acentos
acá
allá
no
ahí
ano
ahnón

el ingeniero griego que trascendió a su muerte no naciendo, ¿esa historia horrible

(EL INFINITO SE PARECE BASTANTE A LA RIDICULEZ DE NO TERMINAR UNA FRASE QUE COMIENZA CON "¿" Y DE ATAJARSE DE LUGARES COMUNES POR SER UN PERFECTO IMBECIL.)
El dr. Tchiuma, recién llegado de una conferencia en la Suma soviética, nos habla acerca de la nueva acera gubernamental que se siente en el aire.

9.
¿Cuál es tu pregunta idiota favorita? La mía es esa.
Después escribir como una letra desdoblada sin significante; para entendidos en no comprender; belleza étnica en las mismas occidentales palabras de otro todo yo nada todo. ¿Sabés las veces que fuí a la puerta?

10.
Un tipo que se la pasa denunciando trolls es un moralista en internet y un troll en la vida.

11.
Que Pepe Eliaschev haga periodismo político en contingencia peronista es como que pongan a Atilio Costa Febre a seguir la campaña de Boca. Es decir: se va a regodear si sale algo mal y se va a enojar si sale algo bien.

12.
Sensai de London, El silencio, pág 21:

“Mi nombre es Nerón y vine a quemarme porque quemarme a mí mismo es quemar esta ciudad, y quemar su presente, y quemar su pasado, y quemar su futuro. Sobre lentas agonías y desiertos de hombres de publicidad.
A los prusianos nos gustan los elefantes. ¿Vos probaste los elefantes?
Y el tiempo nos gusta, ¿vos lo probaste?

Como te digo: mi nombre es Nerón y vine a que veas cómo me incendio. Vine a que asistas al aire lleno de químicos,
y respires mi alma irreproductible,
y pienses que no hay solución.
Mi nombre es Nerón y soy de Prusia y en Prusia nos gusta la velocidad, ¿vos alguna vez viste la velocidad como ves los colores? ¿Vos viste la velocidad como ves el semen o la manzana de Newton? ¿Vos probaste los elefantes y probaste el tiempo como un lago de tiempo introduciéndose en un ojo?

¿Sentís el agua pesada con la que te bautizo? ¿Escuchás todo este silencio dentro tuyo? Cerrá los ojos, mirate. Afuera es todo blanco. Tu nombre es Nerón y ahora sentís la gravedad, el nacimiento y la pesadez. Tu nombre es Nerón y ahora, lentamente,
te prendés fuego.”

“Una especie importante de placer y, por consiguiente, fuente de moralidad, proviene de la costumbre. Se hace lo habitual más fácilmente, mejor y, por lo tanto, con mayor agrado; se siente en ello placer, y, se sabe que lo habitual ha sido probado, que tiene, pues, utilidad.”
(Friedrich Nietzsche, Humano demasiado humano, Ed. Need, Buenos Aires, 2004, pág. 82)

13.
“la piedad –dice– tiene en tan pequeña escala el placer del otro, como la maldad su dolor” (pág.88, hablamos de Nietzsche, puto, ¿o qué te creízte?)

14.
El concepto de la Angustia
Voy a citar a Raskolnikov, personaje de Crimen y Castigo, novela de Dostoyevski: “la cosa está clara: por ella misma, por su propia comodidad, y hasta para salvar su vida, ella nunca se vendería; ¡pero por otro sí lo haría! Este es todo el secreto, ¡Por un hermano o por una madre, ella lo sacrificaría todo! ¡Oh! Entonces, olvidamos los sentimientos morales, la libertad, la tranquilidad, la conciencia misma y nos vendemos.” Esto particularmente recuerda al padre/madre/hermano/pariente que dice “si mi hijo/hija/pariente pasa hambre, salgo a robar/matar”. Es su justificación. No es deseo ni atajo ni comodidad: es sacrificio. “Lo hago por el otro”. Es investir de sentido. Dar importancia, resonancia y fe al mundo exterior, a la realidad. “Mato por mi país, por mi equipo de fútbol, por mi honor, por mi causa”. Son distintas causas, distintos actos de fe. Conllevan un acto de egocentrismo y el deseo de extenderse en un acto heroico. Pero, sobre todo, un salto de fe, repito, de la realidad, concepto, al fin y al cabo, tan ponderable como deseado. El dolor, la soledad, la angustia y desesperación de nacer y morir solos, y buscar respuestas en el otro, adentro o afuera.

15.
El problema está en la forma de pensar, en su discontinuidad. Porque el rapto excesivo se sobrelleva con políticas activas y un casting eterno, es complicado pero se lleva. Pero si al rapto exhibicionista de cometer errores le sumás culpa burguesa no va, loco. Porque te ponés en juez y te sentís un ridículo, te mandás a juicios en los que no creés pero en donde te jugás la vida. Es una porquería y te angustia, sí, no estás preparado para ser abiertamente así, quizás ni siquiera sos así, sos momentos. Tenés, a diferencia o en común con el resto de los mortales, días que no tienen 24 hs y una vida discontinua en donde a veces sos y otras no. El problema, encimá, es que pensás que los momentos de justicia y plenitud son los que no estás, los que careteás , los que te rendís, los que te ponés la camisita y los zapatos y salís a suplicar miserias.

16
Cansandose de los propios defectos como zetas de arrepentimiento insostenibles ante la exhibición necesaria patológica se plantea el amable y transtornado Krisnta Viala el armado de personajes perfectos. Eso en primera instancia: buscar una perfección con núcleo en el altar moral occidental, con un poco de sal de violencia orientado a las injusticias, luego las injusticias sin actor social, no no no, no sirve.
Sale el suegro de Krisnta a abrirle la puerta.
–¿Qué hacés, puto? –le espeta.
Krisnta decide en ese momento cambiar su nombre por alguno que sea más fácil de ser escrito; decide bautizarse Krit. El suegro no es notificado del cambio; sin embargo seguirá llamandolo por un apodo: puto.
–Qué sé yo… ¿Está tu hija, la que le gusta el regalito en las tetas?
–Ja, ha –se ríe Boris–, sos un genio, puto. Está Veronica pero no la conozco tanto; además tiene siete años. Si te referís a Julia no la vi… Vení, entrá que nos tomamos unas líneas de Bolivia hermosa.
–Ok, dale, pero no me puedo quedar mucho.
La sala de estar es una lluvia de botellas. Boris estaba viendo un programa de chimentos bastante pelotudo en mute y se escuchaba un programa de radio en donde enumeraban las noticias como si el mundo fuera de a de veraz un placard de importancias pintadas por un banco.
–¿Cuál es, la del tubito de Mario o esas bolsas de mierda de Villa Trotta? –pregunta Krit.
–Tenía sobras de anoche y mezclé… hay de todo, puto. Yo vengo available hace dos días. Un poco de whisky para bajar la frecuencia cardíaca y punto. Poné un disco.
Apagó la radio y abrió la compactera. Krit, no obstante, ya estaba en la computadora. Con sólo tocar algunos botones la nave ya estaba despegando, para no volver jamás.

Megan Fox desnuda

2010-01-20T03:08:00.008+01:00

1. odioso

Para Navidad surgió una noticia que circuló por todos y cada uno de los medios hermosos y antiperiodísticos de este país: Paris Hilton creyó en Santa Claus hasta los 16 años. Ja, ha, jo, se ríen los redactores del mundo, los lectores caretas, los putitos de la revolución. La compensación simbólica del rico, ustedes saben. Pero es raro: quizás Paris Hilton -y parte de los periodistas que hicieron el copy/paste- crea en Dios, siendo grande(s). Quizás Paris crea en ese ser imaginario hasta bastante más adultita y seguramente eso no es motivo de burla -todavía. En eso pensaba cuando ví el lindo film The Invention of lying (2009), escrito, dirigido y protagonizado por el notable Rickie Gervais, coautor y protagonista de la Office británica y de la posterior Extras. En el primer capítulo de la serie Extras, se formula en el argumento un fuerte alegato en contra de los creyentes, tratándolos poco menos que de boludos notables. La película a la cual nos referimos tiene como base una inversión de Liar, Liar (Tom Shadyac, 1997), aquella película en la cual Jim Carrey demostraba que ningún logro capitalista resiste un día de verdad en minúscula absoluta V, pero este film es mucho más digno, profundo y vital.Aquí –en TIOL– el gordo Gervais tiene que soportar un mundo en el cual no existe la mentira (como para nosotros no existe el embarazo masculino, la realidad fractal o los átomos invisibles que pensamos que no nos rodean) y ahí está él, con sus imperfecciones genéticas para ofrecer y el ser humano que es una mierda con todas las letras y como debe ser si fuese sincero para con sí mismo y para con los demás. La película causa gracia y va levantando hasta el mejor gag del film, en un cambio en el cual se vuelve hacia los tópicos que hemos tratado anteriormente y que son todavía la comidilla de algunas personas: la esperanza es un plato que se come crudo.

2 . tropo

Marcos enzzzima la vista por el tunel. Dos líneas de luz sirven de panorama. Apunta el rifle de 1983 y dispara una de las 23 balas que le quedan; se oye el eco estruendoso de una pared herida; no hay ruido a humano.

Llevan diez días en las vías de subtes: arterias alienígenas todavía no descubiertas, con olor a transpiración, falta de oxígeno y ganas de coger. La idea es llegar a la entrada a Plaza de Mayo y ahí poner las dos bombas de hidrógeno para que el grupo en tierra ingrese en la sección.

3. por ese no palpitar

Como bien lo anunció 45 días antes en primicia el periodismo independiente y de anticipación, murió Sandro. Y junto con él se muere el proyecto con el cual me imaginaba debutante en el rol de productor musical, el disco en el cual Sandro le responde al rock desde el latifundismo de la Cueva y cerrando el circulo que lo demuestra de vuelta (¡pero no!)

Temas que cantaría el gitano (prohibida la presencia de Lito Vitale en la banda)

Ghost in the F.O.R.A. - Loquero
Las cosas que hace - La Renga
Ji Ji Ji – Patricio Rey
Start wearing purple – Gogol Bordello
Recordandote – Flema
Working in the morning – Charly García
La cereza del Zar – Pescado Rabioso
Chac tu chac - Los Piojos
Robó un auto - Hermética
Los desfachatados – Babasonicos
Nueva era – Daniel Melero

4. Detalles imperceptibles

En ese caso no se tomó conciencia de poner(nos) fenomenológicamente los anteojos en un mueble para luego en un microsegundo vociferar un pensamiento en forma de segundo y luego cubrir la pierna, apoyar la izquierda, hacer comba con la derecha y arquear el cuerpo y mirar, mientras se cruzan las cejas, al interlocutor y ahí sí inclinar el vaso, mientras la vela cede y quema los anteojos de $520 mientras vos idiota chocás copas con tus amigos. Es decir, yo, tú, él (acentos), nosotros, vosotros, ellos: no lo hacemos. Y si lo hacemos no vamos confesándolo. No de golpe. No de frente. No cuando no ganamos

5. Vivir en el baile de la lluvia

Mis metadonas para la abstinencia lostiana fueron:

Flashforward: arranca bien y termina bien, en el medio es todo una garompa. Hay subtramas que no generan el menor entusiasmo, los malos son buenos, los niños son lindos y, eso sí, hay unas tomas del accidente/incidente/atentado principal de la serie que son sen-sa-cio-na-les (el comienzo del capítulo 4, con Byork so quiet).

Primer (2004): recomendado por un reconocido cantante del indie nacional, vi este film casi desconocido, para el cual es suficiente googlear su nombre (con el agregado 2004) para encontrar un millón de críticas positivas y negativas (no y/o); quienes escriben reconocen que el director (y guionista y protagonista y editor y compositor de la música) tiene buenas ideas y un guión lindo pero que está dirigida para el upites y no se entiende nada. No se entiende, no se entiende, no se entiende. Eso dicen todos y cada uno de los comensales (alguno, ya habrán adivinado, dicen “yo si” y hasta algún genio nos presenta el dibujito que explica las líneas temporales). Film ganador de Sundance y realizado con U$S 7.000, es una mezcla de PI, la 5ta temporada de Lost, Lost Highway (ustedes dirán, ¡ah, genial!) pero sí, esta dirigida mal, no se aprovechan las 7 líneas temporales, no hay concresión. Pero es lindo que haya profesores de matemáticas que se tomen un rato para hacernos cien gramos de fiambrín con nuestro cerebro sin un puto efecto especial.

World`s Greatest Dad (2009): Hacia muchísimo tiempo que no me llevaba una sorpresa tal como con esta película que en la mitad cambia de género y que permite que un forro como yo se haga una bola de risas y encima se pare en el sillón y grite solo “¡Krist Novoselic!” cuando aparece el alto de la banda con espíritu adolescente con la cara hinchada y pelado y barbado. El final es apoteósico y genial y lo ví cuarenta veces haciendo pogo solo en la habitación.

Después rescato la apertura de Zombieland, el plano secuencia de la moto y el policía en Taking Woodstock, la ridiculez hermosa y el Woody heavy metal de Whatever Works, el Sherlock Nazi de Inglorious Basterds, la marihuana de It`s Complicated y el gordo barbudo de Hangover.

5. Hablando de Dios

El otro día estuve cambiando el mundo por Facebook, en este caso nos congregamos con otros 21.610 comensales bajo el lema NO al cierre del Borda y de Radio La Colifata en un fuerte acto político que pone en riesgo el futuro político del inepto y garca de Maurizio y la fuerte conciencia ideológica de sus votantes. Entre los commendatores del Muro de dicho grupo, una mujer dijo “No se preocupen. Dios está con ustedes” a lo cual respondí con las diatribas de siempre mas luego pensé en las buenas intenciones y le escribí “recién hablé con Dios y me dijo que si no venía que empezaramos a protestar sin él” a lo cual esta comensal respondió “si Dios te lo dijo está perfecto.”

6. Amor

Exterior. Playa. • Un hombre solo en la cúpula del capitolio de Washington y llueve sobre él. El hombre es de cemento pero mide exactamente lo mismo que el hombre que murió hace cien años en ese mismo lugar, en esa cúpula transfigurada de tiempo.•(Los dos hombres, convertidos en la percepción de aquel que circula enfrente del capitolio de Washington y en la de los que, muertos, vieron el antiguo hombre de hueso y carne caminante, viven.)• En una composición triangular, Homero recibe la supervaloración neoclásica de lo griego. Alguien vomita en un baño público. Después reza.• Homero es coronado por la Victoria y tiene a la Illíada y a la Odisea a sus pies; • Goya se llama Francisco y descubre en el medio de una tela en blanco, a Saturno; • Goya se llama Hernán y hace veinte minutos que busca restos de cocaína en un cajón vacío; • Emile Zola se caga de risa.• • Un cuadro de depresión posparto después, Van Gogh escribe una última carta. El naturalismo escultórico cae por su propio peso desde la base menos material de la botella de vino de un barbado linyera oscurecido de calle. Nietzsche cae desde sus seis mil pies de altura.• Los conflictos dialécticos de una pareja en el sexo; los choques culturales y telefónicos desde las configuraciones de los mensajes de texto; el semen. Todo eso mira.• Un dibujo irrecuperable y un francés pinta un retrato de autismo y desesperación y se observa y sigue siendo maldito y detrás de él otro confinado a la locura observa a Van Gogh observándose como nadie lo hizo nunca.• Una partícula infinitesimal recorre cada conexión cerebral antedicha y le pone nombres al nombre y letras a esas todas vidas a las que suponemos.• Resumiendo: se llama arte. Y es voraz.

7. Aparece el cartel de: “Muerte. Risas”

Nuestra imposible niñez

2009-12-22T03:43:00.004+01:00

1.

Nacemos y morimos en la cuestión común y psi de cuestionarnos si estamos constantemente volviendo a la infancia (Patria verdadera) o si es ella la que nos busca, como la Muerte al jardinero de Ispahan (El gesto de la muerte, Jean Cocteau). Se nos ocurre que la nostalgia de consumos iniciáticos en tiempos de constante cambio es también menester y que siempre hay un ancla para intentar detener ese barco insoluble que nos destruye y que somos, un ancla de recuerdos que nos avise y avise y avise: que a los cambios físicos y sanguíneos, seminales e ideológicos le corresponden un camino paralelo y que ese camino es un espejo y que ese espejo es el regreso de algún gesto inexplicable. Que somos, bah, esa cosa que hemos asesinado. Que fuimos, bah, este asesino que somos.

2

En principio, mis cartas: odio la niñez –es decir, me aburre.
Odio la niñez –me explico– como asunto literario, como obsesión adulta, como cofre que se abre a cada rato en busca de ese tesoro (el tiempo, la salud plena, la inocencia, los seres amados vivos y plenos y ocupados en nosotros) que no existe ahora que somos estos putos idénticos sin identidad. Odio esa vuelta resignificadora de la niñez como laboratorio de traumas y como irresponsabilidad capitalista, echarle la culpa de lo que somos a la fatalidad de nuestros padres y enorgullecernos de la formación del libre albedrío (esto en el mejor de los casos: el resto supone de por sí un ambiente cursi). Odio la forma encegueciente del niño traducido porque ese niño es lo que se perdió en la traducción. Odio la culpa que acompaña al artista en su reconstrucción porque es la culpa del asesino que quiere en su morbo dar nacimiento a su víctima desnaturalizandola y queriendo obtener un mérito de eso. Darnos vida con la vida de la muerte y pet cemetery para todos.

3

Todo esto para comparar algunos consumos. En primer lugar una erudita y hermosa John Kennedy Tool, Pola Oloixarac. Así como se imita mejor a un imitador que a una persona, si Pola es más papista que Pappo es porque hace extrañamiento del núcleo desde la periferia: su Francia no es la de Proust sino que es Proust pero también Pauls; su Europa es la necesidad académica de poner teorías y etnografía/centrismo donde no hace falta (esos guiños intelectuales que siempre funcionan, puta madre). El libro se llama Las teorías salvajes y tiene vergüenza de ser una novela, su arquitectura es más de maxikiosko que de árbol, sus argumentos se contentan con ser forma y Pola tiene toda la infraestructura cerebral para ser una estrella temprana: es –y ahí viene la obligada unión con Fogwill– escritora autoconsciente y conoce la profundidad política de la (su) belleza, con sus hachazos e independencias, sabe que conceder es postergar desde la altura y que ser puntual nos supone esa seriedad que sólo es extravagancia política.

El libro es una foto en donde todos se buscan para ver cómo salieron. También un trabajo sobre esa niñez que se llama adolescencia y sobre la destrucción humana de varias experiencias iniciáticas (que en su morbo nunca dejan de ser cool). Es inconsistente porque de haberlo sido su éxito no se hubiera producido (la pirotecnia es el motor de los medios y de los blogs, que a su vez es el motor virtuoso y vicioso de otro círculo). Es una comedia que está todo el tiempo chupándole las medias a la academia, citando citando citando, llenando el mundo de itálicas, quedandose en una sola y hermosa escena en el cual la risa está en los eufemismos que rodean a la definición “negro villero”. Ahí sí, cuando se anima sí; antes y después hace agua.

Mártyr says (08:18 p.m.):
La novela de Pola no tiene un argumento muy sólido, pretensiones innecesarias en lo que se refiere a especifidades técnicas
un 4
Conjuntivitis Soundsystem says (08:18 p.m.):
coincido
Conjuntivitis Soundsystem says (08:19 p.m.):
pero yo le subí puntaje por la parte hermosa en que dos negros cabezas le roban a un progre y la mina pone cuatro mil eufemismos para no decir negros cabezas
eso me gustó mucho, me reía solo
Mártyr says (08:20 p.m.):
si, las cartas de la tía me hacen acordar al costado imbécil de Pubis Angelical, la mina internada que dice una burrada tras otra

4

La segunda visita infantil es Cómo me hice monja de Cesar Aira, libro que tiene escenas notables y que proviene de un escritor sobrio pero con ganas de joder. El argumento, por si hay que aclararlo, es una boludez notable. Borges atribuía al Ulysses el inevitable éxito de constituir el objeto perfecto del periodismo cultural (obligación capitalista del escritor), Aira no escribe para los pibes de la Isla desierta ni para los borrachos de la playa ni para los comunistas de salón: lo hace con el lector académico ideal que nutre las letras de letras. El éxito aireano son los otros, los hijos de Borges. Aira queda sólo con un libro inconcebible, obsesivo, libre de llanuras, con un protagonista femenino Cesar Aira: homosexual, drama queen, loca perdida; su padre violento y cerrado; su vecino de reloj; su enfermera y su asesina. Cómo no amar a este forro que te toca el culo y que queda bien con la academia haciendo cualquiera. Cesar Aira da ganas de volvernos putos. Es un Perlongher.

Supongamos un ejercicio de resignificación en el cual cada componente de la novela (y sus puntos suspensivos, el final de primer grado, el título…) sea el punto de variopintos significantes y de ellos nos surja una visión de belleza y de Verdad. Hasta en ese caso el ahogo argumental se subdivide en lectores. Y la virtud se separa y somos todos putos y en algún punto surge la tesis de Wolfgang Amadeus de las notas que el cerebro puede percibir. Y ay qué fácil ponernos en jaque.

5

De los consumos de infancia.

En la creación de nosotros mismos intercede la imagen más repetida y adherida y consonante que nos pegaron en la interfaz a fuerza de pasarla y pasarla y pasarla. Para nuestros amos económicos fue –según el Manson bueno– el disparo a Kennedy, ese microfilm de guerra propia que los yanquis vieron y vieron y vieron y que forma parte de la historia de la guerra. Pero nosotros nacimos y la generación nueva guerra ha visto hasta la médula el otro ataque, el de los avioncitos lindos y certeros que se estrellan de cabeza en la arquitectura de la justificación (tengo dolores en todo el cuerpo). Ahí tienen un parte del laboratorio de ellos, esas imágenes que les repitieron hasta la neurosis y que saben de memoria y desde varios ángulos y que un sociólogo psi te puede explicar hasta la sinecdoque. El nuestro repite dos series de imágenes que no duran juntas más de trece segundos y que transcurren en México la soleada tarde del 22 de junio de 1986. La dicha humana está de fiesta y un negro villero le gana la guerra al burgués promedio argentino que no se mueve ni un centímetro (y que no se lo perdonará nunca, mortal y egocéntrico como es). Y ahí se bifurca la lógica de buscarnos en la niñez de los medios el comienzo de una lógica nueva que nos defina (¡ay ese vicio!) porque no hay un destino de víctimas aunadas sino una sed de sentirnos victimarios de justicia poética (el remolino que atraviesa siete ingleses para empujar como un caballero la pelotita mientras le meten una falta de violencia inútil) y una vuelta de tuerca de trampa y tocada de culo (esa manito de Dios de tuquito dominguero y vileza criolla para todos) y ahí se dividen las lógicas y la excelencia y la trampa son la misma dimensión o qué mierda te creíste que somos.

Algunas incorrecciones sobre Spinettalandia

2009-12-06T19:38:00.018+01:00

1

Escribo en un tercio de la pantalla. Los dos tercios restantes se los lleva The song remains the same, de Led Zeppelin, film que mira el chino aquí a mi lado. Un insólito ventilador gira sus alas en forma de esvástica para que el humo que inunda la habitación se vaya. Yo pienso en el tiempo, esa condena que somos y que destruye todo.

El Chino hace otro fernet y gira el ventilador haca otro lado.

Cuando tenés 16, 17 años y Charly García toca cuatro horas y media te sentís en tu reino. Encima hay invitados: Paez, Cerati. A vos te parece genial que dure. Sos joven.

Pero ya no somos chiquitos, puta madre. Ahora tenemos una vida alrededor. Tenemos una arquitectura del disfrute que nos limita y un cerebro con terminales y aburrimientos.

2

Está bien: el comienzo soñado de Pescado Rabioso, Muchacha y el stand up de Spinetta, la primera media hora de gemas y estar acostado y hermoso escuchando Almendra y los temas y los invitados: todo genial. Pero:

Hay una alegría entre los que vimos a Spinetta que consiste en haber salido del recital. En haber llegado al final de Almendra, en haber aguantado ese tedio enorme de que pasaron tres horas y faltan tres bandas. Ese tedio de que ya no te importa que toque Pescado Rabioso sino que te querés ir, querés volver a tu puta vida, no estar obligado a la sobriedad de estar sentado o parado mirando un punto fijo pero a la vez seguís ahí, sólo para contarlo, sólo para que haya pasado el momento, aguantando Nasty people para escuchar Bosnia, aguantando Jade para que llegue Invisible. Como un lindo putito frívolo que quiere contar la belleza porque la pagó, con su errática y fractal entidad de aparición y desaparición, con el tedio alrededor.

Entre todas las caras del recital de Spinetta no hay que caretear y esconder una de las principales: fue insoportable. Y por eso nuestra actual felicidad: porque soportamos esa duración insoluble (problema temporal, todo problema es temporal). Pôrque puteamos al hijo de puta cuando tocaba temas pedorrísimos y externos estando en el banco las bandas más lindas del mundo. ¡Dale, forro: terminá tu puto set y que empiecen las bandas, hijo de puta! “El genio Juanse y un tema de Pappo”, pero la puta que te parió, forro, son las dos de la mañana. La maquinola de la desesperanza que inunda el lóbulo central de aburrimiento como ese infierno de Sartre en el que los círculos son sólo el tiempo sin nada, como ese laberinto borgiano que consistía en una recta infinita: el MIEDO A LA NADA. A eso teníamos miedo: a quedarnos acumulando información sin cambio, infinitamente atrapados en esa carcel de puertas abiertas (el hermano del Chino sufrió este concierto desmedido doblemente: al trabajar en el armado del show desde el Grupo Fenix, tuvo que trabajar más horas de las que le hubiera gustado). “Hoy llegan tarde al boliche, las bandas siguen”. Dale puto, basta de intervalos, estoy agotado, tocá un tema lindo, putito. Me hacés mierda el cerebro para que no pueda apreciar la belleza. Dale, forro. Quiero hacer algo a la noche, puto. Quiero ir de Aven, tomar algo… dale, dale.

3

Cuando nombró a los ausentes especulamos con Aven quién podría subir según su ausencia de ausencia; el Pity y Iorio eran nuestros favoritos. Subió el Zombie García, en el babeo psiquiátrico más lamentable. Daban ganas de darle un poco de cocaína, recordaba al último Chaplin que, ya inofensivo por la vejez, era premiado (es decir: asimilado). Malosetti vestido como un carnicero. Fito en su vigésimo quinto intento de ser Elvis Costello (¡¡¡¿¿¿por qué alguien consideraría una virtud ser ese pedorro???!!!). Cerati muy bien. Juanse genio superestrella. Invisible decepcionó: Spinetta erraba las letras y los tiempos y el público no acompañaba porque ya estaba harto (el presagio parietesco de "Spinetta me hartód"). Pescado levantó, provisto de un juego de gráficas lamentable. Almendra también, provisto de un juego de gráficas lamentable. Después sale para hablar del colegio Ecos, ahí si: andate a la mierda. Vámonos Aven. Chau, me duele la cabeza. Liniers del orto, son las 3 de la mañana, no hay bondis directos. Vamos a una pizzería.

4

Cuando terminó Almendra le digo a Aven: “¿sabés quién es el único que nos caería bien, que nos haría quedarnos acá? Imaginate que sale el Flaco y dice: ahora un Genio: Nestor Kirchner”. Si si, me dice Aven. Eso sería linda incorrección. Que salga Nestor y haga cualquiera. Después, ya afuera, especulamos con que Luisito haga la gran Bob Marley y una las manos de Kirchner y Duhalde.

5

¿Qué onda el look Coro Kennedy de Spinetta? ¿Hasta cuándo esa horrible esteticidad y falsa utilidad de esa bosta llamada chaleco?

6

Fuimos a una pizzería a la salida y eramos cuatro. Pedimos cervezas y pizza. El mozo está amable. A los 20 minutos caen cuarenta personas, todas de golpe. Se llena la pizzeria. Todos con pinta de neohippie sensibles. El mozo putea, se quiere matar. Es el único mozo de esa pizzería, la única en ese barrio tan lejano. Camina y se olvida de los pedidos. “Son las cuatro de la mañana, no podemos ir a ningún lado: te juro que ese hijo de puta de Spinetta nos cagó la noche”, digo. Después comentamos que si entra a la pizzería Spinetta con una guitarra lo cagamos a trompadas. No podemos escuchar ni siquiera su nombre.

Afuera pasan travestis, policías, cumbieros, motoqueros y vistosos homosexuales.

Y el tiempo también.

7

Aven compra las entradas el día del recital: las están vendiendo más baratas. Saca plateas muy lejana a precio de campo (paga $135 una entrada de $200; no quedaban campos en ese punto de venta): Una vez en la platea, nos trasladamos a un lindo lugar mucho más caro y sensible. Imaginamos el sufrimiento de los que están en el campo cinco horas parados. “Yo me quejo y estoy sentado”, dice Aven.

8

Buscando alcohol en Liniers prohibido, recorriendo lugares que no venden se nos suma un extraño que tiene lugar en la misma platea. “Me dijeron que en tal calle venden”, nos dice. Vamos con él. Descubrimos un supermercado chino. Compramos cuatro cervezas y un vino. Nuestro nuevo aliado nos busca parecidos y no deja de hablar: lo encontramos insoportable. Por suerte en la entrada lo perdemos. El se queda en la platea lejana y con Aven vamos a los lugares privilegiados.

9

Spinetta dice: “qué aguante tienen: un aplauso para ustedes mismos”. Yo estoy acostado y lo busco a Aven con la mirada; él me mira y nos reímos por este acto de demagogía metalinguística. Antes Luis hace pasos de comedia cuando comenta del choreo de Muchacha ojos de papel a Mariposas de Madera.

Por otro lado, una de las cosas hermosas que rescato del recital es el amor profesado sin ningún tipo de caretaje o temor homosexual: eso de abrazarse todos, decirse hermoso, lindo y esas cosas, tocarse; esas boludeces de manifestación del amor que en el escenario sucedieron sin el menor putito pudor.

10

Yo siempre especulé acerca de cuál podría ser el marco adecuado para que Spinetta dilapidara esa fortuna que acumulo en base a escatimar a su público de sus mejores temas, de no tocarlos en vivo. Yo más bien suponía que ante un recital gigantesco él podía aprovechar la resignificación de un tema como "Cantata de puentes amarillos" o "Muchacha ojos de papel" (que ya hace 25 años era un milagro); me planteaba escenarios épicos en que nuestro Maradona se resigna a volver para viajar a Australia y clasificarnos al Mundial.

En ese sentido, le salió redondo. Guardó todas las gemas como quien guarda los muñequitos, sin sacarlos de su caja, sin jugar con ellos, para que se aprecien en mercadolibre. Y, digámoslo: en mis imaginarias noches de Spinetta revisitador jamás estuvieron hermosos temas como los que tocó Pescado, Almendra, Invisible (¡nada menos!).

11

Había más gente que en el Velez de Charly.

Quizás porque los últimos días vendían las entradas a un costo menor, quizás porque la gente (yo también) se resignó a pagar precios en dólares (AC/DC tenía entradas más baratas) sin chistar, como forritos inconcientes. Quizás porque Spìnetta estaba en el total de sus facultades mentales, quizás porque Charly está hecho mierda por los fármacos de la cura que lo esconden de su Ser, nada menos. Y también porque murió Moro. Y pòrque Charly y las bandas eternas (Sui Generis + Seru Giran + La Máquina de Hacer Pájaros + Porsuigieco) no ha sucedido yet.

12

Qué hermosa esa época en que el rock no era tan conchudito y comercial y se armaban y desarmaban bandas todo el tiempo.

Laura Loren me escribe en los comentarios del concierto en facebook: "hace un rato me acordé de cuando llamábamos por teléfono a guille a las 5 de la mañana y sin decirle ni una palabra le pasábamos la cereza del zar... grandes momentos junto a luis alberto".

14

Empieza Poseído del Alba y yo me paro y soy el único de la platea parado y es lo más lindo del mundo. Ver toda esa masa de hijos de puta y a Lebon hermoso y lindo y -luego- Edelmiro Molinari hermoso y Castelliano y Del Guercio tan lindo, todos esos hippies con esa paz de belleza tan contraria al capitalismo.

Menos mal que Aven dijo que no con una sonrisa cuando le dije “vámonos a la mierda”. Fue el mejor recital de mi vida la primera hora, porque era todo futuro. Luego sobrevino el terror a lo infinito, el tedio de Umberto Eco y las famosas primeras cien ´páginas del El nombre de la rosa.

Cuando salió Pescado todo recobró sentido. Pero ya estábamos un poco muertos.

Charly en Velez: sobriedad, clasismo y clasisismo

2009-10-25T18:07:00.006+01:00

(foto de Aven)

Intra uterina

Si hay comienzo existe la habitación.

Ahí estoy con mis circunstancias y un CD o cassette –un cassette o un CD, mejor– llamado “Filosofía barata y zapatos de goma” (por la misma época de “el acento de barrio te sale mal” y “sos un aristócrata de cotillón”, la doble mortal moral ricotera) del hombre –que sabré y estudiaré y poseeré y perderé– Carlos Alberto García Moreno (Lange).

Yo en la habitación y en las letras y en ese terceto inicial àlla Sargeant Pepper y luego yo comprandome todos y cada uno de los cd`s del oligarca mayor y comenzando a forjar la productiva y coral voz del fanático: una estructura de sistemáticos desengaños, un ir y volver de dos personas uno solo, la complicidad de ningún crimen y la enseñanza de aprender de lo que nadie enseña pero resignificarlo.

Y así Charly –embelezado por el poder, egocéntrico hasta la supervivencia, satélite de inercias del sistema de familia que intenta huir de un eje formando otro, liberal sexual, excesivo y generoso con sus consumos, tirano en la imposición de desvíos de pautas sociales– se convirtió en mi ídolo y formó no mi conducta o delito sino esa binaria estructura de confianza entre los que están en estado de abierto y los caretas que guardan en su dialéctica la confirmación de la máquina etiquetadora y que “aunque te inviten a su mesa no estarán de tu lado”: No.

Yo en el hotel de Montevideo y Catalina Dlugi con el flash de noticias y Charly que se tiró de una terraza. En ese segundo pensé –curiosamente– “no importa lo que pienses más tarde: es una idiotez” y era obvio que estaba muerto. Luego, las imágenes nos engalanan con un estado de gracia (¡¡¡con un estado de gracia!!!, ¿o qué festejamos en el Genio sino lo sobrenatural místico de sus actos que nos bañan de una esperanzadora metafísica que es lo contrario de la muerte?) del que ya es imposible salir.

Porque yo ví a Charly destrozar un piano de cola que colgaba en un Obras y en la última nota del último acorde del último hachazo de charly, cuando el piano estaba por la mitad y parecía que nuestro payaso se convertía en león del acto, al dar el último toque la guitarra, el teclado, la batería y el bajo, toda la estructura de madera y de cuerdas se destruyó ENTERA para caer en el piso en las ocho semicorcheas que duró el hi-hat.

Nacimiento

Borges señalaba la acción de no recordar un suceso sino las palabras que lo relatan y yo lo recuerdo cada vez que le cuento a diferentes e incrédulos interlocutores esos cuarenta minutos que estuve en la casa de Charly Garcìa, en el Dakota nacional de Scalabrini Ortiz y Coronel Díaz, una tarde de sol en la cual reconocí a uno –de un show de Charly en La Plata y una espera de cuatro horas– y resultó ser el organizador de una manifestación en la puerta del edificio y el portero sonando y la voz de la novia de Charly que me dice: “¿son cuatro? Suban”.

Y yo abriendo la puerta del edificio y cuarenta personas corriendo y yo buscando a los cinco que habíamos quedado y entrar y exultación y García en la cama con unos jeans y en cueros y tocando el bajo y mostrándonos un texto –que luego estaría en el disco “Sinfonía para adolescentes” de Sui Generis– y algunos temas –“aguante la amistad” y algún otro– y le dijo al organizador –Alexander Dublinoff me dijo que era– prendé la cámara y pasó de ser un respetuoso John Lennon a hacer las vacías morisquetas de farándula nacional.

Alrededor de nosotros yacían cassetes, cd`s, billetes de cien pesos, televisores muertos, la caja de CD`s de Lennon, muebles rotos, frazadas, sábanas y mucho futuro con forma de tiempo, con forma de inevitable degradación y desesperanza.

En un año habré visto a Charly, en vivo, sobre un escenario, ocho veces.
(foto de Aven)

Durante

Viernes 23 de octubre de 2009.

Todo comenzó a las 5 de la mañana, cuando fuí al cajero del Santander Río de Villa Adrenalina a buscar efectivo para que un huesped en coma tres pueda pedirse un remis (luego de negarse sus padres a pagarles en llamada telefónica). Con el sol de testigo olvido mi tarjeta de débito, dato que es advertido a las 12 hs, cuando despierto. Así, con un joggincito me dirijo al banco en donde me dan la tarjeta con todo su magro saldo. Perfecto.

A las 18 hs y monedas de este domingo tan viernes para el mundo me hablan por el MSN. "¿Vas a Charly?" "Si Aven cumple lo que me dijo por teléfono de pagarme la entrada, es posible; pero no creo”, le respondí. Ahí me dice que por $100 cada una me da entradas de platea de $250. “Pará que llamo al capitalista inversor”, le digo. Y Aven me dice que sí, que él paga esa fiesta. “Bueno, pasame la dirección”.

Y ahí viaje desde Villa Adelina a Palermo, yo salgo derecho con el celular tintineando la poca batería y me anoto en una página de la guía T los teléfonos de Aven y de mi novia. Llego 19.40 hs con una camisa de 30ª y un calor nauseabundo mientras se hace de noche. Me bajo a pocas cuadras de la casa de Charly y comienza un diluvio. Tengo que hacer 8 cuadras pero antes cajero. Pregunto y me dicen “dos cuadras para alllá”. Una niña pobre oficia de portera del cajero. Entro prendiendo el celular y recibo tres mensajes de Aven: “Es a las 9 HS.” (18.52 hs); “LLAMAME, NO ME PUEDO COMUNICAR, YA SALÌ” (19.32 hs); “Poco o nulo crédito. Llamad, viajando” (19.54 hs). Saco del cajero $240 y suena el celular. Es el Cabezón Rodriguez que tiene una emergencia y está a los gritos, necesita el telefóno de alguien. “Estoy inundado por la lluvia, no te puedo ayudar” le digo y mientras el celular titila rojo le digo el número de Jorge. Corto y chequeo la billetera: está la plata pero no la tarjeta de débito: “¡¡¡NO!!!”. La reconcha de su madre, hijo de puta, te la olvidaste. Bajo la lluvia recorro cada bolsillo y puteo al Cabezón por haberme llamado JUSTO ahí y yo que soy un pelotudo. Vuelvo dos cuadras siendo objetivo del torrente de agua al cajero, hay cuatro personas. “¿No hay una tarjeta acá?”, les grito. “No, no, fijate si está por ahí”, me dicen amables. “Cuando te la olvidás y queda 40 segundos la chupa el cajero y mañana te la da el banco”, me dicen. No puedo ser más boludo, ahora por ver a Charly voy a tener que ir al corazón del capitalismo el lunes. Me quiero matar. En eso llama el Cabezón: atiendo y le digo “no puedo”. Salgo puteando y mi camisa y el pantalón son agua. Son las 20 hs y tengo que llegar a Liniers en una hora. “Ahora sí, para hacer estas 8 cuadras me tomo un taxi”, burgueseo. Pero ninguno para. Sigo bajo la reiterativa lluvia por cuadras que se dividen en la calle Charcas y diez minutos más tarde estoy tocando el PB “d”. Consigo las entradas y le pido al amigo “dealer” si me llama un remis-taxi que si no no llego. Llama a dos y no le atienden. “¿Tenés una tarjeta de santander rio?”, le pregunto. Y cuando me la da llamo al número de banelco y les pido que cierren la tarjeta. Me recomienda tomar el taxi en la calle porque no le atienden y cuando lo hagan, por la lluvia, le dirán demora. Agarro mi malogrado paraguas que carece de forma y salgo. En la puerta un taxi despide a un pasajero. Corro y entro. “A la cancha de Velez”, le digo. Ese comentario es la puerta a la vida de una persona.

“Vos sabés, yo antes era barrabrava de River”, me dice el taxista, parecido fisicamente a William Burroughs y a Junior Soprano. Ahí me cuenta que con 12 años se fue en tren colado a Rosario y que cuando volvió el padre “que tenía una paciencia…”, esperó a que con su hermano se durmieran para sacarles las sábanas y ahí, desnudos y dormidos, aplicarle el fuerte látigo de un cinturón con hebilla (“vos buscas en ese momento algo para taparte, y no había; un vivo mi viejo”). Después me dijo que a todas las canchas se colaban, nunca pagaban (“y nunca arreglamos con ninguna dirigencia, eh”) pero que la cancha más jodida para entrar era la de Velez (“había que trepar una pared, era una cosa de locos”). “¿De qué año hablamos?”, le pregunto. Me dice 1955. Después consigue trabajo en Spinetto en el mostrador de una carnicería. Eran cuatro en cuatro mostradores y se afanaban la carne y se la vendían al del otro mostrador (“nadie se daba cuenta porque la carne no tiene nombre”) y que eso derivó en una riqueza inusitada a su edad (“íbamos a un puterío y dejabamos al portero propinas de $100 de ahora, nunca nos faltaba plata”). Yo lo llamo a Aven y le digo “anotá esto asi nos encontramos ahí:” y cuando pongo los dos puntos y le digo la zona se muere el celular, producto de la batería. Sigo en el taxi, pensando en llamarlo al llegar a Liniers. Ahí me sobreviene la resaca que la feróz fenomenología me había impedido. En la paciencia y placidez del taxi veo las desconocidas calles y comienzo a pensar que voy a estar toda la vida escuchando al taxista de verba imparable. Ël nombra jugadores que hoy son bisabuelos y peleas de hinchadas a mano limpia en donde un boxeador de gloria sale corriendo cuando lo corren con una gilette (“ahora te pegan tres tiros, en esa época era a las manos; yo me lo encuentro treinta años después y le pregunto si se acuerda de que lo corrían con una gilette y me responde `no me lo olvido más`”). “¿Seguís yendo a la cancha?” le pregunto. “No, hace mil años que no voy: la última vez que fui fue cuando salimos campeones con la tercera porque la primera estaba de huelga”. Yo le digo que frene en cualquier teléfono público que vea y me ofrece su celular, un nokia 1100. Llamo a Aven y le digo –por consejo del taxista– que nos encontremos en el Carrefour frente a la cancha (yo había atendido ahí un puesto en la feria artesanal unos fines de semanas años atrás, vendiendo piezas de vidrio). Sigue el taxista: lo llevó a Charly una vez y le pisaba la palanca de cambio, tenía los brazos y pies ínfimos y estaba hecho garompa. Luego la biopic continúa y me cuenta de cómo estafa al banco con duplicados, billetes falsos, cuentas duplicadas y demás cosas que no entendía. Luego me cuenta un episodio en donde un pasajero (“eran dos peruanos, hay que cuidarse de los peruanos”) hizo una movida con una mujer y en un viaje de 4 cuadras le quiso pagar con $100 falsos. Luego me cuenta que fue sindicalista y preso político y que lo mandaron a carcel común hasta que consiguieron el teléfono de un abogado sindical (“fue un quilombo, no existía celular ni el teléfono público en carcel”) y que luego fue movido a la carcel vip (“ahí no tenía ni que limpiar”).

–Maradona –me dice– no tiene códigos, pero no tiene ningún código, ¿entendés? Porque no conoce los códigos. El otro día lo mandó al frente a Bilardo, eso en la cárcel aprendés que no lo podés hacer: ahí ves cada cosa, a la noche, ves movimientos, uno tajeado, los maricones que son exclusivos de los capos, y no te metés, no ventilás. Y ese tipo lo hace porque no sabe un carajo. Eso Coppola no lo hace. Y no lo hace porque estuvo ahí.

En eso llegamos a la zona. Miro por las ventanas y todos están con buzos y camperitas; observo mi camisa mojada, mi pantalón frío; comienzo a desanimarme. En eso: embotellamiento.
–Bueno, pibe, me parece que te conviene bajarte acá porque son pocas cuadras y lo único que vas a ganar es que corra el reloj.

Frenamos y son $31,24. Saco $40 y después le digo “no, pará que me parece que tengo $2”. Saco del bolsillo billetes de $2 y de $5. Le doy el de $2 mientras le intento agradecer la llamada. Se me adelanta –al ver que no le voy a dar los $5:

–Y eso que no te cobro la llamada, eh… No, bajá tranquilo, pibe… alguien la va a pagar.
Bajo. Frío. Desde que subí al taxi hasta que bajé la temperatura descendió veinte grados. Enfrente hay una cola gigantesca. Buena señal: no llegué demasiado tarde. Corro por el frío y una compañera laboral grita mi nombre y me saluda mientras sigo corriendo. Busco en esas cuadras un lugar de ropa y encuentro a un tipo con un piloto hermoso. “¡Pilotos, pilotos!”, exclama. “¿Cuánto?”, le inquiero. $10, me dice. Sí, dame uno, le digo, observando su hermoso piloto. El tipo saca una bolsa de COTO y me dice “¿de qué color?”. No, disculpa, le digo, y sigo corriendo. Una cuadra más adelante me saluda Aven.

–¿Qué te pasa –me dice–, estás alterado?

–Tuve una odisea, entremos al Carrefour que tengo que comprar algo de ropa. No sabés el taxista que me tocó.

–Ah, sos un burgués… tomá esto que te cura –me dice mientras extiende una hermosa botella de pepsi con un whiscola interior. Hago extensos tragos que me devuelven a la forma humana.

–Pará que tengo que sacar plata –me dice Aven. Saca y me da $200. Nos demoramos hablando de las actuales probabilidades de drogadicción del artista y a los bastantes minutos se da cuenta de que se olvidó la tarjeta en el cajero. Por suerte sigue allí, no fue robada ni chupada.

–Es la tercera vez que me pasa el día de hoy –le digo, y entramos al Carrefour.

–¿Tenés alcohol? –me pregunta.

–Una petaca de whisky. Andá a comprar algo que yo busco ropa.

En la sección ropa hay cinco personas que rápidamente nos autocatalogamos como “los boludos de Charly” por nuestra necesidad de cobertura. Ahí hay sólo remeras de manga corta y camisas. Milagrosamente descubro una camperita obrera de OMBU a $49.90. Lo que cuesta ver a Charly gratis. La llevo y Aven viene con Coca-Cola.

–No venden alcohol –me dice–: por lo de Charly.

Nos tenemos que conformar con lo que llevo yo, parece. Hacemos la mezcla en el baño. Salimos y entra Mike Amigorena. Aven felizmente ignora quién eso. Caminamos una cuadra y se escucha un grito de gol gigante. Al parecer salió Charly.

–Ponete la botella en la mochila –le digo. Entramos casi corriendo y al llegar a una primera valla dos policías tantean mi morral y mochila de Aven. Le sacan la botella de whiscola y de mi morral extraen la petaca.

–Está vacía –le digo, mientras le demuestro que cae líquido.

–No importa –me dice el cerdo–. No podés entrar con eso, es un objeto contundente.

–Pero mirá, está vacía, ¿dónde la voy a dejar?, me salió $85…

–No, papá, no te puedo dejar entrar con eso.

–Tiralo en cualquier lado –me dice otro cerdo policía. En eso la gente grita, suena música. Aven ya está mirándome desde adentro. Nos sacaron el whisky, pagué un taxi, mi ropa está húmeda, tuve que comprar una camperita y encima ahora tengo que esconder esta petaca y la puta madre que los parió hijos de mil putas ustedes, los pelotudos de Callejeros y los forros de sus padres y madres.

Hago una cuadra en reversa y la dejo debajo de un auto. La cantidad de testigos que tiene el acto me hace pensar que es la última vez que veo esa hermosura de petaca. Vuelvo corriendo y el poli de la valla me manotea el morral.

–¿Qué tenés acá? –me dice.

–Qué sé yo, fijate– le digo, ya harto.

–¿Cómo fijate?

–Un paraguas, qué sé yo, dale, boludo, apurate.

–¿Cómo boludo? –me dice el policía–, ¿cómo boludo?

–Dale, es la segunda vez que hago esto, dejame pasar, por dios.

Ahí se corre y entro con el morral y sus objetos contundentes: un paraguas y un desodorante. Al resto de la gente le sacan encendedores y todo lo que sea objeto de diversión. Ahí entiendo, ahí en esa mierda de empresa de rock corporativo, que los redondos fueron un milagro, dejando que el público entre gratis siempre, nunca revisando, siempre confiando en la autodeterminación y en la libertad del pueblo. Pagaron caro, pero tenían códigos. La demagogia de Callejeros resultó asesina.

–Bueno –le digo a Aven–, vamos a tener que bancarnos caretas al careta.
Entramos y Charly saluda y ruge.

El Acto

Nos apoyamos en una valla a ver el show y viene uno del evento a decirnos que es la escalera de emergencias y que por favor tiene que estar liberada. Nos movemos de ahí, nos apoyamos en otro lado y vuelve el mismo señor.

–Yo sé que soy un jodido, pero acá tampoco pueden estar.

Bueno, la concha de tu madre, nos corremos. Nos sentamos y Charly comienza con su show. El campo es inmoral. Está partido en dos: la primera parte para los ricos, que ocupan el 20 %. Está todo vacío. Después, desde mitad de cancha empieza el verdadero campo, con gente que no ve una garompa porque a un espectáculo de entrada cara no le pusieron una puta pantalla y están a media cuadra del escenario. Es inmoral y violento ese espacio vacío para los ricos. Es inmoral y violenta esa valla cuando hay espacio libre. Encima un grupo de hijos de puta controla que no pase nadie y yo mismo ví como cagaron a palos a un pibe que pasó.

(foto de Aven)

(En cualquier teatro cuando falta público derivan a la gente al campo primero; en Obras si no llenaban pasaban las populares al campo. Pero acá no.)

Mientras, el artista rebelde estaba enfrascado en frases hechas. Mientras, nuestro Alex deLarge deambula los medicamentos sin siquiera sentir que esa vergüenza de espacio libre es el clasismo más evidente, torpe e idiota de la historia del rock nacional (en ningún puto lugar del mundo el vip llega hasta la mitad del campo y espero que Spinetta lo cambie para su show).

Bueno, no estoy muy contento. Estoy decaído. Siento unas gotas y miro arriba. Nuestra sección tiene techo. Nos miramos con Aven y concluímos en subir. Fue, por lejos, la mejor decisión que pudimos tomar.

Nos sentamos en el primer asiento cubierto de lluvia y se veía y escuchaba mejor que abajo. Charly no se veía (es increíble que alguien pague $250 y no vea al artista, porque está de espaldas y porque no hay pantallas) pero sí la banda. El Zorrito quería que lo vieran y tenía un promedio de dos acordes por tema. El negro García Lopez resaltaba con el look y ya comienza a notarse la increíble presencia de Hilda Lizarazu, por lejos lo mejor de todo el recital.

Comienza "El Amor Espera" y nos encuetra subiendo. Ya arriba comienza la superficial, frívola y menemista “Rap del Exilio” en donde el exiliado es un putito que por politizarse pierde su vida y entonces el consejo de Charly es “vamo`a bailar” (en esta ronda de comparaciones, Solari haría la versión contraria con el “Charro Chino” que quiere bailar hasta que sea evidente que ya no se puede hacer ningún cambio).

Después viene fanky y una deslucida “Cerca de la Revolución” (el tema insignia de la etapa Say No More). Pero Charly tiene con qué. Sacá de la manga un “No te animás a despegar” y la presencia de esa canción y de Hilda Lizarazu hacen que uno se tome las cosas más en serio. (Para otro día el estudio de cómo afecta al espectador la alegría de Lizarazu versus la agonía interna de Epumer.) Un rato después viene una joya con todas las letras, una canción cumbre que es “Canción de dos por tres” y llega con la solemnidad y con todas las notas. Hermoso tema que nos hace agradecer estar en esa mierda de estructura. Después Charly hace un comentario super menemista cuando dice “Vamos a Miami” antes de la menemista “no voy en tren, voy en avión”. Es notable que toda persona que deja las drogas y el alcohol, lejos de absorver la realidad más profunda y duramente se vuelve más cómoda, más intrascendente, menos jugada, más burguesa, más puta. (Nobleza obliga, la banda hizo que este tema fuera uno de los mejores del recital.)

Hay un cartel de Macro en la cabina, jodemos con Aven en que Macri organiza el show. Más tarde nos imaginamos un Dios positivo que con un rayo destruya esa valla inmunda divisoria y deje que la gente vea al artista, imaginamos un Zeus pecaminoso que destruya con su lluvia los celulares de los infelices que se pierden el recitar detrás de la lente de su cámara. Aven saca un porro y dice “vamos a hacernos mierda”, en clara referencia a los pocos recursos con los que contamos para hacerle frente a nuestra sobriedad a prueba de balas. Le pide fuego a una mujer a nuestro lado que yo pensé que era Florencia Peña pero luego resultó que no. Le costó unos diez minutos a nuestro pintor ganarle la pulseada al viento a favor pero lo logró.

Charly sigue. ¿Qué resaltamos? Bueno, el mejor momento. “Mi maestro y mi ídolo” dice Charly. Y ahí hay que creerle. El hombre que lo cagó a pedos porque prendió velas en su estudio, el tipo que era una leyenda cuando Charly era un exiliado de Recoleta: el gran Luis Alberto Spinetta. (Versos gratuitos.)

Eso sí fue hermoso. Hermosísimo. Legendario. Bello. “Rezo por vos” a dúo por dos tipos que bajan los brazos para poder observar mejor el panorama. Excelente.

“Llorando en el espejo.” Keith Richards decía que un tema –que no recuerdo– justificaba su adicción a la heroía. Heme aquí, responsabilidades afuera, festejante de este clasisismo del García más interior.

“Hablando a tu corazón”. Gran versión, grandes guitarras.

Y en el medio de toda esta catarata de canciones ni un segundo de ausencia de torrente marino. El Zorrito seca los teclados y dispara por error una batería bizarrísima en el medio de un tema, batería que con Aven festejamos intensamente. Luego, el Zorrito se convierte en el protagonista de una obra de Sartre o de Buñuel. Es intensamente atosigado por una lluvia y más aquejado por un ejército de plomos que cubren sus teclados hasta dejarlo debajo de una bolsa y apresado para siempre. Luego, cerca del final, mete dos notas curiosas por error haciendo una mini cumbia que nos hizo enamorarnos de él. La lluvia seguía.

Charly, a todo esto, se puso un poncho bizarro que nos hacía temer que se le encienda el dedo y salga volando en una bicicleta. El cielo presentaba su propio espectáculo, con rayos que iluminaban toda la cancha y el Mundo Conocido por el Hombre (?). Con Aven imaginábamos una tormenta nuclear que haya devastado gran parte de la ciudad sin nosotros saberlo.
Seguíamos viendo, cada tanto, el gran espectáculo: un hermoso jóven que bailaba solo en el campo para ricos (¿cuándo fue –seguro en los últimos 3 años– que el campo, ese punto de coincidencia rockera, en el cual la ubicación pertenece a una meritocracia física y que significa la libertad del salto programado en equipo, se convierta en este bochorno de riqueza para pocos?), con movimientos espasmódicos y una libertad que nos hacía pensar en la unívoca presunción del consumo de pepa. ¡Siga, maestro!, gritábamos nosotros. Siga por nosotros y por Charly, las víctimas de la estructura de acción social. ¡No me bajés los brazos, pendejo! ¡Vamos, todavía!
Soy el que prende y el que apaga la luz, momento de interludio de conciertos anteriores, ahora estuvo bien. Charly se terminaría yendo con el “stop”. Luego, confieso mis sorpresas con “Estoy verde, no me dejan salir”, tema bienvenido también a la resignificación post internación obligada. Sonó bien pero ahí ya los teclados del Zorrito estaban hechos un pastiche de agua y al no sonar dejaban en evidencia a un Charly que ya toca algo el piano pero no tanto como en sus épocas de cero calmantes y cien psicoactivos en los cuales –ahí sí– era un Genio en sentido exacto: agarraba –con las garras–un piano y desactivaba –lo escribió Calamaro– el ego de cualquier músico que se le cruce, cualquiera sea su moral.

Vuelve “filosofía barata y zapatos de goma”. Charly toca el tema 8, el cover. “I feel so much better”, “Me siento mucho mejor”. Excelencia y buen pogo. Lindo lindo. Cumbia cumbia.
Después, “un rock”. “Rockandroll yo” con su riff impresionante, glorioso. Ese temazo pentatónico de impresionantes pasos y Charly dejando los modismos y cantando “hija de puta” con la voz de la Caverna y las Sombras que entran y salen pensando que son el mundo gritan y gritan.

Después “No toquen”. Le digo a Aven que “No toquen” es para Charly lo que “Días distintos” es para Calamaro. El rock de principios y finales con tuquito y firma y facazo por gil. Muy bien. Pero sonoramente desvariante. Y ahí Charly se fue.

Aven venía diciendo que tenía que ir urgente al baño hace veinte minutos, así que cuando terminó el bis y se saludó a la gente le dije “vámonos” y nos paramos entre la gente a bajar. Aven pasa un para avalanchas por abajo y me gana unos metros. Las luces del estadio se prenden. De repente suena un grito de gol y en el escenario está Charly de nuevo, de traje, como un abuelo que viene a la Navidad con sonrisa y un chiste de tuquito dominguero. El final nos deparaba una belleza hermosa que es que los ortivas de la valla desaparecieron y el público de verdad ingresa a la sección de los aventajados del sistema. Con Aven nos miramos –nos separan como 25 metros– y sonreímos. Le hago un gesto revolucionario. Cientos de personas cruzan y pueden –¡ahora si! – ver al artista por el que pagaron. Esto es hermoso. ¡¡¡Tomaron la Bastilla, hijos de puta!!! ¡Ahora sí es un recital, la puta madre! Me mojo, es hermosa la revolución burguesa, con qué poco nos conformamos, pero ahora sí puedo disfrutar de la música, ahora que la gente toma el lugar que le pertenece, ahora sí me cae bien Charly, ahora se despertó el Genio, ahora todo es color de rosas y vino y ahora la música toma el aire y todos tenemos una sonrisa. Hijos de puta, ¡ahora sí! Buen final, me dejó más tranquilo.

Ahora sí.

(Si es necesario aclarar, aclaramos que todo recital pago es clasista y que en los renglones de revolución no se desconoce la comercialidad de cada acto –algo, por otro lado, mezquino– sino simplemente un respeto al consumidor –algo mucho más patético– de no tocarle el culo obligándolo -¡con entradas de 125, de 250 pesos! – a no ver al artista, a estar lejísimos, a no tener una puta pantalla cuando el recital lo organiza el Grupo Fenix y lo auspician un par de marcas.)

El Regreso

Bajamos de la platea Sur Clicls Modernos y al baño directo. Un extraño pelado me dirige un comentario cómodo y gracioso; sonrío para quedar bien. Salimos con Aven y me dice “tenemos que ir a la estación de Liniers que ahí te tomás el 21 y yo me tomo el que pasa enfrente”. Emprendemos camino y finalmente formo parte de una cola pequena –la del colectivo 28– detrás de la gigantesca cola del 21. Aven se toma un taxi y va a la casa de su novia por ahí cerca. Viene un 21 y se llena hasta las tetas. Detrás viene otro y se llena. Cuando está por salir voy corriendo y milagrosamente para y me deja entrar. El cartel del 21 dice “fábrica Ford”.

–¿Vas a Puente Saavedra? –le inquiero.

–El de adelante. Yo voy por Panamericana –me responde.

–¿No pasás cerca de Villa Adelina, el golf?

–En la bajada de San Lorenzo, de ahí te tomás el 71 –responde, haciendo gala de grandes conocimientos.

Subo último con un curioso y hermoso lugar, parado en la entrada con vista al frente, al camino. A las dos paradas sube un sonriente deportista, en musculosa y pantalones cortos. Saluda al chofer: son amigos. Yo quedo entre ellos y escucho cuando el chofer le dice “todos estos entraron gratis por lo de Charly; yo estoy llegando tarde, mirá la hora (00.45 hs); ahora en veinte minutos doy la vuelta”. El otro se ríe. Hablan de nimiedades y luego en una bajada de General Paz el chofer se baja y va hacia la cola del bondi. Lo sigue el deportista. Yo ya preveo que los garcas apelarán al recurso de que se rompió el motor. Dicho y hecho. El chofer vuelve y dice “lamentablemente tenemos que para acá porque se rompió el tanque y está perdiendo gasoil y no puedo seguir. Les pido disculpas pero tienen que bajar a esperar el próximo”. Yo no sabía si iniciar una sublevación que asesine al chofer y resignarme. Miro al público para ver su conciencia revolucionaria. Los veo pacíficos. Percibo también la presencia del pelado que hizo el comentario en la entrada del baño.

Bueno, ahí estamos, en una bajada de general Paz, super lejos de mi casa, hace frío y mi ser está frío. Somos cuarenta personas en una parada. Pienso que el próximo 21 que llegue vendrá lleno de gente de Charly y no entraremos. De repente el 21 parado arranca con el chofer y su amigo deportista, a toda velocidad y huyendo. Miro enfrente y veo el edificio circular que tantas veces ví, “¿dónde estoy?” Eso es constituyentes, esto es san martin. Ok, hay mil villas, estoy cerca de casa. Salgo del grupo y voy a Constituyentes. Sí, por acá pasa el 140, el 111. Bondis que pasan una vez por hora pero que me dejan en la esquina de casa. Por acá quedé varado una vez que ví a Charly gratis en el carrefour de San Martin.

Camino por Constituyentes para el lado de capital y me detengo en una parada. Pasan tres minutos y veo las luces más maravillosas, las del 140 que tantas veces nos decepcionó, que esperamos horas y horas y horas en las noches de nuestra eterna juventud pasada. Ahí viene. Subo y le digo “A Alcorta y Paraná” y pongo las monedas. Me doy vuelta y entra corriendo el enigmático pelado, del baño y del 21. ¡My own private Mark Chapman! Hermoso.

Viajo tranquilo y en 15 minutos, en el viaje más directo del mundo, estoy en casa. La jugarreta del chofer me ahorró dos horas de vida. He llegado a la parada. La misma parada en la que se baja mi vecino, el calvo y misterioso hombre del baño, del 21, del 140 y del recital de Charly García. Quién sabe qué esté escribiendo de mí en este momento. Mi vecino.

La supresión y el símbolo

2009-10-18T17:02:00.005+02:00

Por Aven (escrito para blog privado de 5 personas)

Lucha contra el lunes.

Mercedes Sosa me dice: “hay que sacarlo todo afuera, como la primavera, nadie quiere que adentro algo se muera, muera muera, muera, muuera” Vieja Sosa, vieja y peluda. Tana, ojos de gorda y piel de oso, Musa de Tarantino por lo de oso judío. Película esa: Bastardos sin gloria.
Día después del nacimiento de guille hace 26 años. Despierto con un perro sobre mi cara. Ulisses, le digo. Arremete con furia. Fuera Ulisses, le digo. Linda resaca, que no tengo pero que se asoma tras los demonios de la ternura, y desafía con quitarme lucidez. Habiéndome tomado parte del rojo de Walker, entiendo que no debo tener resaca.Fragmento de la noche.
-Poesía bajo la lluvia, me dice Decris.
-Esto es hermoso, le digo.

Salimos del depto de Guille a comprar coca-cola. Quiere ir solo. No, dejame acompañarte, le digo. Pedímelo con cara de perrito mojado me dice, mientras se arrodilla para sentenciar si es correcta mi cara. No lo convenzo, seguimos bajo la lluvia probando, no se convence. Logro convencerlo y salimos caminando y fumando un porro que luego de unos metros nos damos cuenta que es un cigarrillo común.
-La poesía es esto mismo, me dice.
-Prefiero vivierte a leerte, le digo.
-Voy a hacer algo que hacen los animales y son sanos.
Se pone a tomer agua de la calle con mucho placer.
-Muy lindo, muy lindo, le digo.

A lo que Nietzsche diría: “Lo subjetivo se pierde en la “violencia de lo general-humano”, en “lo universal-natural” Ya no se trata de la creatividad individual copiando las bellas apariencias de la realidad, sino de la realidad misma, del ser humano encarnando la naturaleza misma y convertido en la obra de arte”.
Domingo. Sol en la terraza.

Y a última hora voy por Tarantino con Lupe. Entramos sobre la hora porque insistí en entrar con una pizza, y patitas de pollo, sumados a un balde de pochoclos de sólo 3 pesos mas dos gaseosas. Hoy quiero engordar 100 kilos, le digo a Lupe.

Bastardos sin gloria.
claves para romper las pelotas entre nosotros.

.Los nazis tienen esa magia siniestra del suspenso trágico.
.Hermosa revancha de la historia.
.Mejor cara de Marlon Brando, por Brad Pit.
.Mejor sínico: palabras claves: strudel, vaso de leche, ratas, zapato.

Vayan, es hermosa.

Recuerdos de otras noches que se anotaron y quizá jamás se vivieron.

-Qué haces Aven, estamos con el chino, el mejor conductor de aviones. ¿Te vas a dormir?
-Estaba intentando, pero parece imposible, ahora que te escucho.
-Vamos para allá. ¡¡¡Vamos que voy a conocer Barracas!!!Vamos en moto.
-Linda locura. Los espero emocionado.

A lo que Hegel diría: “Tal es el principio por el cual, no pudiendo encontrar en la esfera de la realidad y en sus límites el espectáculo inmediato y el goce de su libertad, el espíritu está forzado a satisfacerse en una región mas elevada. Esta región es la del arte; su realidad, el ideal, o undirse en Barracas”.

No sé si dormí una hora, o cinco. Cuando me desperté, hoy, fui a trabajar, sospechosamente tarde. Primero me bañe media hora de reloj, con agua tibia. Me vestí y salí a medio andar. Me mareo un poco, debe ser por la pendiente en subida. Quiero terminar con todo esto.
Llego y Lainati me mira, serio, lo miro serio, me río, y viene y me abraza.
-Gonzales querido, me dice. Me encanta molestarte cuando estás de mal humor.
Me da unos golpesitos en el pecho y se ríe. Está todo muy bien. La vida es una fiesta, jaja, se ríe Irónico.
Me dice, hay que hacer este mapa, ayudame que no tengo ni la mas puta idea de
lo que tengo que hacer. Y qué te hace pensar de que yo si, le digo.
De los errores no se aprende nada, Lainati, le digo. Sirven para seguir cometiéndolos.
Se ríe y me dice, yo estoy esperando morir, ¡ya!, cuanto antes. Tranquilo, gonzales, me dice, tenes que seguir haciendo todo lo que tenes que hacer. No seas hijo de puta, ayudame con esto.
Hay que suicidarse, dice, y se ríe. Si querés te tiro, le digo. Si, acá, dame en el
medio del pecho- y se levanta la remera para indicarme dónde tengo que disparar para darle muerte.
No podría hacerte ese daño, Lainati, le digo.
(Tengo ganas de llorar, pero no puedo.)

De pronto me acuerdo del llamado que le hice a lupe, fue el mejor de todos. No me acuerdo de nada. Hoy la llamo y cuando dice, hola, solamente pronuncio: uhuhahauhaha… Vio, vio… ¿y esa vocecita?, me dice. Ayer llamó y estaba muy ebrio. Si, le digo. Hablé como una hora con usted. No, fueron unos minutos. Pero me pareció una hora, le digo. Es que siempre repetías lo mismo, me dice. Me río. Me quedo un poco mas tranquilo. Vuelvo a casa, como una sopa de arroz con algunas lentejas para sumar color. Me tiro y suena el teléfono.

Vuelta al principio.

-¿Dónde están?
-Por libertador.
-Estamos más perdidos que nuestra conciencia- dice Damian.
-Decime el nombre de la calle, le digo.
-Es que no tiene nombre.
-Creo que chocaron y ninguno sobrevivió.
-Es lo mas probable.
-Sigan su instinto, le digo.
-Es lo que vamos a hacer, la gente nos confunde más.
-Sigo esperándolos.

A lo que Sartre diría: “Si verdad es que el deseo es una conciencia que se hace cuerpo para apropiarse del cuerpo ajeno captado como totalidad orgánica en situación con la conciencia en horizonte, será facil responder que en el deseo me hago carne. Allí… en Barracas”.

23:38. Salieron a las 21.30

Llegan a las 00:15. Cervezas y fotos, chino y moto. Nos prometemos cosas. Infinitas. Los días nos verán cumplirlas. Le muestro a Damian la camisa que me regaló, para que observe mi futura delgadez. Encuentro una remera de los Redondos y el chino me dice: la primera vez que te vi tenías puesta esa remera. Es tuya Decris.

Datos extraños: entramos la moto del chino al edificio, el portero avisa que mientras que la saquemos antes de las 06 AM, no hay problema. Bajamos a las 08 AM, la moto no está. El Portero la sacó curiosamente sin nuestro consentimiento a la vereda, expuesta al sol de octubre. Insolente.

Mas tarde, luego del Congreso, viernes que Martyr cuenta esa desafortunada confusión con unos ninjeras duros como gárgolas.

(Martyr había escrito -en mismísimo lugar:

"Cogreso: mujeres muy bellas, Confitería El Molino y mi borrachera se diluye tristemente ante la demora sin fin del puerco mayor. Llega feliz, acompañado por Marcelo, hombre de una delgadez admirable e imperturbable sobriedad que nadie sospecharía encontrar en medio de dos cerdos como Aven y Martin. El primero orina con descaro a centímetros de pordioseros que con amabilidad le indican que el olor de su orín es muy desagradable y que agradecerían fuera a hacerlo a uno de los miles de baños químicos en fila ubicados justo en frente del Congreso. Sigue un bar, un taxi político y nostalgia en 3ro c. Suena “Fico Assim Sem VocÃ” y la felicidad me inunda." )

Despachados mis invitados
con nombres martir y marcelo
me proveo de buenas calenturas,
siempre inclinándome por la femeneidad.
y cuando, una vez abandonaron mi casa,
me dirigí al placer mas oculto,
a la dignidad mas eterna y mejor
para el hombre, la sinceridad sexual.
entonces me pajee con un tipo que se
cojia a 2 chinas menores de edad
a lo Roman Polansky.

DI EGO

2009-10-15T06:47:00.001+02:00

1.17 hs. Oblitero las neuronas.

Como salame picado fino, leberwurst, queso blanco. Bebo cerveza. Brindo por nuestro imán, por nuestra explicación, por nuestro gen argentino, por nuestro Brasil, brindo -con desorden, con gula, con drogas, con el sentimiento lo más alejado posible del buen burgués que cuida sus cosechas haciendo mierda las de los demás- por Diego Maradona.

Así como un pelo canoso en el pecho es el síntoma que te da la vida de que estás de vuelta, pedirle recato a Maradona -yo, tú, él- recibe a la persona -nosotros, vosotros, ellos- de buen burgués. Lo recibe no con gusto sino como recibimos al pasajero que entra en el tren y subte: con ganas de que se quede afuera y a sabiendas de que en la próxima estación él estará allí con nosotros odiando a quien suba a perjudicar su espacio.

El ser humano es despreciable, fariceo, bobo, neoliberal, estúpido, codicioso y mediocre. Ignora su ignorancia y está siempre dispuesto a encontrar defectos en cualquiera que se le cruce. Es supervivencia, lucha por copulación. Son tres putas variables en una cadena de ADN. Esa gente que se cruza, que camina, que desperdicia su puta vida en trabajos que le asignaron, esa gente dice en voz alta "este gordo merquero" o "este negro drogadicto". No serán nunca tan menemistas como Maradona, ni bancarán a Fidel como Maradona, no se tatuarán a un político de izquierdas, como hizo Maradona, ni consumirán nada que los ponga debajo de otros machos/hembras de su especie, como hizo Maradona; no serán los número uno del mundo, ni arriesgarán su imágen pública ni tendrán alma. Son, esa pobre y magra gente, la especie humana. No abandonan a sus hijos por motivos sino por nece-si-dades, nunca besarón a otro hombre ni tuvieron un puto amigo que los ame.

A toda esa manga de putitas sin pathos, CHUPENLA.

Los domingos son para morir

2009-10-03T19:07:00.010+02:00

Siempre es triste la Verdad, lo que sí tiene es olvido.

0. Algunos mensajes de texto recibidos.

Hubo. La nada fue por todo al vacío. Ya no hay más. Ni dolor, ni remedios. Y nunca fui hecho para mí. Los espero a todos en la caída. Seguramente cumpla el contrato del amor. Callados o cantando da igual. Nadie cree y yo tampoco. El sueño nunca existió y llueve hastío. Hay un fondo y es morir.
De: DdC Galác
12:02 21/09/09

6 a 1! Sei a uno. Listo.
De. Nico
22:48 16/09/09

A! Me olvidé de decirte. Yo no dije lo que dijiste, dije lo que soñé, y eso era… Me cansé de escribir.
De: Chino Mág
20:30 14/09/09

Si, demosle un tiron al corazón.
De: Aven
19:05 28/07/09

"La tragedia, para el héroe del amor, radica en el despertar, muchas veces brutal, al comprender que la belleza, pese a ser un atributo del alma, puede estar ausente en todo menos en las líneas y facciones de la amada."

(Henry Miller, Nexus, Ed. Edhasa, Barcelona, España, pág. 95)

1. La felicidad relacional

16:34 hs
Sandra Iserino siente un dolor de cabeza o ya se dejó de mentir. No importa. En dos minutos llamará a la obra social para pedir un médico a domicilio. Referirá algún síntoma vago, responderá preguntas cerradas y abiertas, será reconocida secretamente por el operador y luego, cuando le digan que la visita se realizará en el transcurso de las próximas dos a tres horas, lo antes posible, lanzará nerviosamente –y por fin– su feliz monólogo en forma de angustia.
–Te hago un pedido, ¿me hacés el favor? Quiero que venga mèdico de Vittal de autito, no ambulancia, no voy a recibir ambulancia, anotalo, que tampoco venga Paramedic ni Emergencias y que no venga el Dr. Gómez Díaz, el Dr. Vazquez, ni la Dra. Martinez.
Esto el operador es muy probable que lo sepa, pues la paciente tiene un promedio de una visita a domicilio diaria los últimos –por lo menos- seis meses. El operador también sabe que despacho sabe lo que refiere en observaciones y antes de cortar le recuerda que la visita médica tiene un coseguro (costo eufemismado) de $20 en concepto del plan que tiene.
Pero resulta que no.
Sandra Iserino se sigue mintiendo o tiene dolor de cabeza. Le comunica a su madre que tiene un cuadro agudo de cefalea y ésta, no sin morderse los labios en signo claro de identificar una pelotudez, le responde que no tiene cambio ni efectivo. No tiene, redondamente, veinte pesos. No puede pagar la visita. (Iserino tiene, sólo en 2009, 317 visitas, con lo cual pagó por las visitas –sólo por el costo de ellas, aparte de lo que pagó por el plan– $6340.)
Sandra siente el hielo en la sien y grita, viendo cómo se desintegra su sistema de fobias; grita como aquella vez cuando descubrió que los médicos de Vittal escondieron la ambulancia estacionandola a a la vuelta, para que no la vea, y pensara que fueron en coche La madre, vía un par de frases sentenciosas, le da a entender que es mejor no recibir un médico. Piensa, “que se curta”. Ella, el paciente, ya sin poder sobre su salud, deja de llorar mientras un extraño alivio le cubre la piel.
La cefalea ya es historia.

2. Milano

¿Qué estás pensando, guachín?, me pregunta la CIA.
Yo pensaba en que menos mal que no volqué en un auto a 125 km por hora yendo hacia la costa porque sería muy aburrido tener que repetir esa historia una semana.

3. La Belleza

"Nos movemos con los ojos cerrados y los oídos tapados: derribamos muros en los que hay puertas que esperan ser abiertas al tacto; buscamos a tientas escaleras, olvidando que tenemos alas; rezamos como si Dios estuviera sordo y ciego, como si estuviese en un espacio. No es de extrañar que no reconozcamos a los ángeles que andan entre nosotros.
Un día será agradable recordar estas cosas."

(Henry Miller, Nexus, Ed. Edhasa, Barcelona, España, pág. 60)

En 1612, el astrónomo británico Herz Nichols postuló una curiosa teoría que negaba la eternidad basándose en la imposibilidad física de dos astros de ser iguales –esto es, que sus condiciones de modificación por contexto actúan de manera unívoca y diferenciada. La repetición de un ente, gota de agua por ejemplo, supone la creación implícita de diferentes órdenes y niveles. Su manifestación de imposibilidad consistía en clausura: el fin de las probabilidades. Ochenta años más tarde, su nieto, Joseph Blair, desarrolló en Leipzig una imprenta supeditada a la iglesia metodista con el único deleite de atosigar perentorias teorías familiares –y cierto y doloroso prestigio– con abundantes e iguales copias. (Capricho de la tinta y de la rusticidad imprenteril de la época, el soltero Blair jamás pudo vengar la sombra de su fertil antepasado.)

4. Los revolucionarios del oficialismo

En Bélgica Mental se desarrolla una hermosa bajada de línea que atenta al ser humano desde la lógica de los mass media.
Bajo el monopólico sistema de medios, la Etroda Ed. y sus dos periódicos –el candoroso oficialista y el tibio opositor– se propone eficaces medios de acceder al centro del pensamiento pelotudo del hombre y mujer medios.
Ejemplo: Horóscopo de la sección tres, comunicado con tubos. Extracto del horóscopo, escrito por ideólogos del Grupo Lavarropas Aurora.
Signos:
Mharaca: merece morir.
Larco: venda sus dólares.
Balavar: Si los malos consejos son números, usted es el infinito.
Picaril: Finja ser feliz, será más exitoso.
Trarasa: Lo único bueno que puede ofrecerle a la sociedad es generarse una adicción a la pasta base y morir.
Mercario: Si le dicen rosarino es precisamente porque se come las heces.
Barracuda: Usted camina sus últimos días, y no precisamente con dignidad.

5. La consonancia

“¡Ese álbum!”, dijo Stasia. “Nunca he visto una colección semejante de imbéciles. Es un milagro que tú seas normal, ¿te das cuenta?”
“La mayoría de las familias son así”, respondí. “El árbol de la humanidad no es sino un enorme Tannenbaum resplandeciente de maníacos maduros y relucientes. El propio Adán debió de ser un monstruo desproporcionado y de un solo ojo… Lo que necesitamos es echar un trago. Me pregunto si quedará algo de Kûmmel.”

(Henry Miller, Nexus, Ed. Edhasa, Barcelona, España, pág. 132)

El gato llegò mucho después.
Primero fue poner esa bosta (24 hour party people) para que se cuelgue en el 60% y ahi hacerte un sanguche de jamòn (estabas en casa de tus padres) y decís "me voy al supermercado y limpio algo, después tengo que trabajar" cuando de pronto pusiste el otro dvd de los tres que tenés que devolver (el tercero es Inland Empire) y ya saboreás los colores, el guión relojero y la fresca multisonante de Wes Anderson; puro mar, nieve despejada. Ponés -es la primera vez que la ves- The Royal Tenembauns y tiene lo que no tenian The Darjelin Limited y The Life Aquatic, la completud, la eyección, el casting invencible, el personaje de Gene Hackman ("i`m dying"), todo. Miràs el reloj del celular, elegantemente ubicado delante de una foto de Parietti y vos, contando cada segundo antes de salir corriendo a cambiarte y trabalhar.
La vas llevando bien, estás alegre. La pelí es de un humor de sacarse el sombrero y con algún guiño lacrimógino menor, para la salsa y el tuquito. De pronto, como de la nada, sale ese tema que escuchaste dos mil millones de veces hace como cinco años, cuando oías como un adicto The fairest of the season de Nico una y otra y otra y otra vez sobre su eje girando abstracto, vos haciéndote medio litro de nesquick en plástico botelloso envuelto; todo arrrrmoso, verrrdaderamente.
Bueno -búm- escuchar esa canción nuevamente. Casi me pongo a llorar -he estado tan mal como nadie puede estarlo, pero no recuerdo llorar hace como, no sé, diez años. Fue un momento desconcertante y hermoso.
Terminó la película y me vine a casa y puse youtube y no había nada. De pronto el video del gatito. Y esa vos de Nico y -múltiples cursivas:- ¡ese tema! Sensación de vivir.
Todo eso se junta ahora -02.40 am- que es el miércoles del mundo y el viernes arquiano a todo lo que da, las venas lindas y viendo (¡¡3!!) el dvd doble que compraste porque sos un pelotudo, el gigante dvd doble Obras Incompletas de Andrés Calamaro, a precio de gramo. El salmón viste remera ricotera, espejitos manchados, sillones cromados, piezas destruidas, camisas floreadas, trajes actuales, guitarristas sonrientes, ciros fogliattas y delgadeces conmovedoras. Está Symns también, y no se le entiende nada. El pivote de los dientes.
Hay un escena excelente que es Andrès vestido de overol, sentado en una silla roja y mirando muchísimos teclados y un juego de luces mientras suena un trip à la David Lynch y samplers hermosos.
Ahí te acordás del gato y la gente grita.

6. La idea pija

Situémonos en una amable anécdota. Estamos en Villa Gesell. Camping Afrika, en la entrada. Tarde de sol. Uno de los nuestros, de apodo Milito, emprende, vaso en mano, el camino hacia una carpa llena de chicas. Se pone a charlar con la primera que ve.
–¿Cuántos años tenés? –le pregunta.
–Veintidós –responde la inocente púber.
–Ah, veintidós, como la mía… –responde Milito, poseído por el espíritu de Hugo Sofovich.
Este varón luego aclararía que acomodó el tamaño peneal según la edad de la interlocutora, que dicho sea de paso escupió un par de frases incómodas y aprovechó luego para irse.
Este infeliz interludio de decir las cosas como no son nos es un feliz prólogo. Comencemos.
Así como la frase “no existen más derechas ni izquierdas” define a nuestro interlocutor de derechoso e imbécil sin él siquiera sospecharlo, hay una discusión fascista y de un biologisismo nazi que tienen las mujeres, los gays y –nobleza obliga, un poco menos– los boludos, que ubica al discutidor de turno en el medio de las SS, discutiendo la utilidad de una persona según sus genes, en este caso qué tan grande tiene la verga.
Hablamos, aclarémoslo, de las discusiones mediáticas. Porque si mi vecina, que, como todo el mundo, es fascista, dice que “el Roberto” la tiene chica y después se ríe, sus dos interlocutoras, que asimilan este conocimiento para ubicarlo determinante en futuras relaciones, importan a nivel ejemplo, consisten sin embargo en un público magro y con poca importancia a nivel cultural. No. Hablamos de los medios de comunicación y de la seriedad y nivel de las discusiones –en este caso una discusión muy menor pero que tiene su nivel de agresión sobre un segmento –suponemos, ¿grande?– de la población.
Expliquemos: Mariana Fabbiani no puede decir que con los peruanos se goza menos en el sexo por una cuestión genética y física, Alejandro Fantino no puede charlar veinte minutos con Coco Silly denigrando a una mujer por el tamaño de su vagina porque ambas charlas segmentan a una parte de la sociedad y estigmatizan al resto en ocasiones futuras (no importa cuán fundado esté el precepto teórico del que partan estas discusiones). Sin embargo, la cuestión del tamaño es mucho más difundida y siempre que aparece un sexólogo que dice que… (acá fundido a negro y terminamos.)

7.
IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:33 p.m.):

alguien tan perfecto como vos… solo alguien tan perfecto como vos…

CUMBIA says (02:33 p.m.):

los domingos son para morir

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:33 p.m.):

solamente un corazon y un espiritu tan mistico como el tuyo

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:34 p.m.):

solo una mente tan privilegiada

puede tener un nombre tan insuperable para ser reconocido

CUMBIA

CUMBIA says (02:34 p.m.):

jajaja

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:35 p.m.):

no hay mas nada que hacer ni que decir, ni que agrgar ni que quitar

CUMBIA

sos el rey de reyes

el astro de astros

el maradona de maradonas

el peron de perones

CUMBIA says (02:35 p.m.):

me río mientras pienso si tomaré whisky con speed o fernetcola

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:36 p.m.):

los dos rey toma los dos separadas esas bebidas te quedan chicas juntalas y hacete un fondo negro
CUMBIA says (02:37 p.m.):

ya comí arrozito con una hamburguesa, el dieta soundsystem a todo lo que da

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:37 p.m.):

jaaaaaaaa
CUMBIA says (02:41 p.m.):

QUIERO IRME A LA PLAYA

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:41 p.m.):

yo busco amor

CUMBIA says (02:41 p.m.):

AHORA MISMO

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:41 p.m.):

busco el mar tambien

me gusta el mar tambien

CUMBIA says (02:41 p.m.):

que venga Jorge, un chofer responsable, agarre el auto, nos vamos con vos y Aven a la costa eso sería para mí el CIELO

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:41 p.m.):

tengo cogate de boxeador

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:42 p.m.):

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

el cielo y el mar tambien
CUMBIA says (02:45 p.m.):

sacando la petaca del morral (para hacer el speed+whisky) encuentro dos chipas que compré ayer a última hora. Los como

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:56 p.m.):

sos un virtuoso la suerte te persigue

CUMBIA says (02:56 p.m.):

no parece

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:56 p.m.):

los semaforos te dan tres luces celestes

CUMBIA says (02:56 p.m.):

espero que me alcance alguna vez

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:57 p.m.):

y los naranjos del frutero de la esquina te tiran asados

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:58 p.m.):

no vayas tan rapido kargito, no vayas tan rapido en este sistema pedorro y te va a dar un toque

CUMBIA says (02:58 p.m.):

un lindo toque en el culo

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:58 p.m.):

jaaaaaaaaaaaaa

CUMBIA says (02:58 p.m.):

estoy definitivamente ebrio de una manera poco feliz

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:58 p.m.):

maldicion va a ser un dia hermoso ehhh

CUMBIA says (02:59 p.m.):

estoy haciendole un “No” con el dedo al monitor

CUMBIA says (03:00 p.m.):

no sé si bailar, desmayarme o hacer 40 minutos de bicicleta fija

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:00 p.m.):

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

que piojo me siento ante tanta crudeza y rechazo

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:01 p.m.):

el chino hoy lloro

CUMBIA says (03:01 p.m.):

jaja, pará un poco

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:01 p.m.):

jhaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

CUMBIA says (03:01 p.m.):

lloró? ayer Aven lo llamó a las 2 amç

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:01 p.m.):

lo se lo se

CUMBIA says (03:01 p.m.):

para desearle un happy birthday vino a casa y le dí un pase un sólo pase

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:01 p.m.):

jaaaaaaaaaaa

CUMBIA says (03:01 p.m.):

y me fuí

ese es el trato que reciben los pacifistas: los asesinan todo el tiempo

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:02 p.m.):

hay que devolverle esa bondad de alguna forma no??

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa es asi , inevitablemente
CUMBIA says (03:16 p.m.):

mi estado actual (al segundo speed con whisky y luego de un litro de cerveza) es: http://hiderefer.com/?http://www.rollingstone.com.ar/nota.asp?nota_id=1181163&pid=7444657&toi=5909

mi estado actual (al segundo speed con whisky y luego de un litro de cerveza) es: http://hiderefer.com/?http://www.rollingstone.com.ar/nota.asp?nota_id=1181163&pid=7444657&toi=5909
IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:19 p.m.):

si seguis asi vas a llegar a los montes nevados de Alaska de una patadita en el culo de tu amigo el dios y te vas a quedar sin aliento

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:20 p.m.):

che

CUMBIA says (03:20 p.m.):

necesito estar en el río, pero no tomaré bondi eso lo sé porque soy un gordo nefasto

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:20 p.m.):

ahora tengo el ares

CUMBIA says (03:20 p.m.):

con aristas de nobleza gaucha

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:21 p.m.):

baje todo del polaco, todo de edmundo, el tesoro de los inocentes que le regale a ese galleta puto ador de toros y no se mas que hacer que hago karg??

CUMBIA says (03:21 p.m.):

bajar música… hay varios sitios

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:21 p.m.):

que ritmo le falta a mi existencia??

CUMBIA says (03:21 p.m.):

yo te puedo pasar música por este medio

CUMBIA says (03:22 p.m.):

estás tapado de laburo?? yo estoy pensando seriamente -ya no en el suicidio- en la renuncia. Pero espero no hacerlo

CUMBIA sends: Cancel(Alt+Q)

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:22 p.m.):

tan tapado como mi miseria

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:23 p.m.):

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
CUMBIA says (03:23 p.m.):

ahí te paso un tema que me hace llorar -como dijo el chino- “mi nariz llora lágrimas coreanas”

un poeta el CHINO

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:23 p.m.):

suicidate mejor, te lo digo como amigo

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:24 p.m.):

ahi vas a tener la gloria que tanto mereses

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

CUMBIA says (03:24 p.m.):

ahí voy a tener la NADA que merezco

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:24 p.m.):

un poeta sin lugar a duras

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

no seas tan cruel con tu eternidad

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:25 p.m.):

hay un dios que nos quiere ver muertos

CUMBIA says (03:25 p.m.):

mercedes sosa se muere y nosotros seguimos jodiendo

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:25 p.m.):

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa que putoooooooooo jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:26 p.m.):

me tente maall

CUMBIA says (03:26 p.m.):

entre mis letras se esconde el deseo de que pases con el auto y nos vayamos de guille al río. NO lo propongo porque vos dirás NO y ese NO hará que toda la charla se venga abajo.

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:26 p.m.):

que hijo de `puta

CUMBIA says (03:26 p.m.):

sigamos como si nada

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:26 p.m.):

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

CUMBIA says (03:26 p.m.):

sigamos

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:26 p.m.):

cuanta miseria se esconde detras de todo esto ehhh desgracia

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:27 p.m.):

mediocre desgracia

CUMBIA says (03:27 p.m.):

quiero acordarme a qué hora se fue Aven, tenía que despertarse a las 7 am, se habrá ido a las 4., 5, 6?

CUMBIA says (03:28 p.m.):

hizo unos coros para una canzonetta que toqué. Fue lamentable para la gente pero la pasamos bien.

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:28 p.m.):

es el amor con forma de muerte eso es lo que es

CUMBIA says (03:28 p.m.):

(en el medio pienso en llamar a un delivery de sanguches de miga y pedir mil pero abro mi billetera y sólo tengo $2)

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:29 p.m.):

amoroso hasta lo mistico

CUMBIA says (03:29 p.m.):

humorístico

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:29 p.m.):

tus latigillos de miseria me estan dañando gravemente el alma

CUMBIA says (03:30 p.m.):

jajaaj, y eso que todavía no te pedí que me consigas un trabajo en esa empresita!!! esperá 10 minutos y te lo pediré

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:30 p.m.):

vas a lograr que vaya para alla conn baylis ymerca y panchos

CUMBIA says (03:30 p.m.):

(mientras me bajo el segundo speed con whisky)

eso sería para mí la prueba irrefutable de la existencia del TODOPODEROSO

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:32 p.m.):

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa seeeeeeeee

que hijo de puta

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:33 p.m.):

estas bastante afilado para ser un domiguero

CUMBIA says (03:33 p.m.):

LOS DOMINGOS SON PARA MORIR

y a eso me dedico
IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:33 p.m.):

si yo voy te juro que no me paras mas, y menos aun vas a parar vos esa es la encrucijada de esta charla

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

CUMBIA says (03:34 p.m.):

tenemos que tocarle el culo a la muerte

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:34 p.m.):

estas radicandote en una villa mental que se esta apoderando de tu escencia infinita mañana no existe

CUMBIA says (03:35 p.m.):

es posible, quizás sea que estoy influenciado por Nexus, de HENRY MILLER, libro que estoy leyendo estos días y la DIETA que estoy haciendo. EL ALCOHOL me pega más, pega más, pega más (como diría un potrillo cordobés)

UN RIO

CUMBIA says (03:36 p.m.):

así se va a llamar el libro que escribiré en 8 años con la foto tuya y del cabeza en la tapa

CUMBIA says (03:41 p.m.):

noooooooooooooooooooooooooooooo

ENCONTRÉ $20 EN EL BOLSILLO DE LA CAMISA

así comienzan las revoluciones

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:44 p.m.):

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa hago vaeler este jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa por todas las cosas hermosas y graciosas que has dicho en este interwiu

CUMBIA says (03:46 p.m.):

y por el intertexto de imaginarnos entre renglones los dos en el río con guille sabiendo que no va a suceder. Y por las autenticos decadentes y su “guitarra” y su “corazón” y su “osito de peluche de taiwan”. Canciones que suenan a todo volumen en (como dijo Chareun) VILLA ADRENALINA

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:46 p.m.):

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:47 p.m.):

che ya voy para alla… pero… voy…

CUMBIA says (03:47 p.m.):

TE CONVENCÍ

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:47 p.m.):

sin auto… con resaca…

CUMBIA says (03:47 p.m.):

así comienzan los mejores matrimonios

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:47 p.m.):

y sin un peso…

CUMBIA says (03:47 p.m.):

tengo $20 pesos, compramos un vino y sanguches de miga
IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:47 p.m.):

por que por mas metaforas que hagamos la realidad es una sola

CUMBIA says (03:48 p.m.):

y fumamos la marihuana que me dejó el CHINO en la terraza

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:48 p.m.):

eso me lo dijo el baby hoy por radio

CUMBIA says (03:48 p.m.):

y lo llamamos al chino y le hacemos un HOMENAJE EN VIDA

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:49 p.m.):

ya salgo para alla

El Asado de Pauls

2009-08-05T06:24:00.010+02:00

ilustrado con imágenes de Facebook de absolutos desconocidos

1
El menor de los niños esclavos se despertó borracho en el enorme patio trasero de la Quinta Gobernación. Se vistió con lentitud, esquivando botellas, y reconoció un cuerpo cerca.
-Gobernador -dijo-, ¿qué hace en silla de ruedas en la pileta?
El gobernador no apartó su mirada del cielo, que amanecía sin hacerlo. Llevaba de vestimenta un pantalón militar y la escopeta de siempre. Un sol, luego ese mismo oscurecido de todo, luego otro sol. Todo bañado con nubes y la luz, la luz, la luz.
-Sueño con ser feliz -dijo. Mantuvo después un silencio de intimidad para consigo. Fue una sonrisa leve que no alteró en nada su rol de gobernador en jefe mafioso, su papel de plutocrata invicto, su coherencia como hijo de puta.
En ese momento, a las 07:33 hs centrales de la península de Ibseri, cuarenta soldados del Ejército de Resistencia Naorí bajaban de cinco combis en la puerta de Quinta Gobernación. En siete minutos el grupo inicial había barrido las cinco secciones de seguridad y llegaba, dividido en cuatro subgrupos sin bajas, a la pileta.
El menor de los niños se orinó por temor a la felicidad. La silla de ruedas hoy está en el museo de Historia de Resthaj, como símbolo del golpe revolucionario y como contundente muestra del poder de destrucción de ciento nueve balas disparadas en un minuto.

Julebéck Julebéck
Julebéck Julebéck
risas en el panel del tiempo.
Hago una lista de los momentos extraños de esta semana:

1) hoy mismo, caminando a las 19.30 hs, saliendo de Alem -la calle con más robos per capita- a Paraguay (431) y entrar a librería con apellido de milico puto (el 2do apellido del milico; el 1ero nos recordaba un pensador muerto en frontera). Entré a la librería y al mundo cultural de la misma mano. Había un cocktail por no sé qué, gente de traje asociada a charlas con cara de reconocer en cada ingresante alguien a quien saludar o a quien no. Había sanguches de miga raros y pocos, una excelente anciana con el pelo azul que se robaba la fiesta, otra venerable vieja que contaba cómo era el mundo cuando tenía cinco años y que le comentaba de las ventajas del facebook a una joven purreta. Vi copas de champagne como quien ve dos moscas en un vaso de cerveza dos días después de servirlo. Alrededor de todo eso: la bondad de asistir a algo que se considera inferior.

2) Hoy, yendo en colectivo de martinez a la zona noroeste conurbana. Yo con una mochila pesada y hermosa: johnny red y jack D plus soja milanesa, rallado queso y barbacoa salsa. Incómodo y odioso, chocando con las curvas perpetuas del 343, autito chocador de la vida. Dos jóvenes permanecen parados y me ceden el asiento; yo escucho sus charlas. Uno está vestido con un traje espantoso y el otro tiene pinta de policía y de chorro. El primero ofició de contacto para que el segundo entrara en una empresa. Hablan del gerente y de las ventajas del trabajo, en el cual ganan $100 y hasta $300 pesos diarios, por la calle y con sus tiempos. Hablan de un anulado viaje a cancún por aeropuerto cerrado porcino h1n1 mexicano y refieren que el viaje se redireccionó a ¡Pinamar! "Fue por capacitación", explica el del traje de pastor. Enseguida se pone a hablar de su trabajo y refiere: "los horarios son flexibles y encima estás en la calle, se pasa más rápido. Qué sé yo, me gusta. Y encima no estoy en mi casa, mi mujer tuvo una cesarea hace tres días y no puedo hacer nada. No quiero estar ni en pedo en mi casa."

Lo que más voy a extrañar de esta pandemia de gripe (un oxímoron gracioso o una obviedad sin gravedad, hasta hace unos meses) es la importancia del alcohol, su resurgimiento y su vuelta con todo. Es -también- ese rito de untarse las manos con una delicada capa con olor al vodka peters que tomábamos en la era 1999-2003 a $3 litro como si fuera un black label -y protegerse así del Mundo todo. Esa fortaleza que da la ultrasalud intraalcoholiana contrastada ad nauseaum por el Mundo, esa tortura con la cual hay que interactuar bajo el resguardo de un barbijo.
Ya lo dije: cuando pase esta bola de nieve -si los laboratorios dejan- voy a extrañar -si no la vida- ese pacto público con el líquido más noble y entonces -seguro- me haga un poderoso lavado de manos sin el menor requerimiento del alrededor -escrito con cursivas.

(((Tres tipos se cambian apoyados contra el borde exterior de las banquinas de Panamericanas. Se sacan la ropa civil y se desnudan frente al paso del tren Belgrano, que parará un minuto después en Scalabrini Ortiz. Es un día de sol, 18°. Los hombres se visten con la ropa que un inclemente bolso les reservó allí mismo desde hace días. El tren, mientras, atraviesa un cambio de vías y se acerca a Retiro. El fin del mundo se aproxima.)))

El deber del escritor sería, en ese caso, no escribir todo el tiempo cualquiera porque cualquiera es cualquiera; el deber es no sólo escribir sólo en situaciones alteradas -para sumar romanticismo- sino y por sobre todo generar esas situaciones que son el deber del hombre. El deber del escritor sería, en ese caso, no escribir sino fertilizar el aire para que al final del arco iris un muerto se sienta escritor manipulando símbolos muertos, estrellas de vida vividas hace miles de años. Por nosotros.

Un buen escritor debe ser premiado por las soporíferas e inútiles páginas que decide no escribir, por el no derecho de base que posee y que lo hace obrar con generosidad para con sus hermanos; por las letras que se avalanzan sobre ninguna idea y llenan el ningún hueco y por su decisión de no darles vida; por las reprimidas ganas de dejarse llevar y por los martirios que le ahorra a la posteridad y a los árboles y al aire lleno de bits. Hay más premio en no escribir estúpideces que en escribirlas; estamos de acuerdo. Hay más posteridad en la nada que en el acto de escritura. Hay más violencia en la generosidad del arte que en los cuerpos muertos. De ahí la culpa erógena de Baudelaire ante un buen vidriero, el enojo sin odio de Lennon al pescador dejado en el limbo de su nadería: ellos y su generosidad de buenos escritores y malos vidrieros y buenos pescadores son la generosidad y el punto más algido y violento de la escritura, como decíamos en el punto 1.

6

¿Su hermano está casado? ¿En qué domicilio? ¿Es en Adrogué? ¿Natalia dónde quiere que vayamos, dónde es? Bueno, un psiquiatra se va a poner en contacto. ¿Entre qué calles? ¿Sabés cuando cobra Vale? ¿$3200 y hace Sábado 24 hs? Hace cuatro años atrás se pagaba mil. Bajaron mucho las guardias. ¿Pero clínico general? ¿En dónde hace? Ojo que el pena es bravo. Hay que hacer una guardia 24 hs,eh. Es una cuestión de la conciencia. No: hoy. Porque conozco la calle. Hice teatro. Pintura. No: obvio que leo. Soy adicta a los libros. ¿De qué se trata? Yo ya conozco ese "de qué se trata ese libro" y después... Risas. No: no necesito. 7... si... 804... cuàndo le preguntás. ¿Sabés si estaba en el Fleni? ¿Cuánto de onda tiene que tener? Ojo, Agos. An de luccio. ¿El móvil como tiene que ser? ¿Ustedes escucharon lo que dije sobre la evolución? Eh, decile al Dr. decile que no vaya, ponelo en f9. No te va a entrar. No. Lo desasigno. Mandar a Iovine o a Cebac. Este es el mío. No, no, no: salí. Ahí decía Ciudad Autónoma de Buenos Aires. Gonza, ¿el Fleni de Montañeces en qué barrio está? Una derivación, internación con blenorragia. ¿Gineco es? ¿Pusiste algo en el f9?

Más caviar y menos gauche

2009-06-30T17:17:00.007+02:00

Desde aquí brindamos por este país de triste destino de puta con síndrome de Estocolmo; por esta urna revelada caja negra de un avión estallado no sin sus muy merecidos pilotos el pueblo. Brindamos por las banderas de izquierda buscando al pueblo bacanal derechoso, antena individualista capitalista ista a todo lo que da; por sus ningunos muertos, por su clase mierda, por sus comodidades mediáticas metafísicas, por su amor amarillo icónico.

Siento por sobre todo y por el lápiz
bajo la piel del diseño de redes
Inmortales lápices
sobre la piel del diseño de redes.

Todo muy juntito panquesito dado vuelta en HQ bailando porque le dieron a Hayek el premio Nóbel de economía y nosotros, más papistas que Pappo, abrazando al neoliberalismo como chotos culos inmortales superpijados y con un sistema moral ad hoc. Hacé algo, la puta que te parió. Tenés poder solamente dos años más, naciste para estar ahí, nunca màs vas a llegar a un carajo, ¿te están pijeando a troche y moche?, mejor aún: ¡¡¡radicalizate, la concha de tu madre!!! ¡¡¡Hacé un puto gobierno de izquierda!!! No more ley de medios como carta de juegos para el 2011, decreto constant concept y a la mierda. Ya tendremos tiempo para el privatismo vendepatria tour 2011, el caminito asfaltado por empresas privadas que vacían, liquidan y si te he visto no me acuerdo. Este es el puto momento, ya no hay nada que perder y nuesto consejo es: RADICALIZATE.

Mundo dermatológicamente testeado

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Por otro lado votar a De Narvaez con un barbijo es como ir a la guerra con un profiláctico puesto, es como saltar de cuatro mil metros de altura con un chaleco salvavida. Otro ingenuo rasgo de ignorancia y de individualismo, boludos o garcas dijo el poeta. Seguimos. Buscando en la piel del diseño un mapa común: 1976 – 1995 (¿notaron, ustedes también, que los promotores neoliberales actuales son bastante más básicos que sus predecesores, respondiendo seguramente a la lógica de degradación total post 90s?). Usted elija en su menú la bomba, en su bomba menú dentro suyo qué cara del Poder se nos parece menos. ¿Zeus o CEO? ¿Zeus o cero? ¿CEO o cero?

La corrupción intracorporal también deviene evidente. La sangre es peligrosa y enferma: los líquidos también. No me tosas. No respires cerca. Pasame el higienizante para manos con alcohol + biguanida, instantáneo en 15 segundos con 12 horas de protección. Y repet with me: no dar la mano no besar no coger no votar

pero los billetes los agarrás como loco y sin preguntar, ¿no?

Repito: país de triste destino de puta con síndrome de Estocolmo. Cada uno sabrá qué responsabilidad tiene para con el país de sus hijos.

Peña de muerte

2009-06-18T20:42:00.007+02:00

Cuando era niño (me) sucumbía ante el morbo del homenaje de muerte y pronosticabame una actividad futura muy nutritiva en ese aspecto. Digo: réquiem eterno de todo coda. La vida hasta en eso me defraudó y hoy en día la necrofilia medio que me pasa de lado. No obstante, para contradecirme, escribo esto.

Primero escuchar a mi padre sobre la vieja que hablaba con Tristeza y que era un tipo y del programa del sábado de la cubana que no era y antes esperando el bondi a la salida del dentista pensando que nunca me gustó el programa de Vernaci y esas voces y después leer a Ripoll diciendo que saber eso (la multiprocesada verdad, la meta metalingüística) hacía más interesante el programa (la Obra).

Nada muy interesante, esos datos que tenés en el cpu esperando la interconsulta cuando después del colegio tenés que ir al banco a pagar las boletas, año 2000, y con no sé qué walkman cambiando las radios porque hay una cola terrible y cambiar hasta que escucho jazz y resulta que era la cortina de El Parquímetro y ahí entraron ochenta mil personas dos. Supongo que al otro día ya estaba más interiorizado y antes había escuchado pero viste eso no te queda o mejor te queda y ahí comencé más o menos a escuchar.

El 11 de septiembre de 2001 no me tocaba ir al colegio. Me levanto y tanteo la radio y Peña decía “están filmando Matrix 2” por el avión incrustado en las excusas de colonización económica del Imperio. Prendo la tele y veo toda la secuencia y el otro avión misil en el Pentagono y otro que no sabían dónde estaba. La música era New York, New York, Bomba y temas del tono mismo de la reyerta. Siempre el escalofrío ahora barcelonesco de sentir que se tensaba el hilo y que un par de caretas eso se lleva por delante. Además, el tipo es un Genio en el sentido antiguo, un superdotado, un mago. Se contradecía, se peleaba, se pisaba, se seducía. En la radio era insuperable por el dixit dixit de 4 horas de ficción diaria. Después ví a Wainraich por tv y me pareció un enfermo loco por su look y después vi a Ripoll en tv y me pareció rarísimo y después vi a Scott y era tal cual lo imaginaba.

A la semana siguiente del choque aéreo a las torres imperiales nos fuimos de viaje de egresados. Había varias banderas una más pelotuda que la otra y Aven había hecho al Che Guevara y como le salió mal terminó siendo un Bin Laden y los padres quejándose. (Este incomprensible párrafo debe ser leído en tres términos y en un cuarto, generacional.)

Luego, cuando ya orienté mi personalidad y mi visión del mundo, Peña fue para mí una clave. Si tenías que testear lo careta que era una mina, la palabra Peña era fundamental. Separaba a la gente abierta de la que te podía condenar por tomarte un whisky (por usar un eufemismo dialogable) o de la que agazapaba su ímpetu fariseo por sobre las libertades de terceros (en este caso yo). Entonces en algún momento yo lo nombraba como quien no quiere la cosa y de ahí si seguía o no.

El año 2002 nos encontró unidos y dominados. Duhalde le había hecho mil multas a Peña por poner de tema el sexo marital de los gobernantes y lo pasaron a rock and pop, a la noche. Ponía separadores que decían “dróguese” y cuando no iba estaban dos tipos audaces y recuerdo y toda mi vida recordaré esa inolvidable noche de jueves o martes (lo recuerdo porque en la tele estaba TVR) que Peña, que nunca era Peña sino siempre Dick Alfredo y otros akas empezó el programa llorando y abrazando a Lalo Mir y que llamó por teléfono a la amante de su padre y hablaron mucho y ponía la puta música que él quería y se empezaron a poner en pedo y le decía a Scott que siempre tenia que estar en pedo y entonces Scott dice que va a poner un tema, “decí por qué”, le dice Peña y Scott dice “porque es lindo” y comienza “Waitin” de la Hija de la Lágrima de Charly, el mejor LP del Universo y en ese momento entrás en una sincronía inmensa en que te sentís cómodo, algo muy kantiano y pro descartes, una situación de vos sobrio queriendo llamar a tus amigos y abrazarlos, algo que me pasó un millón de veces y que dura eso, unos segundos, abrazarse. Lo contrario del comercio del dinero. Bueno, ese programa me cambió por completo porque ya era eso. La profesía autocumplida a todo lo que da y la incorrección política que es la Verdad inaccesible y una delgadez de Peña que ya dejaba de ser y Peña convirtiéndose físicamente en mi fenecido abuelo, igual físicamente, casi igual en múltiples motivos. Yo le comentaba a Aven ese programa en que llamó llorando a Vernaci y ésta le dice: “nosotros somos amigos tuyos por estos momentos de dulzura, nos bancamos lo otro por esto”.

Se va de Rock and Pop porque puteaba a la radio todo el tiempo. Pasan un año, dos y empieza su mejor ciclo, El parkímetro un klásico en KSK radio. A las 10 de la mañana, en la cumbre de sus talentos, ya se empieza a escuchar las rayas que peina y “pasame la merca” y su ortodoxia fundamentalista del momento. A mí la relación que él tuvo con la cocaína siempre me pareció muy sana, y eso es porque era un bebedor. El alcohol obnubila las neuronas y el lóbulo central y te frena un poco la droga. A veces, y pregúntenle a Repetto y a Lopilato, pregúntenle a Eurnekian y Avila y Majúl, pregúntenle a Hadad y a Polino y a Sergio Company y a D`Elía, no. Pero lo que él contaba, de utilizarla para escribir obras, de mañana, sin miramientos, me parecía funcional. Abarcar esa intensidad de la concentración en una obra y poder bajarla con un 18 años.

Una mañana me fui a la radio KSK, que queda en San Isidro, a darle a Peña un libro que había escrito y unos pedorrísimos guiones que escribí ese día para justificar dárselo. Fui como quien va a cagarse a piñas y me encontré con una persona amable y atenta, que me escuchó y se fue. Dónde estará ese libro ahora, nadie lo sabe.

Después no sé cómo viene la cosa. Antes de darle el libro fuimos a verlo con Aven al teatro, creo que él no sabía cómo era físicamente. Un teatro en Congreso. Llegamos y llegaba Peña (“es parecido a mi tío”, me dijo Aven). Un par de fans le piden una foto, él los empuja violentamente y entra al teatro. “Bueno, era una opción”, le digo a Aven, y nos vamos a tomar una cerveza. Entramos a la Obra, era jueves y nos pusieron, por poco público, en asientos más caros de los que pagamos. La Obra era la Tragedia Burlona del Corpiño y fue excelente y punto. Aven estaba llorando y yo en shock. Terminó y Peña dijo “me encantan los jueves porque como hay poca gente, sale mejor, más íntimo” y voy al baño a la salida y estaba Carlos Ulanovski meando al lado mío y no pude mear de lo impactado que estaba. Estuve como un minuto y me fui como entré.
Fui luego a ver Gracias por volar conmigo a un teatro de calle Corrientes con una chica y fue como ir a la guerra. Yo no les puedo explicar cómo zafé de que me llevara al escenario, estaba en una de las puntas y era yo solo. Los otros que subieron sufrieron un escarnio mayúsculo, insultos, desnudez, vergüenza. Si yo hubiera subido creo honestamente que hubiera habido una pelea.
Qué viene antes, la tapa gigante del Indio Solari en Rolling Stone, año 2000, con la nota a Peña. Después Peña llorando años y años porque en la Metro estaba la felicidad (que es algo que sucede en el pasado) y que luego estaba perdido y que radio no quería hacer y que en su lugar estaba el pelotudísimo Andy Kusnetzoff (que es tan pelotudo como para ser digno embajador de ese esperpento snob denominado Palermo Hollywood). Después viene leer el libro y no decepcionarse pero sí esperar más de él, después de todo es un Genio, uno hubiera esperado un Yo necesito amor, un Klaus Kinski, un Celine, un Miller, que escriba algo bien, no las boludeces de estudiantina del avión. Recuerdo haber leído del músico brasilero que hasta los 40 sería música, de los 40 a 50 cineasta y luego escritor y que murió a los veintitantos. Peña es para mí lo escritor que hubiera sido en diez años adelante.

Recuerdo también, no sé si con Martyr y Alessi en Feria del Libro, tiempos de fernet libre y de pronto mesa redonda y cayó Peña hablando de teatro con Dayub. Betty Elisalde dijo: "lo único bueno que tiene Peña es la puntualidad". Mil preguntas del público a Peña y cuatro a Dayub y éstos casi peleándose y Peña atacando a una mina del público porque iba a todas las funciones, gritándole que se vaya de su vida.

Después viene la peor etapa, mía y de Peña. El vuelve a su amor Metro, pero antes (caprichos de la cocaína y del pelotudo de Kusnetzoff), de 7 a 10. Este horario lo condena a la actualidad, la muerte del artista, a la política, la muerte del artista. De a poco el panorama social termina minando a sus personajes y es Peña quien debe salir del closet para mostrarse desnudo como un reaccionario hecho y derecho, como un indisimulable derechista ingenuo avida dollars. Para colmo, le toca enfrentarse al populismo en una forma muy careta y a veces inteligente y casi siempre falsa llamada kirchnerismo. Peronismo para principiantes y comerciantes, cómo estará la derecha de poderosa que para combatirla hay que votar a Scioli.

Fui a entrevistar a Peña una mañana, a Metro, para un sitio cultural que íbamos a hacer con Aven. Yo llevaba un grabador pedorrísimo y ningún contacto. Esa mañana Peña estaba de muy mal humor y se peleaba con todos. Cuando llego a la puerta encuentro a Diego Scott. Le comento mis deseos y me dice “Peña es un paranóico, no le hables directo porque no va a acceder, se va a perseguir, tomá, este es el número del que le hace la prensa, arreglalo con él, mejor”. Le pregunto “¿él le maneja la prensa?” y Scott, como quien hace un guiño, me dice “si, él no puede manejar nada”. “Está de mal humor, ¿no?”, le pregunto. “Y… él dice que no, pero…”, me dice, con todas las letras.

Volvemos. Peña desangelado. No tanto, pero yo ya no lo escuchaba en la radio. Ya no lo soportaba, me costaba verlo. Era la personificación del oligarca que desconoce su personería y se justifica patriota y hasta progressive, y encima estaba leyendo los diarios de Bioy sobre Borges… tenía gorilismo de sobra. Me acuerdo hace dos semanas en un bar y Diego Rico diciéndome “quiero que muera Peña” y yo le digo “es la actualidad. En cinco años la política va a quedar muy lejos y hasta va a parecer bien que haya estado en contra de un gobierno”, yo pensando que Peña (2009) sobreviviría al kirchnerismo (2011). Pero ustedes y yo sabemos el final.

Ayer Aven me manda, en medio de mi agónica agónica agónica jornada laboral, un mensaje que rezaba “Se murió, se perdió. Peña.” Y caí como quien confiaba en la horizontalidad y materia del piso. En mi trabajo, no pregunten cómo, tengo acceso a parte de la historia clínica de Peña y entré de inmediato. Hay, en la interna de ambulancias y demases, tres códigos, uno verde, para visitas médicas, uno amarillo, para situaciones de peligro de más de cinco horas, y otro rojo, para situaciones de vida o muerte. Peña tenía de las tres, muchas rojas, algunas amarillas, y muchas observaciones. Me enteré que hizo ir a un médico de la obra social para que atendiera a la empleada y que lo tomaron pero le dijeron que no; que pidió que le lleven una silla de ruedas para ir a hacer una función en tratamiento; que se fugó de una clínica, de la guardia; que tuvo una hipotensión con diarrea e internación; que su año complicado fue 2005. Todas estas cosas las digo porque acá no entra nadie y porque él estaba en contra de la privacidad.

Vuelvo en el anteúltimo tren, recontrasemivacío, leyendo el Borges de Bioy, en el final. Voy por la página 1500 de 1650 y los dos combatientes están viejos, se olvidan las cosas, escriben casi nada, están mal. Con ese sentimiento vuelvo a casa.

Me planteo estos renglones porque sí. No creo en absolutos conceptuales inútiles como qué se murió con Peña, busquemos generalizaciones, un artículo para revista o boludeces. Planteo el fin del concepto en manos de lo didáctico autobiográfico porque en uno la torpeza de lo mecánico convierte el elitismo en un club vacío; más allá hay otros que vivimos entre ambulancias, y que tenemos menos talento.

Hoy soñé que estaban Peña y Lanata y yo le decía a Lanata: “vos no sos un genio”.

Miss Ventanas Polarizadas

2009-06-09T07:17:00.010+02:00

1. Leo Rossenbasen como un David Lynch impro-crash
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Una notera de tv detiene a dos hombres de tercera edad para una nota sobre las mujeres y su comportamiento. Mientras estos responden preguntas, se acerca un tercer entrevistado y es incluído por la periodista en la nota. Inmediatamente aparece el esposo de la notera, que la saluda y se va a unos metros. El tercer entrevistado aprovecha cada respuesta para piropear a la periodista, quien de a poco, y con la salvedad de que el esposo está cerca pero no mirando, se rinde y accede paulatinamente al juego sensual. El esposo va y viene y la notera muestra deseo de besar al tercero; les pide a los primeros dos hombres (que, viendo cierta accesibilidad de ella, le tiran galgos) que se queden entreteniendo a su esposo.

Todo esto, aún peor explicado, es la quintaescencia de la necrofilia semántica cinéfila.

2. Escribir todo seguido es gratis II

Es una gota apenas de amor para que te sientas indefenso ante la agonía y las ocho horas continuas de asistir a la enfermedad con tiempo de espera, “tengo a mi hijo de 3 años con cuarenta de fiebre y pedí un médico a las dos de la tarde” y vos ves que todavía no le asignaron un médico (23:30 hs) y que en la empresa ya no hay, que dos médicos rechazaron y que hay que pedir a paramedic y que tienen doce horas de demora y entonces te ponés los huevos. Nueves horas mentales más tarde, entrando al anteúltimo tren, muy de noche, semivacío, hay ocho personas en un tren para mil, todas en el mismo vagón protegiéndose, un acto de poesía y vos leyendo sobrio se confunden los dedos y el fondo de pronto sentís como una abstracción gigante te das cuenta cuando te das cuenta del tren y de la gente, caminaste corriendo para llegar “tiene tos y dolor de garganta quiero un médico” “en ocho horas” “no: cancelá un paciente y damelo a mí, no me importa” hija de mil putas la reconcha de tu madre individualista de mierda no ves que tiene una puta tos de mierda, chetita idiota si te dijeran eso recapacitarías pero dejás de pagar los setecientos o mil que taca taca mes a mes. La perra te saluda cuando llegas y casi te largás a llorar de que haya amor en este puto mundo de mierda y en el tren también cuando tu novia te pide que le mandes un mensaje cuando llegues a tu casa la puta madre arte arte arte. Una de la mañana y nadie en la calle arte arte arte.
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Te juro que en los veinte años que estoy acá nunca pasó y yo que estoy acá hace cinco minutos ya me di cuenta.
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No tenés hambre hijo de puta para qué comés vos ya lo sabés hay que descargarse implosionando no se puede vivir así. Esperar el fin de semana, hacerse mierda y virar virar virar sin sentido un vaso de vino, eso hay, y whisky, cuál tomo, el mejor es el Teachers, imaginate. Igual es bueno, con Coca Cola Zero que quedó de hace mil años, queda bien, dos cubitos, cuatro milanesas de pollo a la 01.47 hs mientras escribís y escuchás un tipo haciendo una versión de Silvio Rodriguez con esa tristeza tan parecida a lo patético. Decidís la vida insoportable. Te decidís un malviviente en sentido literal. Qué infinita infinita infinita tristeza tristeza.
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El gastronomizado capo señala a un hombre extrañísimo con dos ojos vizcos que cuando lo mirás directo a los ojos los mismos se mueven y mueven de izquierda a derecha y es imposible para vos saber qué mira. Es un tipo de lo más amable, un ser ejemplar, y se acerca se acerca para bancarte que estás escuchando un tipo media hora, le dijiste diez horas, era más sensible que vos, esa sensación de impotencia que nunca te imaginaste a los 17 años, por favor, volver allí, a las quince horas de celda en Belgrano, con el barrabrava de Defe, con el tipo que llegó de una pelea y se durmió en la celda y vos envidiándolo por evadir esa celda putrefacta en la cual todos meabamos en la pared, vos llegando a la celda, en el subsuelo, sin conciencia, vomitando y desmayándote, un poli te despierta y te hace buscar algo para limpiar, tenés 18 añosy cuatro días y una causa penal porque el pibe que agarraron con vos tenía un par de porros y cagó a trompadas a dos oficiales y vos cuando te agarró el poli le dijiste “pará, hijo de puta” y cuando llegaste a la 35 no supiste qué número de documento tenías y de pronto, mirá: qué mierda de subsistencia capitalista , te vas en la hora a Puerto Madero a mirar como un idiota violado el agua, sentado, escuchando Flopa, por Dios, pensando en alguien que te salve la vida, Kafka no la pasó tan mal, Burroughs tampoco, tiene que haber algún empleo decente. Seis horas más tarde caminás por Alem y ves pasar 2 ambulancias mientras corrés al tren y sabés que antes de la velocidad de las ambulancias hay un gordo diciendo “tengo un rojo”, sentado, tranquilo, puto, tomando 7up baja en sodio pudieron haber fallado los controles del vuelo 747. En Buenos Aires 7 grados ocho decimas la temperatura actual.
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“Este es el código penal, vos no tenés una declaración juramentada o sea que podés dar tu versión sin que sea verdad” te dice el empleado de Tribunales y vos con los pajaritos al aire del oral renglón. Una de las absueltas causas que al estado le salen cinco mil pesos y que no sirven para nada. Por esa causa pendiente te quedaste en tu casita en los días de lucha del 2001 y esas causas mirá si las habrán tenido tus amigos; Malcolm y Favio en rueda granjeana con un tipo que confesaba que toma drogas desde los 70s cuando era de un escuadron de la muerte y lo papoteaban todo para que picanee y mate a los “subversivos” en los 70s, el tipo no sabía qué mierda hacía, le tiraban dos cuerpo, todo psicopateado y con el cerebelo lelo anfetaminas fafafa y siguen las firmas. Ahora es el capital la cosa, la pena capital.

(Intermezzo)

Un amigo trabaja en la técnica de canal 13 y me refirió dos cosas curiosas. La primera tiene que ver con las supuestas interferencias en los satélites de TN y Canal 13, interferencias que fueron avisadas a ellos unos días antes de ocurrir y que según él fueron provocadas por el multimedio y no por el gobierno. La segunda tiene que ver con Leonardo Favio. Me dijo que vió a Favio en “Tiene la palabra”, frágil. Favio comenzó diciendo que no iba a hablar del pasado, que estaba en contra de estar en el pasado y demás. Luis Otero, el conductor del ciclo, le dijo que el programa era también para repasar su obra y en ese momento Favio se levantó y se fue. El programa, lógicamente, nunca fue emitido.

4. ¿El Gran Cuñado vendría a ser públicidad no tradicional (P.N.T.)?

La ciudad viva por los márgenes del ruido. Santos vive el átomo material como mouse inadmisible mientras yo por la ventana pienso en comprar tortas fritas. Buffffffffffff. Soplo. Me aburro. No tengo ganas de emborracharme no tengo ganas de masturbarme
No tengo
Ganas
Simplemente sguir el renglón lo anterior digo eso responde a mi pregunta ¿quién te dijo que esto se arregla?
(Lamentablemente no hay que escribir así ¿no sabías? Escribir para críticos escribir para públicos preguntale a los críticos por Joyce su justificación.)

big van gogh dice (06:12 p.m.):
completar la frase: a mí de todos los Papas el que más me gusta es...
big van gogh dice (06:13 p.m.):
(abstenerse de chistes fáciles comestibles)
.
No Conectado. Santos es un hombre en su sentido no sustantivo. Un hombre con un reloj inmoral, una casa inmoral, unos autos inmorales. Ponele sal de normalización y ver el mundo a través de Miss Ventanas Polarizadas. Cinco tortas fritas comidas a los apurones y medio pan con chicharrones, la puta madre, a eso agregale media cerveza toda congelada por fuera que así me la dio el kioskero y qué más. Hay otro camino que es la cantidad de palabras . Santos no está acá, no se comió las tortas fritas, él está dejándole el Mercedez Benz a un ballet parking en Yrigoyen y Madero, auto que estaciona y posa para foto de celular del joven, quien antes fotografía la pequeña pistola 34 de Benson23 con sus cuadrantera cubierta y a bordo. Santos entra al ristorante Hibrauma, Madero 244, vestido de traje, 123 kilos, traje Bianza, cara de garca, amor al capitalismo, confianza al capitalismo, terror a la justicia.
.

-Bufffff –sopla, como un puto.

Se saca el saco mientras sopla y llama al mozo dale puto vení ¿me traés el menú? Dos veces a este le dejo menos de treinta consuma lo que consuma mirá cómo se rinde no lo toma en cuenta. Intentá el juicio moral directo, sé sutil, también algo ligeramente incorrecto político querés sobrevivir en la fauna escribís tu historia con un sentido mundano no como el lector ideal ese ingreso per capita con menos importancia e igual deshonestidad.

5. Comodidad argumental

Obsesionado por encontrar a Martín (Mike Amigorena), Gonzalo (Mike Amigorena) logra escabullirse hasta el departamento donde Franco (Mike Amigorena) y Amanda (Mike Amigorena) tienen escondido a su hermano (Mike Amigorena). Cuando Martín (Mike Amigorena) despierta de la siesta, ve la imagen de su hermano gemelo (Mike Amigorena) parado en la habitación. Finalmente, a Gonzalo (Mike Amigorena) y a Martín (Mike Amigorena) les llega la hora de conocerse y este encuentro cambiará la historia de los Pells (Mike Amigorena).

6. The Big Symns

Extractado del libro Verborrea. Conversaciones con Bersuit Vergarabat, de Yumber Vera Rojas.

“Recuerdo que un día estaba borracho en el Bar Británico, muy paranoico. La Negra Poli y el Indio estaban sentados en una mesa y no sé por qué motivo, una sonrisa tal vez, me lo tomé como una provocación personal a mi condición de desgraciado. Pasé al lado de la mesa y los miré mal, me fui indignado. A la vuelta estaba Enrique Symms y le conté lo que sucedió. Sacó una navaja, me la dio y me dijo: ‘Esta es tu oportunidad. Andá y matalo’. Salí con la navaja, y la verdad es que lo que menos quería era matar al Indio Solari. Me acerqué hasta el lugar y no supe ni siquiera lo que les estaba diciendo. Sólo hubo un momento medio de tensión, que yo pensé como el punto inicial de una matanza o de una pelea, mientras que ellos se lo tomaron con extrañeza. No sabían qué mierda le estaba pasando a ese señor que ni conocían. En realidad sí me conocían, pero estaba desdibujado. Y me fui con la anécdota encima, por cierto muy graciosa...” (Gustavo Cordera)

7. Provocando a los intelectuales con idioteces
.

-No sé –me dice Aven–; yo miro cine para aprender algo.

- ¿Pero vos te pensás que Godard sabe más de la vida que nosotros –le digo–, que tiene una visión del mundo más profunda? No. Es un boludo que hace películas mal pero que queda bien haber visto. ¿Vos tenés algún goce viendo Alphaville? Es una porquería mal hecha.

–Entonces el cine es pura industria, no es arte, es estética.

Algunos hacen algo, pero hay que ver en los que no ven los intelectuales. Los intelectuales miran lo que hay que mirar, dejan de mirar lo que hay que denigrar, están pendientes de la moda. No pensés en ellos: son unos boludos.

Todo porque estamos leyendo listas de “cinéfilos” que obvio te ponen primero Tarkovski, que obvio te ponen Rohmer, Bergman cada vez menos, Antonioni ya no –pasó de moda–, ¿Hitchkcock? No, lo ponen muchos. “Son unos pelotudos que porque no pueden hacer una película decente se hacen los héroes haciendo listas y queriendo ganar”, digo.

-¿A quién ponés? –me dice Aven.

Uno Fellini. Es el crack. No te aburre. No necesita de la lentitud, ese defecto snob. Dos ponelo a Tarantino. Estos putitos intelectuales jamás van a ganarse una palma de Cannes. Les gana Tarantino. Tres Alex de la Iglesia. ¿De quién me olvido? Poné a los hermanos, elegí vos si a los Coen o a los Wachovski. Los intelectuales los odian porque hicieron grandes películas (The Big Lebowski y Matrix son ochocientas veces mejores que Los 400 Golpes). Bergman lo pondría por la de la muerte y el ajedrez, pero Persona es una mierda.

Vemos Imperio. A Lynch ponelo. Lynch se la banca. No sobreactúa complejidad. Poné a Lost. Lost va a pasar de moda, es demasiado bueno. Ahora todos hablan bien pero ya algunos boludos se jactan de no haberla visto y los verdaderos boludos preparan terreno para decir en un año que vieron poco (“porque no tengo tiempo para ver eso”) y es malísima.

Seguimos con las listas. Aparece, obvio, Fassbinder. ¡¡No sabés!!, le digo, me bajé tres películas mal hechas de ese tipo. Los intelectuales –intelectual eufemismo de snob– lo aman porque queda bien y no es norteamericano; aún así me bajé dos películas de él porque como era gay y murió de sobredosis de cocaína pensé que tenía algo para decir. Bueno, lo decía mal. Que se lo queden los snobs.

Fiebre porcina de sábado por la noche

2009-05-04T02:15:00.007+02:00

Luego de incursionar con notable éxito y desparpajo en la música, la crónica festivalera, la crítica de cine, la crónica de la ausencia, el periodismo rock, el ensayo y la ebriedad, ahora me sumo un nuevo proyecto: el psicodrama radial, el podcast antipepeliachevsko.

He aquí el programa (llamado LA VERDAD DESNUDA), 25 minutos de orgía de voces, en donde se mezclan y cogen:

Can (“Oh Yeah”) y Chaplin bilingüe en el Gran Dictador y Salvador Allende cagado a tiros. Un comienzo cursi y cínico, que sirve de preludio porcino para el estallido de no esperar nada.

Radiohead y Borges (malísimo)

Jesu (“Brighteyes”) y Al Pacino endemoniado gritando al son.

Perón, Yayo, Luis Landrisina y los von Bondies.

Neruda, Jaime Bayly y los von Bondies (¡pedorrísimo!)

Django Reinhart (“Brazil”) y Steve Jobs (adelantar, idem opus ant. dixit)

¡”Liebestraum” de Franz Liszt, revisitado desde Cortazar, desde Juan Perón!

Yo cantando, yo tocando el piano, yo inapetente discursivo cursiveando las letras con el micrófono de la computadora, ecotrip, àlla bauhaus mauhaus mau mau.

¡Eduardo Galeano cantando sobre de “C`est la vie” de Martin Solveig! (¡celebrado por ignorante/estudiante de radio éter!)

.
¡¡¡Todo mal hecho!!!
.

“Suena una ambulancia
Y una gota de sangre cae al agua
Yo sentado
en el baño de sangre

Los demás.”
.

Preguntas a Emanuel Bolivar quien nos responde: “ambivalencia trunca o ¿le tocan el culo a la democracia? Nos miran desde el edificio naval y nosotros prendiendo velas de dos pesos las mil Cuál es el mensaje del podcast además de estudiar diseño de sonido. ¿Frivolizar a Galeano? ¿Jugar con la paciencia del espectador oyente (subvertir partes largas, no separar los segmentos sino hacer uno sólo, no descartar lo idiota, desprenderse de la vergüenza propia, útil para el crecimiento)? ¿Perón de qué lado queda en todo esto? ¿Estás reivindicando a Cortazar, denunciando que el Liebestraum fue luego plagiado por Charly en Pubis Angelical? ¿Y ese final con Perlongher? ¿O sos una apología del Feinmann dixit? ¿Hablás porque es gratis en su doble acepción?
.

Me subo al bigote de Jorge Asís
bajando del paroxismo
pidiendo un taxi
llamando la ambulancia
nos llama

y no querés ir al baño
no querés ir al baño
Hay varias gotas de sangre ¿esa sangre es tuya?
Sigue sonando la puta radio.

We live and we die like pigs.

Old is the new New

2009-04-08T19:56:00.006+02:00

1. Nací un miércoles 3 de agosto. 1983. No existió el martes.
Levanta la hoja y define el aborto.

2. Interna Carencia presenta:

“Madre Tierra”
Antología de cuentos sobre monjas violadas por alienígenas.

Mesa debate para presentar el libro. Tres autores adoptan poses para lucir mejor que los otros dos. El sometimiento a vejámenes literarios es una extraña forma de vanidad.

3. El espíritu noble de escribir una trama para alegría de los personajes y el espíritu noble de crear un drama para beneplácito del espectador. El espíritu noble ofendido por la depresión en la jubilación al trabajo desagradable, la depresión ¿el que mataron? La depresión de las vidas insensatas. Insensibles. ¿Cuánto hace? 2653 días. ¿Se vuelve mejor? Se vuelve diferente.

4. Transpirás y vomitás. La dieta de la abstinencia hasta el metadona soundsystem.

La sensualidad de una gota de agua
y el cuerpo detrás.

5. Es una persona tan elegante que no se viste. De conciencia.

6. Nadie nace puta. Nadie nace chorro. Nadie nace producto, servicio, crítico empleado. Nadie nace Immanuel Kant: ni siquiera Mr. Idem.

7. Digo que la exposición de temas profundos es mejor desde el entretenimiento. Me contestan elitista y antielitista. Es imposible no tener razón.

8. Es muy fácil ver nacer y morir. Completar el resto la tarea del intelectual (más conciencia, no mayor precisión).

9. Proseguir la especie: insensato y por ende divino

10. Dar sombra no depende de nosotros sino de elementos externos. Nota sobre la resonancia de ciertas cajas negras, abiertas por el halo de la tragedia.

11. Un sitio con puentes que conducen hacia los cuatro sentidos. El Universo no tiene centro y el centro es todas partes. Las uñas, las hormigas y el amor de mi vida.

12. Se me ocurrió un enorme símbolo. Por suerte no tengo talento.

13. El funcionario murió y entonces perdió también su característica de justificación.

14. Inventamos un lago sin fondo. Nadie puede bañarse en él.

Le llamamos Dios o placebo. Le llamamos moral, le llamamos humor. Le llamamos primera persona del singular.

15. Consumir lo que te consume es también generosidad. La generosidad es peligrosa por ser un exceso. El punto justo es este segundo aquí ahora. Antes y después, historiadores y estafadores, fríos y sentimentales, exceso. (Tampoco un no future porque eso siempre significó no present.)

16. Niño, te doy un pasaje de ida pero sólo si vuelves. ¿Les suena?

17. La verdad desnuda es el terror de los intelectuales y el onanismo de quien no se tiene conciencia. Siempre habrá letras para cometer el crimen y luego juzgarlo y luego serlo y luego morir por él.

18. Mirás para atrás y reconstruís la destrucción del niño que sólo quería ser destruido. Si fue amor o dolor da lo mismo.

19. Andy Warhol era muy frívolo pero su práctica artística deseaba el comunismo. Y no me digan que son categorías similares. “Y no es una contradicción” (Ghost in the F.O.R.A., Loquero)

20. El Poder sabe que la sangre es más poderosa que nada. Explicar la obra desde la biografía. Colocar deudas en lugar de vallas. CIA y cia. CIA y cia. CIA y cia.

21. Está protegido sólo por una teoría.

22. ¿Qué aprendiste del pasado? Lo que Platón y el dolor del conocimiento: el peligro de fundar la curiosidad sobre este recuerdo y sobre este mito.

23. Una cama elástica es regocijarse con la reiteración de volver al pasado. Repetir algo también. Por obligación más. La muerte de un ser querido es solamente un recuerdo de ese inevitable ningún eterno retorno.

24. ¿Ser poeta es quizás darse cuenta de la imposibilidad de dar con un concepto y encontrar una causa formal para el suicidio? No.

25. Robar es la mejor manera de traducir. Hacerse el boludo es la mejor manera de pedir perdón.

26. Mucha gente se jacta de conocer cosas que no se conocen, se sufren.

27. Tirados en el pasto, en una plaza genial con pantalla genial. “Los Rubios“, de Albertina Carri. La película tiene una clave: hay dos Albertina Carri.

Una película amable, cruza de ficción y realidad. Albertina Carri es la menor de tres hermanas que quedan huérfanas luego de que la dictadura desapareciera y asesinara a sus padres. En el film recorre su pasado con el interesante elemento de metalingüística que consiste en contratar una actriz que personifica a Albertina Carri y filmar al tiempo a la verdadera Albertina filmando y discutiendo el guión, el tono y el financiamiento del film. Es un backstage sentimental hecho película.

28. Pocas poesías logran sobrevivir al ser humano y son escritas. Mito, encomienda y yanaconazgo.

29. Interna Carencia presenta:

“Boudah is a material girl”
Antología de cuentos sobre niños que en vidas anteriores fueron Anna Nicole Smith

Presentación del libro en tres blogs al azar.

30. Escribo en un bloc de notas mientras miro Los Rubios: "Recordar las letras y no el recuerdo. Doble Albertina hablando a cámara -dando lección- como todo aquél que cree tener pasado. ¡Y más en esta película que transcurre en el pasado! (literalmente y no, doble)"

Estoy en camisa y hace frío y por suerte tengo un whisky.

31.

Qué tristeza no ser incomprendido:

que tristeza no ser sobreestimado:

qué tristeza no ser sobreseído:

qué tristeza no ser encarcelado.

Un manipulador de símbolos y su búsqueda.

32. Tomar todo literalmente es supeditar nuestro vuelo al del autor y viceversa.

33. Sos parte de una elite, pero es para sonarse los mocos.

34. Son las 05.30 hs. 5 chipas 5 pesos me dijo un cartel. Eso compré al llegar a Retiro (20 hs) y al irme (04.32 hs). El chipá es un viaje de ida y vuelta.

35. Se va Lupe y Aven y Martyr la acompañan a la parada. Apenas salen escucho un quilombo terrible. Alguien intenta abrir la puerta y no puede. O sea, pone la llave, la gira y no puede. El incumplimiento de esta sencilla tarea me genera una única sospecha: “Martyr Bustos”. Efectivamente él me grita y yo le digo “no te puedo abrir de acá, no tengo llave”. Al rato largo deja de intentar y es Aven quien abre la puerta. Era sólo para buscar una cerveza.

Me quedo sólo home alone. En el depto de Aven viendo a Pettinato y luego de Pettinato un programa de Fantino en donde Cumbio, chica inteligente, es interpelada sobre su sexualidad. La frivolidad de Cumbio y su búsqueda de fama son el punto débil de esta pobre niña y Coco Silly oficia de amable fiscal. Un genio superlativo Coco. Ni el conductor ni Coco ni Amalia Granata pueden dejar de tratar a Cumbio de varón; se les escapa un “o” finalizando cada sustantivo y la quieren “feminizar”, como si fuera algo que le interesara a una lesbiana. Cumbio se enoja por los motivos equivocados y con el enemigo equivocado, un sensato Coco Silly que termina ofendido. La presencia de Cumbio y su dejadez y masculinidad física hacen que Amalia Granata parezca la mujer más hermosa del mundo siendo casi la antítesis. Toco la guitarra y me hago un fernet. Acomodo los envases en la cocina. Llegan, retornan, los valientes.

36. –Niño, ¿qué es la sombra?
–No sé, pero si me respondés con una poesía te recago a trompadas.

37. Posteridad es eufemismo de nada.

El silencio desnudo de la Verdad vergonzante

2009-03-31T05:01:00.011+02:00

“si algo sale mal, nuestra Constante es Borges”

Billetes (o la ausencia de próceres de izquierda)

Escuché una historia de Luis Buñuel.

Al parecer, Buñuel puso como requisito para la lectura de su testamento la presencia de su mujer, su hija y Rockefeller. El testamento se leía sólo si concurrían los tres al evento y así sucedió.

Estaban el abogado que leía el escrito, la viuda de Buñuel, la hija de ambos y el hombre más rico y poderoso del mundo en ese momento.

El abogado procede a leer el testamento y se encuentra con esta única frase: “dejo toda mi fortuna a Rockefeller”.

Esta última reflexión-juicio que le hace Buñuel al Mundo tiene múltiples lecturas. Dejar el capital al que verdaderamente le interesa, supeditarlo a esa lógica idiota, es una.

Bueno, eso recordé al enterarme de que Borges era considerado para ocupar la cara del billete de 100 pesos que hoy ocupa el genocida patrio Julio Argentino Roca. En principio hay razón y sentimiento en el hecho. Hay una suerte de justicia cósmica, fomentar una laboriosa búsqueda de excelencia y una suerte de baño moral (Borges era un especialista en pedir perdón, amable forma de estar en los dos bandos). Pero también es indigno unir a Borges al capital, al vil metal. ¿Ponemos a Rockefeller, entonces? (En una lista de personalidades que pueden ir en un billete sólo de homenaje vacío y sin un ranking precio igual importancia se me ocurren varios; además yo consideraría apropiado no cambiar las fotos sino agregar billetes, para emitir moneda sin inflación. Ejemplos:

Billete de $ 3,50 Astor Piazzolla
Billete de $ 25 Osvaldo Lamborghini
Billete de $ 73,25 Rodolfo Walsh)

Sartre rechazó el premio Nobel para no ser antecedido por él y Borges no merece este homenaje-cárcel. Por otro lado, nosotros que somos ateos y creemos que lo que viene después es lo que vino antes (el Infinito, que le dicen, para los cuatro costados temporales) nos cagamos en Borges: no existe. Es la Nada. Sólo podemos utilizarlo para ser mejores. Y por eso me afané del departamento de Aven un libro que han escrito para mí: el Borges de Adolfo Bioy Casares.
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Borges

La inteligencia no está en lo que las personas dicen: es una cuestión facial. Todo el mundo dice las estupideces de Shopenhauer.

(Jorge Luis Borges en Adolfo Bioy Casares, Borges, Ediciones Destino, Grupo Planeta, Buenos Aires, Argentina, 2006, pág. 32)

Aven me dice que el mago que adivina personajes no discierne entre Borges y Bioy Casares. Le digo que tienen que incluir la pregunta: “¿cogió más de diez veces?”, cuya positiva respuesta excluiría al primero.

“Estela quería que Borges se acostara con ella. Una tarde, en la calle, se lo dijo brutalmente: `nuestras relaciones no pueden seguir así. O nos acostamos o no vuelvo a verte´. Borges se mostró muy emocionado, exclamó: `Cómo, ¿entonces no me tenés asco? ´ y le pidió permiso para abrazarla. Llamó a un taxi. Ordenó al chofer: `A Constitución´ y agregó, para Estela: `Vamos a comer a Constitución. We must celebrate.´”

(Adolfo Bioy Casares, Ibidem, pág. 49)

Es hermoso y horrible y didáctico y poético leer esos entretelones inmorales y Bioy como un psicótico obsesivo chupando la sangre de su mentor, un postrecito vampírico antes de dormir. ¡Bibiloni, Sabato! Todos sufren con este amor escalerita al Olimpo.

Persona dice (10:40 p.m.):
yo la estoy pasando genial con el Borges
Persona dice (10:41 p.m.):
los hijos de puta para la antología fantástica tradujeron del chino, del inglés, del francés
Persona dice (10:41 p.m.):
unos cerdos
AVEN dice (10:42 p.m.):
no sé si leiste, pero en una parte dicen que no se acordaban el cuento, pero mas o menos tenían la idea, y lo reescribieron e inventaron un autor
AVEN dice (10:42 p.m.):
unas mierdas genias
Persona dice (10:42 p.m.):
si, pusieron que lo hizo un portugués y el cuento comenzaba "una leyenda de Indonistán refería.." Persona dice (10:42 p.m.):
total, quién se va a fijar
Persona dice (10:43 p.m.):
después hacen una película del cuento "Emma Zunz" y Borges le dice a Bioy que la idea es de una mina y que si queda ese cuento sólo de él no queda nada

Todo es desde el contexto, explotando desde el exterior.

Sartre.

Me arrepiento de todo respeto y propongo la necrofilia cultural y más aún, que se permita y hasta fomente -y respete- el robo. ¡Hagan el billete, qué esperan!

Humorbo

Le adjudicaban una pertenencia a la Escuela de Frankfurt pero no por sus lecturas y opiniones sino porque tenía los libros de adorno.

Peor la cura

Persona dice (03:39 p.m.):
hoy toca charly, 18 hs, luján
dmn. - dice (03:40 p.m.):
OH
dmn. - dice (03:40 p.m.):
cmo vamos?
Persona dice (03:40 p.m.):
tendrás algún auto?
Persona dice (03:40 p.m.):
estoy buscando
dmn. - dice (03:40 p.m.):
jaja a ver dejame ver
dmn. - dice (03:40 p.m.):
entrada gratis?
Persona dice (03:40 p.m.):
sisi, minirecital en las inmediaciones de la basílica de lujan
dmn. - dice (03:40 p.m.):
uh dejeme averiguar
Persona dice (03:41 p.m.):
(quizás toque 3 temas pero vale la pena)
dmn. - dice (03:41 p.m.):
jaja
dmn. - dice (03:41 p.m.):
pera qeu realizo unosllamados
dmn. - dice (03:41 p.m.):
5 temas
Persona dice (04:34 p.m.):
y? nada?
dmn. - dice (04:34 p.m.):
nada caballero
dmn. - dice (04:34 p.m.):
ahciendo los esfuerzos pero nadie tine auto
dmn. - dice (04:34 p.m.):
somos todos pobres
dmn. - dice (05:53 p.m.):
aqui estamos sinpoder ir
Persona dice (05:53 p.m.):
ja, si
Persona dice (05:53 p.m.):
yo no tengo tv y no me da tn.com.ar por mi conexión
Persona dice (05:53 p.m.):
así que tendré que esperar unas horas para verlo
dmn. - dice (05:53 p.m.):
yo acabo de poner tn
dmn. - dice (05:53 p.m.):
a ver si lo pasan
Persona dice (05:54 p.m.):
espero que no esté tan empastillado como el otro día
dmn. - dice (05:54 p.m.):
jajaj

dmn. - dice (05:55 p.m.):
CHARLY VUELVE A TOCAR
en minuots dara un recital al aire lirbre frente a la basilica...
dmn. - dice (05:55 p.m.):
ese es el titulo de tn
dmn. - dice (06:04 p.m.):
lelga charly
Persona dice (06:05 p.m.):
jaja, comentame cómo está
dmn. - dice (06:05 p.m.):
gordito
dmn. - dice (06:05 p.m.):
de rtraje
dmn. - dice (06:05 p.m.):
se lo ve bien
dmn. - dice (06:05 p.m.):
ya arranco
dmn. - dice (06:05 p.m.):
demoliendo hotel
dmn. - dice (06:05 p.m.):
es
Persona dice (06:05 p.m.):
epa
dmn. - dice (06:05 p.m.):
esta medio medicado igual eh
Persona dice (06:06 p.m.):
qué bajón
dmn. - dice (06:06 p.m.):
si
dmn. - dice (06:06 p.m.):
esta totalmente puesto
dmn. - dice (06:06 p.m.):
no puede mover las manos
dmn. - dice (06:06 p.m.):
no toca el telclado
Persona dice (06:06 p.m.):
tocando piano?
dmn. - dice (06:06 p.m.):
si pero no lo oca
dmn. - dice (06:06 p.m.):
no esta como si se hubiera tomado una botella de whiskey con rivotril
Persona dice (06:07 p.m.):
la sociedad es el culpable de esta derrota
dmn. - dice (06:07 p.m.):
si pobre loco la verdad pense que lo iba a ver tmejor...
Persona dice (06:08 p.m.):
en este país los Rolling Stones se hubieran convertido en la banda de la iglesia Evangélica
dmn. - dice (06:08 p.m.):
ppromesas sobre el bidet
dmn. - dice (06:10 p.m.):
la cara
dmn. - dice (06:10 p.m.):
se lo ve contento pero esta dopadisimo
Persona dice (06:11 p.m.):
como Burns zombie luego de las medicinas
dmn. - dice (06:11 p.m.):
si tal cual
dmn. - dice (06:11 p.m.):
mjor explicacion no podia haber
dmn. - dice (06:21 p.m.):
la verdad unos hdps los que hicieron ir a charly ahi...
dmn. - dice (06:21 p.m.):
esta echo concha
Persona dice (06:22 p.m.):
si, me llamó un amigo
Persona dice (06:22 p.m.):
es la publicidad más grande de la cocaína que se hizo jamás
Persona dice (06:22 p.m.):
es como decir: "si empezaste, no cortés"
dmn. - dice (06:22 p.m.):
jajaja
dmn. - dice (06:23 p.m.):
tal cual

Política (o la ausencia de próceres de derecha)

Me obligaron a definirme políticamente y puse:

Yo quiero un Estado fuerte y la progresiva carencia de los mercados. Un tema largo pero tenemos una sola vida, y con la orgía de energía y recursos que obliga el capitalismo esa vida (como planeta) además se acorta. La revolución industrial no fue una buena noticia. El progreso cívico sí. Libertades individuales, control absoluto de ingresos y egresos, ausencia de acumulación monetaria en núcleos, sistema de educación coral (medios de comunicación mediante; obviamente cooptados), objetivos de vida fijados por el progreso humano y ecológico y no por esta estúpida competencia económica de ser gerente, taxista o telemarketer (esto es= la creación de un deseo desde estructuras inmorales: mercado). Sistema de salud universal, cuidado de la población y de sus niveles de crecimiento y bienestar, pago de impuestos por mano de obra. Lo más cercano a esto sería Cuba pero sin la mafia capitalista rodeando y con la “sensación de libertad”, esto es votar una misma opción pero con la gente pensando que establece un cambio (no sé si les suena esto de elegir dos partidos con un mismo modelo y bajo reglas capitalistas) y saliendo cuando quieras del país para prostituirte ante el mercado como un ingrato (“en bolas pero libres” dijo el prócer). Sumale aceptación de minorías y derechos civiles para las mismas y un circo de discusiones para acentuar esta “sensación de libertad”.
Varios filósofos hacen ahora mismo una reivindicación de órdenes anteriores a la etapa industrial. Es cierto que si se piensa en los momentos más felices de una vida, la conclusión es que podemos prescindir de la pc, la luz y demás (vayan haciéndose una idea porque los recursos se están agotando). Sí, seguir profundizando la investigación científica (si se modifican las células de crecimiento este plan de 200 años deja de ser utópico); sí aceptar precedentes cívicos (este debate idiota de la pena de muerte actual no es debate: son sólo boludos por tv; la discusión ya se ha hecho y he ahí la ausencia de ahorcamientos y lapidaciones en plazas públicas).
Bueno, ahora hay crisis y el poder nacionaliza deudas y privatiza ganancias. Hay un pseudo keynesianismo que en otro tiempo podía ser prometedor (anteriormente, sin el monopolio ideológico, el capitalismo se permitía formas más humanas: la caída del muro profundizó esta cama neoliberal y hacen Keynes a cuentagotas y para salvar la mansión).

Luego, a los dos minutos, a la hora, al día siguiente, cambiaba de opinión.

Radiohead en Argentina

2009-03-25T03:47:00.004+01:00

desde 1998 esperando quedarme afuera

"este post no merece un análisis crítico sino uno condescendiente e ineficaz: es, en lo profundo, un examen al corazón del núcleo capital y una sátira al avance de las telecomunicaciones y su obsesión por llegar primero"

Jorge Luis Borges, emoticón, 24/03/2009

1. Puse este comentario en el blog de La Otra

arqueck dijo...
Pagar $300 para ver a Radiohead (precio único en Latinoamérica, más caro que en cualquier otro lugar) es dejar que nos cojan una y otra vez.Yo estoy en contra de la pena de muerte pero a los organizadores habría que matarlos. Si hubieran puesto un precio de $180 (lo que en todos lados) las entradas se hubieran agotado en dos horas y el show sería para fans. Pero no, sale $270 más el $30 de service charge así que va a ser un rejunte de chetos, snobs, nenes de Palermo y lo peor del caretaje farandulero así que ya podemos imaginar la mierda que será ese campo. Me duele en el alma pero no iré. Ellos también podrían haber hecho algo, se hacen los comunistas subiendo a internet y después permiten estos precios clasistas.

20 de marzo de 2009 10:42

2. 20.59 hs. Gillespi dice: “me voy yo y viene Radiohead. Me siento importante.”

3. Nunca tuve tantas ganas de pegarme un tiro. Pienso que tendría que haber dejado las convicciones de lado y comprar la entrada total… el ejercito consumista de reserva será siempre (¿siempre?) inacabable.

4. Casa de Guille y Vargas me dice “el lunes salen a la venta las entradas para Radiohead”. Yo le digo que pago lo que sea, doscientos pesos. “Sale trescientos”, me dice. No es una gran diferencia pero fue como si me cagaran a trompadas. Es un abuso. Más que un abuso. Es predeterminar un campo de chetitos boludos. Es una ofensa. Un insulto a la inteligencia. Una apología del dinero. Todo lo que cuestionan.

5. Ganas de agarrar a trompadas al hijo de mil putas de Grinbank. Pero ganas en serio. (No sé si los trae Grinbank pero sirve de símbolo.)

6. Pensar si comprar la entrada o no. No debés comprar esas entradas. No tenés un mango. Estás haciendo un curso de flash y sale lo mismo, es una noche. Te vas a sentir un boludo. Ojalá se agoten rápidamente así no tengo más dilemas. Seguro se agotan en dos horas.

7. No se agotan ni en dos horas ni en veinta días. No soy el único traicionado, parece. Quiero asesinar a Grinbank.

8. “¿Sacás las entradas?”, me dice mi novia. Yo le digo que sí pero lo pienso. Ella me dice que sus amigas también insultan a estos ingleses de mierda que hacen arte por dinero.

9. “No voy a ir”, le digo a mi novia. No puedo, simplemente no puedo. Es dejar que te toquen el culo demasiado. “Saco la entrada para vos y yo me las arreglo para sacar un carnet de prensa o coimeo a los patovicas”, le digo. “No, mi amor, sin vos no quiero ir a ver a esos putos” me dice. “Que se vayan a la mierda”. No, en serio, le digo. No, en serio, me dice.

10. “Además mis amigas no van. Nadie se banca esta forrada.”

11. El Chino me dice que sacó la entrada para Radiohead y se fue al río a fumar un porro. Estando en el río se entera de que toca Catupecu Machu gratis ahí nomás. En el pogo le afanan la billetera y el celular. Al otro día llama al celular y lo atiende un policía. “Venite a la comisaría que tenemos tu billetera y el celular”. El Chino va contento sólo por la entrada, que estaba en la billetera. Es lo único que no hay. Todo lo demás está ahí. El Chino le dice al poli “¿no había una entrada?”. No.

12. Anabel me dice que en club La Nación están dando un dos por uno de entradas de Radiohead. Me pongo loco. ¡Ahora sí, se rindieron! ¡Mis esfuerzos dieron frutos! Sacá dos. Dale. Pero Mariana me dice que hay problemas, que no me entusiasme tanto. Dale, vamos. Estoy desempleado pero te pago ese precio con justo. ¡$150 por persona, el precio que cobraron en toda Latinoamerica, en esta gira! El precio que el hijo de puta de Grinbank, mierda puta que merece una violación seguida de muerte, debería haber aceptado. Pero parece que hay peleas con novios y no hay entrada y qué sé yo. Mierda.

13. Matías Martin se queja en la radio porque hay entrada única. Se entiende por esa frase (que se le escapó) que es un amante de los privilegios que da el dinero, de los vips y de los countries. (?) Que se vayan, él y Grinbank, a la concha de sus madres.

14. Estamos en la casa de Malcolm X, entre tragos y demases. Boulogne Kingston. Boris me dice que va a comprar la entrada para Radiohead para él y su novia y otra para mí. Que va a ser un regalo. Lo dice en serio pero en un estado en el que es imposible que siga cuando se despierte. Yo le digo que sé que no lo hará pero que si lo hace le hago una fellatio. Esta oferta va en desmedro de la concreción de la promesa y supone una falta moral de mi parte, un “que lo haga otro” muy àlla derecha. Un deseo poderoso somete al ser humano a aceptarse como la mierda que es.

14. 21:17 hs. Empieza Radiohead por Rock & Pop.
14. 21.22 hs. Airbag. Escribo estas líneas para no largarme a llorar. “Son sólo dos horas”, me repito.

15. 21.34 hs. Mi novia me dice por teléfono “no te quejes que vos decidiste no comprar las entradas porque era inmoral: tenías la plata”.

16. Habría que hacer una banda así pero es imposible. Es imposible encontrar por acá a cinco pibes que se animen a esto y enciman tengan talento y paciencia.

17. Yo, por empezar, no tengo nada.

18. Pink Floyd no tiene un disco como OK Computer (sigue la discusión).

19. “No dejes que tu moral te impida el placer incómodo”

20. Cuando tocan temas del último disco me siento un poco mejor de estar en casa y no soportando los “correte” chetos del campo (¡nefasto clasista!).

21. Buscando mi antiguo comentario me entero que un idiota me dice

Ariel dijo...
Arqueck, si vos no podes pagar la entrada no llores

22 de marzo de 2009 14:50

Es claramente un comentario torpe y apurado. Se basa en una suposición errada y justifica el abuso de precios. Pide que no exista el reclamo. Que exista el desequilibrio monetario sin reproches. Yo no sé cómo esta gente escribe mi seudónimo con las c, las q y las k en orden…

22. 21:43 hs “This is what you get when you mess with us”.

23. Hablo con el Chino

Zur dice (09:47 p.m.):
estás escuchando radiohead por rockandpop?
Vz. dice (09:47 p.m.):
no
Vz. dice (09:47 p.m.):
vengo de una marcha en plaza de mayo
Vz. dice (09:47 p.m.):
yo estaba ahi porque estaba en dontra de q no este enj ese recital

24. 21.53 hs. El baterista excelente. El bajista cuanto más fuerte mejor. El guitarrista cuando no arpegea mejor. El pibe de los ruiditos es un capo, pero no tanto.

25. 21.58 hs. The National Anthem. Justifica el punto anterior. Bajo batería voz. En ese órden. Temazo. Miles Davis. Thelonius Monk. Kubrick. Picasso. A) Me gustaría que Ariel Minimal tocara en este tema. B) Radiohead es a Pink Floyd lo que Tom Yorke es a Freddie Mercury. C) Hoy Renu me escribe: como te gusta la polémi-K.

26. 22.05 hs. No surprises. ¿Es una guitarra o un piano? Debería haberlo averiguado. Se aburre y mete más notas. Pop juicio al mundo música para niños this is my final fit my final bellyache with
No alarms and no surprises
No alarms and no surprises

27. Zur dice (09:57 p.m.):
jaja, un genialidad
Vz. dice (10:03 p.m.):
no
Vz. dice (10:03 p.m.):
la genialidad seri quedarnos trasnochando
Vz. dice (10:03 p.m.):
jeje
Vz. dice (10:08 p.m.):
lamentable el sonido de la transmicion
Vz. dice (10:08 p.m.):
no creo que suene asi jamas
Vz. dice (10:09 p.m.):
(emoticón carita desconsolada)

28. Thom Yorke al piano. Pyramid Song. “Dani” Jimenez, conductor de Rockandpop, goza a los que se quedaron afuera. Tres acordes, o dos. Es un tema excelente.

29. “La riqueza es tan inmoral como la pobreza”. Guille me dijo que el autor de la frase es Borges. Radiohead, después de todo, es producto de la concentración monetaria en los núcleos.

30. 22.26 hs Quiero que suene 2+2=5. Dani Jimenez es un ser despreciable pero hizo un comentario muy gráfico al decir que en The National Anthem Tom Yorke bailaba como Bono.

31. Qué gran disco Kid A. Diez mil veces mejor que el sobrevaloradísimo In Rainbows.

32. “Esperamos mucho para tocar acá. Sabemos que es un día importante en Argentina por el 33er aniversario del golpe militar. Queremos dedicar el tema a las víctimas, a los que fueron asesinados y desaparecidos”, algo así dice ¿Jonny Greenwood? ¿O es la voz de Thom Yorke? Suena “How to disappear completely”. Juan di Natale dice que es Ed O`Brien el que lo dijo y los de Radiohead que no sé qué pensarán de la canzonetta popular anti milicos.

33. Arqueck ¿pagar un precio único en el mundo, clasista y abusivo no es dejar que te toquen el orto y sentar un precedente?
20:21 · Comentar · Me gustaYa no me gusta · Mostrar comentarios (5)Ocultar comentarios (5)
A Paula Carolina Gonzalez le gusta esto.

Guido Korenblum ha escrito a las 21:07 del 24 de marzo
You start a conversation you can't even finish it. You're talkin' a lot, but you're not sayin' anything. When I have nothing to say, my lips are sealed.

Arqueck ha escrito a las 21:51 del 24 de marzo
and that`s what really hurts

Guido Korenblum ha escrito a las 22:31 del 24 de marzo
a terrible pain in the ass! jajaja! ont un goût avec nous, monsieur!!! salutations! bonne nuit!

Guido Korenblum ha escrito a las 22:35 del 24 de marzo
Dear Friend: It would be nice to find somewhere to put out the fire in our throats. Best regards.

Arqueck ha escrito a las 22:41 del 24 de marzo
Tenemos que hacer un Radiohead nosotros, monsieur Korenblum. Pero sin guitarras. Bajo batería autotune y Porfirio con el sounsystem. Después regalamos nuestra moral en myspace y cobramos entradas de lujo en países endeudados con la remera de la ONU. ¿Es menester?Lo de Porfirio es lo más complicado.

34. Se apagan las luces. Un show impecable, dicen los presentes.

35. 22.44 hs Thom Yorke al piano. Grandes momentos de locura. Es como esos solistas al borde del suicidio (Elliot Smith, Syd Barrett, Tom Waits, Nick Drake, Nick Cave) pero sin el control de las manos y con la melodía vocal sobrevolando la trama sin ser advertida ni culpable. Thom Yorke como el hijo inverso de Gerardo Sofovich.

36. 22.49 hs “from all the unbornchikkenVoicesin my head” “with your opinions which are of no consequence at all”
Ahí sí
El escalofrío del alma la prosa cerebral repitiendo y el corazón que te duele hace una semana y
No vas al médico esperás que se te pase
Que se pase todo hipocondríaco
You don`t remember
You don`t remember
Why don`t you remember my name
Off with his head
Cuentos de hadas desde el hemisferio sidereal
Vean sus ventanas
Sólo vidrio

Nada adentro nada afuera ni Descartes
Raindown on me
Claro es así
Hay niveles todo vale tenés que ser un esclavo
A job que slowly kills you para pagar la entradita
Sí flaco taca taca es un orden neuronal tenés que respetar a
¡entró la guitarra!
Bienvenido Jonny Greenwood el mundo es mejor con vos hacete respetar que vuelvan Los Redondos.

37. 22.58 hs es evidente la diferencia entre Paranoid Android y cualquier tema de In Raimbows. House of Cards sufre esta descendencia como Migue lo sufre a Charly. (Pink Floyd tiene más constancia que Radiohead.)

38. ¿Escucharon Oh Yeah, de Can (Tago Mago, 1971)? Es Radiohead treinta años antes.

38. 23.01 hs. Reckoner no está mal. Pero si hubieran tocado “Just” o “My Irong Lung”... Se nota que componen con las bases de la computadora. Eso hasta la hace bien al baterista, que se luce con cosas más raras. Pero los temas de antes (imagino a los cinco en la misma sala y hasta en el mismo país) tenían vida. Igual ¿quién sos vos, idiota? El río de las horas surge desde su manantial, que es el mañana eterno.

39. 23.14 hs sale de nuevo. Tramo final del recital. “Muchas gracias”. Batería electrónica. ¿2+2=5? ¡Excelente! Lo que quería. Nirvana meets Queen. ¡Hagan pogo, sacudan sus alhajas! Interrumpan las nubes, edifiquen libertad, sodomicen los partos afiebrados desde el Utero Dios. Corrompan de hielo la ciudad. Griten al final de la canción.

40. 23.22 “Everything en su right place”. Tema disco por los pasteros verdes. Living sofá confort y música para volar. Hay que subir un nivel.

41. Vz. dice (11:24 p.m.):
sin lugar a dudas me quiero suicidar
Vz. dice (11:24 p.m.):
que lindo amooor
Vz. dice (11:24 p.m.):
me voy a suicidar
Vz. dice (11:24 p.m.):
(emoticón carita entrepreneur)
Zur dice (11:25 p.m.):
flema meets radiohead
Zur dice (11:25 p.m.):
estás escuchando?
Vz. dice (11:25 p.m.):
se
Vz. dice (11:25 p.m.):
desde q lo dijiste
Vz. dice (11:25 p.m.):
3 veces no me lo pierdo
Vz. dice (11:25 p.m.):
jajaja
Zur dice (11:25 p.m.):
jaja
Vz. dice (11:25 p.m.):
creo que lo unico que me mantiene libre de una ira irremediable
Vz. dice (11:26 p.m.):
con la que saldria a pegarla a todos los que salgan del estadio
Vz. dice (11:26 p.m.):
al grito de: vos me la quitaste, vos me la quitaste!!!
Vz. dice (11:26 p.m.):
es estar drogado
Vz. dice (11:26 p.m.):
sin dadu

42. Una visión sobre las estalactitas en el escenario, dice Di Natale. ¿Salen de nuevo o no? Sí, salen.

43. Creep. Soy una mierda y no te merezco. Sos un ángel que demuestra los escalones de la vida y yo soy pobre y no tengo nivel. I want a perfect soul. It`so funcking especial. Pero una minuscule particular de vida tocando en piano a Beethoven y entrando con armas a la secundaria yo que vos no entraría soy una mierda whatever makes you happy adolescencia quedarse quieto ante la evidencia del desnivel ese súbito interno fulgor y vos como poseso por una superpoblación insensata que te tapa las salidas
I don`t belong you.

44. Se están yendo. Se los ve sonrientes.

45. Ambition makes you look pretty ugly.

Drogas y frivolidad como pena de muerte

2009-03-20T04:01:00.011+01:00

1. El objeto de estudio visto desde toda perspectiva o sea uno mismo.

Corregir el eterno corregir. Todas las palabras son erróneas, corresponden a otro idioma o directamente no existen. La historia se desentiende de usos y consiste en abusos.

Seguimos en vivo y corrigiendo. Esto leerá El edit de la historia desnuda. El devenir completo imposible. La noción del poor God Rest: el segundo que vuelve nietzscheano, no sin haberse ido sino, directamente, sin haber sido nunca.

The poor God rest… las próximas fiestas de mañana... y trompetas y luces, y pepas y gatos. Y flores y marihuana y L.S.D., y guirnaldas y calles de tierra y calles de tránsito de asfalto y boces y bocinas y trompetas y luces de toda monta, LA verdadera revolución oriental, a falta de orientalismo...

Hay mucho que buscar, está casi todo oculto o transparente o inequívoco o terco o nulo y todos creyéndose vencedores, creyéndose invencibles, cobardes. Nulos, héroes, nulos, poetas. Calles, vidas, muertes. Todo eso.

La gente sigue y sigue y uno que iba y venía y la belleza –parece- ES ESTÁTICA y uno sólo es sorteado por el Cósmos cuando surge allí o cuando, mejor, alguien surge, precioso, hermoso, bello, imposible, inefable, de uno. Y si ese uno es un uno por quien damos la vida…vueno,,, evadirse de comas y cambiar v larga por b corta y canjear, cortar y trabar. Nacer, vivir y morir. Sentir, pensar y mutar. Hacia otro tipo de conciencia. Una menos espacial, menos temporal. Menos física, menos corpórea, menos material. Algo que conlleve al espíritu del espíritu. (Todas esas cosas que presentan el precepto aristotélico.)

Lo cierto es que daba la calle a la ventana y las paredes rodeaban la gota. La habitación es por dentro ahora y Joaquín me dice algo que no logro percibir, una frase que no basta por sí sola sino que pide otras, una frase que es llave y pregunta más que apertura y respuesta, y la cara y los gestos me piden alguna respuesta, no ya sideral y consistente sino, al parecer, algo más trivial y superflua, una respuesta inmediata y munícipe, algo para poder saciar ese deseo concitado en su cara, en su boca, en sus cuerdas vocales y en sus gestos ahora, desubicados para mí al no oír su frase y justo cuando atravieso el campo físico espacial (duplicado) para acercármele y preguntarle “¿qué?” me encuentro llamado a mi derecha; es Bruno que me hace otra pregunta que tampoco oigo, la música está fuertísima y entonces, maquinalmente, preso de enojo, inercia mental y la catarsis que impone actuar cuando uno se siente violento por no haber oído, extiendo el brazo a mi izquierda para bajar el volumen del equipo que, al pie de la cama, al lado de la mesa luz y debajo de los discos, sonaba estrepitosamente y no dejaba lugar a la charla, al parecer, por la hora y lo gestos, no ya consistente y sideral sino superflua y trivial, no ya definitiva y puntual sino munícipe e inmediata. Bajo el volumen y hago rápida mirada de ambas personas esperando que el más urgente empiece con su requerimiento, con su duda, mirando sus gestos de duda, de extrañeza, de intimación, y entre los dos el reloj y un microsegundo de paz en ese clima me comunica que son las dos y treinta y seis de la mañana, el cerebro que define “dos y media” y ahí, en esa habitación ahora en silencio y con dos hombres pausados en su enunciación, mirándome fijo por una respuesta, quizás porque es mi casa, mi última decisión, algo de respeto que, a esta hora y a estos consumos, no es respeto sino inercia de civilidades anteriores, de tiempos de, no ya seriedad y diplomacia, sino tranquilidad y comunicación calma, y una respuesta que no tengo porque desconozco la pregunta y ahí, con tres de los cinco dedos de la mano izquierda girando el volumen hacia el cero y luego de ver el reloj y ahora mirándolos, se atreven y ambos, al mismo tiempo, con el mismo gesto, como víctimas de un impulso que sobrevuela la habitación, me dicen:

–¿Y ahora?

El impulso del viento, que mueve la sangre, sirve de respuesta.

2. Te doy mi generosidad pero quiero que me la devuelvas con intereses

Hoy –revisando escritos del pasado y en el pasado– cumpleaños de M, visitantes del pasado –también– , uno regalando sendos gramos de cocaína mezcladito todo cortado y batido, diluido con tarjeta de débito pasada, sobre arte de tapa de Porco Rex y una bola de colores y M diciendo “hoy no mujeres” y en el celular mujeres y yo respondiendo “no porque M y medio ácido no quieren” y J. Fisco que había mentido y dice “ok, entonces yo voy a decirles lo mismo porque si no quedo como un mentiroso”. El anti–comensal que vino a regalar merca me dijo que no tomaba alcohol hacía como cinco años y preso de una seriedad notable.

–Estás perfecto –le dije.

–Sí –me respondió mientras se aspiraba una línea.

Había otro genio y cuando llegó MM ya estaba masificado el consumo. MM hablaba de su reciente paternidad, de su trabajo, de sus peleas físicas con sus suegros. Le creímos tanto como uno le puede creer a un mitómano. Tenía una campera de sindicato corrupto peronista.

El anti–comensal que regaló gramos se aspiró unas líneas y fue, en un acto indigno de cualquier comprensión, directo a su casa.

Llego a casa y pongo Be kind review. Ya la presencia de Jack Black me altera. Es como la de Jim Carrey en Eternal… no entiendo. No entiendo cómo alguien puede creerle a Jack Black. Sólo una ausencia descomunal de cómicos puede hacer que ese Julián Weich con dos centímetros de rock comercial pueda ser valorado. Le ponés un Capusotto al lado y se hace humo, un Casero y se hace pis. Pero bueno, existe gente que piensa que eso es arte o siquiera atendible… El otro protagonista es Danny Glover. Say no more.

Veo unos minutos de la película y cuando lo veo a Jack haciendo esas boberías que hace siempre la saco. Me pongo a escribir.

3. The Times they Aren`t A– Changin`

Hay gente que, bueno, en EEUU, hay informes sobre la pena de muerte, no se ataca la legitimidad que tiene un estado o un país para poseer la vida de sus integrantes, cada estado decide. Texas tiene pena de muerte, y el cuatrocientos uno tiene fecha de muerte aunque no asesinó y el verdadero asesino ya fue asesinado. No, no, porque vinieron juntos, porque hay quien cree que la manera de acabar con los asesinos es asesinándolos, y después pasa más de lo que uno cree, un tipo que caiga en cana porque la mancha de sangre era de remolacha, haciendo la cola para San Cayetano y le ponen un kilo de merca, sangre y adn en la chomba que tengo abajo y un regalo, cosas que cambié por otras cosas, un gran fin de semana, salí, les mando saludos, un señor que me mandó que a que le mande saludos, estuvo bueno y la única mancha fue el gol sobre la hora. No importa, sin la mitad de los jugadores del campeonato, no vi ningún partido en vivo, aparte en La Plata tiene un aguante, a mí se me pasó la bronca con lo del Mundial y lo ves jugar y tiene una presencial y a cualquier hincha de cualquier club y ganó Racing y velez, tomá, tenés una jornada muy repartida.

La ¿aveja? tapa la cerveza. Llena de espuma la cervEZA.
mALcolm X mueve la lámpara.
–Ahí. Pará que el remisero, más o menos…
(Está por llegar.)
Está por llegar, quería decir.

Page toca quien sabe qué, quien sabe dónde (“si supiera de donde salen mis canciones, viviría allí”, Little Richard); ambivalente máquina, doliente, simple, compleja, terca, nula, alacrán.
Se rompe el estómago de la mujer que está embarazada. Se abren, uno por uno ( y la marihuana que al aire hace escribir “v” por “b”, en “abren”; y casi me muero), los maníes, los hijos, los múltiples objetos inertes, abstractos (todo es eso), estructurales (idem), neutros otra vez, múltiples y objetos, para pedir, para vivir y morir, para estar y desestar (desertar)…. Se rompe el cosmos y un par de boludos lo arreglan.

Y los maníes, esos hijos-marihuana, salen del útero. Y un millón de putos salen de Villa Adelina en busca de un futuro ajeno.

Y una centena de preliminares se asesinan en un prolegómeno sexual.

Y un estudiante de periodismo se deja guiar por Boudha y descubre que no, que él nunca entendió saber sangre nada dibujo yo. (Corner.)
_

Yo escribo (ascribo-escrivio-aszcrubio-eskribir-oscribo-os) todos los pases volta gol, todos los goles gravitatorios que fueron centros, todos los penales corners. Y mis piernas multigravitatorias. Y el muslo cerebral. Y que no sé como se va la gente (como con acento en la primera o), cómo se pierde todo (los muslos doloridos por la moda, por la gravedad, por todo) por la gravedad de todo el planeta, un todo en el todo que es nada para todos o casi nadie, unas simpleza en persona, nadie existe y yo digo, nadie , nadie, nadie… sólo yo y mi espejo.

4. Las estructuras se diversifican

Un campo terminal. Espejos de conciencia. Y nombres propios. Los nombres propios son buenos para eso.

Un gesto àlla Bontham téte a téte en un baño de mármol. Paredes de mármol, pisos, todo de mármol.

Bontham entremezclándose, nubes de campo. Ríos. Un río químico neuronal.
Punto seguido.
–Después de la señal –se escuchó–, dejá tu mensaje.
Ruído de fax.

Estructurar, lo que se dice estructurar, no puede. Unir términos, estructuras de significación, siqnifiqance. Moldear.
Entonces llega el amanecer.

El dictador habla a la humanidad: ésta silencia un destino de silencio y el campo terminal, los espejos de conciencia y Bontham entremezclándose, suceden. Suceden. Están ahí volando, nubes de campo.

Paredes de mármol, ríos químicos, después de la señal.
Veo apuntes, letras artes. Ciencias. Notas. Sentires.
Sinècdoque: el todo por la parte / la parte por el todo.
Significación: relación entre significante y significado.
Sociedad: conjunto de islas.
Ideas viejas.
Campo virtual.

5. Se acabaron los grandes relatos: el neoliberalismo nos dejó totalmente idiotas.

Desgrabación de charla entre ebrios segunda semana de marzo año 2009 a metros del río.

Aven: “…mañana me matan, qué sé yo… Yo en ese momento tenía 18 años y en ese momento no tenía conciencia”, me dice. “Pasaba la información, yo estaba justo, el gordo de operaciones tenía que hacer fotocopias de todas las operaciones que hacían los milicos, y me agarraba una copia de más para mí, me la metía en los borceguíes, y se las pasaba a mis amigos del ERP, que… jugaba al rugby yo, los amigos del rugby eran amigos… eran del ERP, y se los pasaban a ellos”, me dice. “En ese momento, digo, si lo pienso ahora… pero en ese momento tenía 20 años y lo hacés, por qué lo hacés, me afanaba municiones”, me dice. “Porque tenía ganas, porque me gustaban las municiones”. Imaginate este tipo, este tipo me mira a mí, me dice “vos sos un pelotudo, vos tenés que estar matando policías…”
Guille: Vos estás viendo Lost…
Aven: “Vos estás viendo Lost, tenés que agarrar un arma y estar matando policías”. Vos estás loco, le digo. ¿Qué estás diciendo?, le digo. Pero el chabón, entendés, entendés que ve todo con esa realidad; a mí me ve como un pelotudo, a todos nosotros nos ve como unos imbéciles. El chabón nace en esa época en que era todo tan comprometido que…
Arqueck: Reaccionaban.
Aven: …reaccionar todo el tiempo y me ve a mí leyendo Locke, viendo Lost; “¿estás viendo Lost?, vos tenés que estar matando policías”, me dice.
Guille: Es fuerte la declaración pero…
Aven: Se caga de risa, y yo también…
Guille: Habla del resentimiento…
Aven: No, habla de la época en que nació.
Guille: Por eso, por eso… no no
Aven: Compará un pibe que tiene 18 años y está pasando información a los del ERP y yo que estoy viendo Lost, boludo, o sea: yo soy un emo, boludo, ¿entendés?

6. Máxima no tanto

¿Si estudiás administración de empresas, contabilidad o marketing no sos víctima del sistema: sos putita con ganas de cómplice.
(aceptá tu respeto por las jerarquías morales y por la desigualdad)
(aceptá tu ontología monetaria y tu universo simbólico vil metal)
(aceptá tus deseos de ser alguien siendo nada)?

7. Watchmen (Zack Snyder, 2009) y el fascismo genético del ser humano

Nixon ganó. Un gigante azul nudista le mató nipones a diestra y diestra siniestra y el napalm ni siquiera lo usaron. Vietnam fue fácil. Nixon fue reelegido cinco veces. El capitalismo estuvo menos vestido y mirá cómo canta Bob Dylan mientras se queda en su casa.

Flores hippies estallando de armas: vuelan hijos de puta el ser humano es una puta mierda se cumplió el sueño americano.

Estoy en el Imax. Miércoles 19. 30 hs. Una pantalla de siete pisos de alto y andá a saber cuánto de ancho. Un plan excelente para alguien que hace dos meses no cobra un sueldo.

Los primeros diez minutos son directamente la gloria. Visuales y sonoros, estallan en mis pupilas. Caen desde siete pisos con una calidad absolutamente máxima y a mi lado “tendríamos que habernos fumado la tuca”. Yo les digo que si están de pepa, Imax es la palabra. Catorce mil watts de potencia. Sonido digital envolvente.

Watchmen es el reverso de Martín (Hache) (Aristarain, 1998). En el film argentino/español está el menor porcentaje de caretas por metro cuadrado y en yanquilandia satírica el cumplimiento del sueño americano o sea cuidemos lo que nos expropiamos con armas y balas (Susana –que no pidió pena de muerte para Monzón, que quiso desaparecer un auto que compró con permiso de discapacitados–, Marcelo –que cerró una campaña de Menem, se asoció con Hadad para sacarle el am 710 al Estado y puso un campo deportivo con Kirchner–, Castaña –cañito de metal de acero al cromo–niquel– y demás etcéteras proponen hacer algo pero no van a las marchas).

¿No vemos una danza de millones y de energía sin una cuota de hipocresía? Por supuesto, ¡sos un pelotudo! ¿La película está buena? No sé, no importa: tomá las armas usá la tuca para prender la molotov abro signo de pregunta NO sos un idiota flaco tenés asiento reclinable y espacio te abrís la cerveza de medio litro que abajo sale $3 y arriba como $ 10. Es pretenciosa y pochoclera y audiovisualmente (?) perfecta y empieza con “The times they`re A-changin`” de Robert Zimmerman I y antes un asesinato excelente musicalizado por Nat King Cole y tiene grandes temas (Joplin, KC & the Sunshine Band, Nina Simone y hasta Wagner by Budapest Symphony Orchestra y Hendrix en Vietnam) y salí del cine y mi novia “son las diez y algo”. “¿Estás loca?”, le digo, “¿estuvimos casi tres horas en ese cine?” Confortablemente adormecido my dear (o la nueva snob, vieja en capital y nueva en conurbano, el epílogo “man”).

Nixón ganó, mostró lo peor de nosotros y era él el que tenía que apretar ese torpe botón rojo àlla Kubrick (Dr. Strangelove, 1964) porque somos esa mierda; tiene razón el violador, tiene razón el pibe chorro que se mete un gramo y el que reparte en cumpleaños ajenos, tiene razón Susana Gimenez mientras recibe el pijazo de su ignorancia, de su paquetería y de su idiotez a prueba de balas: el ser humano es una mierda. Se crea estructuras para protegerse de sí mismo y luego cree ser corrompido por esas estructuras. ¡No, no, no! Somos una basura. Acéptense. ¿Hay bombas nucleares? ¿Hay aumento de dióxido de carbono en aire? ¿Hay monopolios construyendo propiedad privada en la salud? Mientras haya eso habrá humanidad.

Watchmen es una peliculita violenta e incitadora. Alan Moore (foto, a la derecha) está encerrado consumiendo ácidos lisérgicos en una montaña mientras le dice a Hollywood que no quiere su puta guita y que no quiere que hagan películas levemente revolucionarias de su obra (V de Vendetta, por ejemplo) con lindos finales (aquél Obertura 1812 de Tchaikovski y este Desolation Row de Bob Dylan hecho por My Chemical Romance) y que el entretenimiento es muerte y los millones y la energía están para gastarse en otra cosa. Yo salgo del Imax y brindo por vos, querido Alan, drogón de los drogones, pretencioso estafador. Y espero que alguien le haga una eutanasia a este capitalismo.

Lo inacabado

2009-03-09T23:19:00.008+01:00

1. Encontré la llave

“La pared obstruye las ideas y éstas flotan uniéndose en el aire.
La pared es en realidad cuatro paredes con dos aurales: una puerta (entreabierta) y una ventana. Por esta ventana quisiera el imaginario germen atravesar pero hoy no:
hoy sólo ocurren nacimientos artísticos de las cosas de la habitación; hoy no concibo la idea de pensar en algo que no sea de esta habitación.
Realidad que no es tanta, abstracción que deviene turismo mental, poesía que es suicidio. Cinco realidades y cuatro paredes y el organismo se quiere reconciliar consigo mismo: no lo dejaré.
No hoy.
No hoy que las ideas no atraviesan la pared y que, encerradas, suenan. No hoy que es un débil hoy de domingo que es preparación que es víspera
que es muerte.
No hoy.

Ya pasaron 12:23 hs del día de hoy: me propongo no perder ni un segundo más.”

Tomás Vhejar, La imbecilidad invisible

2. Sobre Sinécdoche, New York, escrita y dirigida por Charlie Kaufman

Cómodo en la subestimación literaria, Alejandro Dolina dio vida al director teatral vanguardista Enrique Argenti en El Libro del Fantasma (Ediciones Colihue, 1999) y Bar del Infierno (Planeta, 2007). Argenti considera al arte una rebelión ante la estupidez de los sucesos cotidianos y es creador de experiencias teatrales como el Teatro a Oscuras, una sublimación de la imaginación surgida de un corte de luz y El Intervalo, obra que tenía lugar en un receso de una soporífera obra y que se la pierden quienes no salen al hall a fumar. Además, Argenti hizo una obra en donde dos plateas se enfrentaban; cada platea tenía público que había ido a ver una obra diferente y que creían que la multitud que veían enfrente eran actores. Los “actores” pagaban las entradas y el acto.

Las acciones paratextuales de Argenti siguieron con la creación de un grupo de Justicieros que, bajo una implacable conducta teatral, irrumpían en una obra para imponer el equilibrio, desde el público. Y luego –y a eso íbamos– monta lo que sería su obra capital, Vidas.

Vidas consistió en una obra sin escenario que comenzaron doce actores. Éstos interactuaban con personas que desconocían su realidad ficcional y sus destinos guionados. “El escaso público –escribe Dolina– se retiró enseguida, pero la función continuó durante años, en distintos foros y arborizando su argumento hasta lo inconcebible.” La obra de Argenti se desarrolló ocho años y a los actores se les hizo imposible cortar con las obligaciones que en este tiempo adquirieron; contratos, trabajos, hijos. En dicha representación, un actor cometió homicidio y pagó en cárcel sin excusarse, otro llegó a ministro, otros se casaron y algunos hasta fueron reemplazados, todo bajo el influjo de la trama.

El film de Charlie Kaufman se rige bajo esta idea madre del director teatral representando la realidad con un ejercito de actores, pero de manera diferente. Allí donde Argenti atacaba, hería, a la realidad, Caden Cotard (Philip Seymour Hoffman) la representa, la mitifica, la intenta domesticar para así poder transformarla.

En el film, Caden es un director teatral que sufre una grave crisis personal que es intensificada cuando su mujer y su hija parten a Berlin. En ese momento gana un premio que le permite financiar una obra monumental y él compra un edificio gigantesco en donde da vida a la trama, en la sinécdoque supone la parte (el edificio en Schenectady) que se da por el todo (el Mundo). (O “pinta tu jardín y pintarás el mundo” llevado al análisis artístico.)

Kaufman había demostrado su inteligencia como guionista de Being John Malkovic y Adaptation (Spike Jonze. 2000 y 2002, también con cruces realidad/ficción. dentro/fuera) y Eternal Sunshine of the spotless mind (Michel Gondry, 2004) y aquí pasa a ocupar también el papel de director, luego de que se bajara del mismo Spike Jonze, para ocupar sólo el rol de productor. Es obvio que la carga irresoluta de la primera hora se debe a las primeras armas del director y que Jonze o Gondry hubieran hecho una película menos inconducente, más tranquilizadora. (Otro sería el caso de un Lynch.)

El agobio que se vive en la primera hora y media ha creado alrededor del film un grupo de admiradores (minoría) y detractores (mayoría) desde su exposición en el festival de Cannes a mediados del año pasado. Lo cierto es que la falta de un conflicto puntual hace que la película se disemine en uno mismo esperando saber qué está pasando para luego de resolverse estar insaciable.

3. Interlaxos

El idiota es de todos.
El útil, de nadie.
Y así es como invierten los órdenes luego.

La ideología del tiempo
perdido:
perdida.

4. Pensar y garchar

El político griego Pericles prohibió por ley los matrimonios entre miembros de distintas clases. Tiempo después repudió a su mujer y vivió con una prostituta. Platón recomendaba la abstención carnal pero se sabe que Aster, Dionisio, Fedro y Alepsis fueron amados suyos. Sócrates fue virgen o peor, si seguimos las palabras de Alcibíades: “Sabedlo todos ¡Por los dioses y por las diosas! Después de haber pasado toda la noche a su lado, me levanté como si hubiera dormido con mi padre o con mi hermano mayor”.

Marcel Proust se enamora de su ayudante pero éste ni bola. Proust lo conoce después de los cuarenta y al parecer no pasa nada.

¿Y?

Kinski era un adicto al sexo y por el contador de sus visitas uno presupone grandeza y constancia. Lo mismo puede decirse de Neal Cassidy, de quien Allen Ginsberg dijo que hacían por tener sexo con él "viajes transatlánticos". (Los beatniks en general se recomiendan mutuamente y se han cogido bien entre ellos). Borges habrá cogido una decena de veces en su vida, y por obligación de alguna pareja. Era, según los rumores, peor que yo y que ustedes: impotente, falto de afecto, desganado. Según él contó, comenzó como trauma cuando su padre lo llevó a debutar a los 18 años, en Suiza. Su biógrafo oculto Bioy se nos presenta como contracara: apuesto y dispuesto, se garchó todo lo que pudo.

En recientes archivos se demostró que Marilyn Monroe se quejó ante una psicóloga de su intimidad con Arthur Miller, diciendo que en ésta el segundo no tenía ganas y la primera era una gran actriz. Supongo que el casi homónimo Henry Miller, por sus palabras y sus sexus nexus plexus se desarrolló con una coherencia artística.

A Nietzsche le negaron dos veces matrimonio y acusó que Lou Salomé sufría “atrofia sexual”. Ésta última sería luego groupie de Sigmund Freud para pronto regresar con su esposo. Al parecer Sigmund tenía una nostalgia sexual de la cocaína que, pese a su razonable propaganda negativa, es un activador de la lívido. Kant nunca tuvo esposa. Dalmiro Saenz cuenta que se cruzó con una ex esposa que le dijo "qué bien lo hacen los otros". Enrique Symns dejó en claro en su libro biográfico que ya de grandecito la cocaína le brindaba maratones de impotencia sexual y deseo exorbitante.

No debería haber anotado nada de esto. Es de poco código, es la inercia de una educación mediática, de un placer epístolar medio pelo (¡blog!). Es una porquería inacabada o ¡peor!, imposible de deshacerse. No concluir no por falta sino por resto. Excederse del margen y hacer ilegible lo todo, moral y estéticamente.

Decía Unamuno que uno tiene hambre de eternidad y lo sacía con símbolos, con intelectualidad, o con hijos. La lívido búsqueda de inmortalidad se te va y cuanto más intelecto tenés, más constancia del mundo y de sus conexiones y cuanto menos, menos.

5. Cuando dicen pretencioso

Crisis. Las pandillas de sicarios, huérfanas de patrón, se repiten en el territorio. El territorio se reparte.
Las ¿víctimas? son galácticos de cielo y cohorte inexpugnable. Los abstemios desean convertir a todos a sus hábitos, burgueses que dividen el futuro y escriben el pasado. Detrás, dictadores de salón se rasgan las vestiduras.
Aquí amables testigos ciegan su memoria mirando lo todo.

Nosotros: recordando cosas que no sucedieron y brindando por otro año de este mundo cada vez más parecido a sus habitantes.
¿Sientes acaso que tus debilidades son más fuertes?
¿Crees que nunca sucederá lo inevitable?
¿Sientes? ¿Todavía?

¡Salud! Los célibes eyaculan a escondidas.
Su fin es el mundo.

Lost

2009-02-17T21:03:00.010+01:00

1 Destino
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Lo sustancial del hecho de rever la segunda, tercera y cuarta temporada de Lost –mi novia lo está viendo por vez primera y yo acompaño- es asistir al destino en tanto tragedia y releer religiosidad en lugar de enigma. Además, sabiendo las respuestas se observa el sufrimiento que lleva a los personajes hacia ellas y la agonía con que terminan luego de obtenerlas. Lost es una tragedia en la cual el morboso espectador se sacia con la muerte de los personajes (diseñados casi sádicamente desde una falta o carencia) porque ésto le devela la trama que ignora (o cómo trasladar el procedimiento literario de mostrar sin poder dejar de esconder). Además, la Isla se revela continuamente como embudo de destinos, como inevitable e inexorable paso final, Utero inverso en el cual y sólo en el cual es posible la muerte. La muerte en mayúsculas. La Muerte en tanto espacio de fe.
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Lost, juez moral high fi 5.2 y 2.0, superlink hipertexto Babilonia destino cárcel.
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2. Vacíos de hacerse sobre la marcha
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Desde el punto de vista del relato hay lagunas que rozan de lejos el quiebre de la verosimilitud y que tienen que ver con formalidades. Saltos temporales, viajes de estados de conciencia, traslados físicos de entidades inmóviles: todo esto puede ser traducido en términos de electromagnetismo y física cuántica (y aún girando una rueda). Pero los errores son de continuidad o narrativa: en la segunda temporada, hay dos islas, una al lado de la otra, y en la cuarta se mueve sólo una; los náufragos y los Otros cambian visiblemente su cantidad de acuerdo a la comodidad de la trama (no podía ser muy costoso un continuista que garpara los extras); Ben es atrapado inadmisiblemente en una red de Rousseau y es liberado sin más (lo cual nos excluye en la 2da temporada el objetivo que admite en la 3ra: que Jack lo opere del tumor −motivo: Ben y Jack fueron personajes pequeños que a fuerza de presencia se convirtieron en los protagonistas). La trama vasta, irreproducible e inmemorial, dice el escritor Daniel Link, obtiene grandeza por la intensidad de las escenas. Por el intermedio, el camino, el entre tanto (medir la narrativa de Lost en el medio de Lost es tan posible como escribir sobre las variables acuáticas debajo del agua).

El misterio de las primeras temporadas (peligroso en términos narrativos por el cómo llenar los cuantiosos enigmas) deriva, desde el final de la segunda en un travelling de respuestas que encuentra un disparo temporal en la cuarta sesión. Si en los primeros 60 capítulos pasaron aproximadamente la misma cantidad de días, en lo sucesivo pasaran años y años en un capítulo, y uno concluye en que ese quiebre sólo es para atención del espectador (cada vez menor en EEUU debido a Internet y a las complejidades de la serie). (Y Lost como un género por temporada, siendo la primera aventuras, la segunda suspenso, la tercera drama, la cuarta thriller y la quinta ciencia ficción.)

Y aquí la clave: en Lost lo importante es el mientras tanto, el darse cuenta. Antes y después: la tragedia.

3. Intertexto

Así como George Lucas canalizó el fanatismo en merchandising apropiándose los derechos y viendo esa brecha, Lost ha hecho escuela del paratexto realidad/ficción, estableciendo un juego de espejos entre ambos. Así, en la serie varios personajes tienen nombre célebres y constituyen una disyuntiva entre los que siguen el patrón de la persona “original” y los que son el opuesto. John Locke, por ejemplo, parece ser una actualización traicionera de su homónimo, el empirista y padre del liberalismo (el padre de ambos, además, lleva el mismo nombre). El filósofo político instauró el término tabula rasa (nombre del tercer capítulo de la primera temporada), según el cual al nacer el cerebro no tiene ningún contenido y la identidad personal se forma a partir de las experiencias vividas. Este supuesto coliciona con el fuerte apego místico de Locke, a quien la Isla le devuelve la movilidad de las piernas y le incrementa su insaciable búsqueda de valor paterno. (La unión en los homónimos es su relación con el Estado de Naturaleza como superador de la “civilización”, verdadera tragedia del humanista Locke). Hay más juegos de nombres y así Bakunin pasa de anarquista a inmortal esclavo médico y juicioso y David Hume toma el segundo nombre (Desmond) para (visión de verosimilitud, visión de Lost) iniciar un juego que parte de la excepción. Sí: el futuro es inalterable pero “tu no cumples con las reglas de los demás”. (Rousseau, por otro lado, parece ser un homenaje ciento por ciento al pensamiento del filósofo y, en ese sentido cabe esperar un falso y cínico restaurador Moro, un eterno tácito Maquiavelo y, ¡mejor!, un Jacob cuyo nombre mortal sea Immanuel Kant –qué apellido para Desmond, qué apellido para Hugo Reyes.)

En cuanto a literatura y al robo como homenaje, Lost también trasciende. Hurley comenta ante un hecho que parece salido de El Señor de las Moscas (novela de William Golding) y Sawyer lee la sutil gloria de La Invención de Morel, de Bioy Casares (con mito de argumento de Borges), cuando el vox pópuli acusaba que la explicación de la serie seguía esos arcos. Sólo falta la mención del recientemente fallecido Michael Crichton por el humo negro, choreo a la nube de nanopartículas de Presa (Prey, 2003), una novela que sirve como secuela futurista de su Jurassic Park y en la cual la nube es un millar de nanorobots en evolución, con funcionamiento programado (Ben atacando por la nube a los del carguero) y autónomo (el “sacrificio” de Mr. Eko), además de la posesión de personas (compañeros de Rousseau). Charlie citando “El Corazón de las Tinieblas” (The Heart of Darkness, Joseph Conrad, 1902). Sawyer encontrando “La Colina de Watership” (Watership Down, Richard Adams, 1972). Además, Stephen King (quien advirtió la serie como la mejor y su final no prefijado como posible caída), Philip Dick y más demases, De todas las citas, me permito otra reformulación de Jacob como el coronel Kurtz de la novela de Conrad (luego film de Coppola) y esta idea enciclopédica de los autores de tocar todo tema posible con el consabido riesgo de hacer una serie Homero Simpson.

La respuesta de la serie ante lo externo parece ser: no hay externo, todo es la Isla. Alan Pauls confirma: "Los flashbacks y flashforwards de Lost no se entienden como remisiones a otros tiempos (el pasado, el futuro) sino como operaciones de linkeado. Los personajes y las historias no se disparan hacia atrás o hacia adelante (porque "atrás" y "adelante" son categorías temporales, propias de una narrativa tradicional donde la Historia todavía pesa): se disparan más bien hacia otras 'páginas' de la serie, verdadero mundo de mundos paralelos, posibles, coexistentes". Luego agrega:” la fórmula hipernarrativa de Lost, por ejemplo, no se entiende sin este fenómeno por el cual la tele empieza a verse fuera de la tele y empieza a 'robarles' a sus nuevos contextos electrónicos procedimientos y lógicas narrativas". Esto último parece confirmar la tesis de Desmond en su velero al volver inevitablemente a la Isla en el final de la 2da temporada: “estamos atrapados en una bola de nieve y todo es la Isla, no hay otra cosa que esto”. Michael vuelve a la Tierra para darse cuenta de que el lugar de regreso es otro; Jack, Sayid, Kate, Hugo, Ben, Locke, lo siguen en el sentir. La Isla, como no lugar, llena. Y esta Tierra está invadida de la metaficción, con carteles de pistas en las ciudades originarias de los protagonistas Knoxville, Ames, Los Angeles, Seúl, Manchester, Sydney, etc al comienzo de la cuarta temporada, sitios falsos de internet ( la lotería ficticia que ganó Hurley, la aerolínea Oceanic con sus vuelos cancelados), el juego online Find815.com, las remeras de Dharma, los muñequitos y, claro, las finales seis temporadas en dvd. Un resultado positivo al piloto más caro de la historia.
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4 Multiculturalismo

Si Lost es la serie que inaugura la pluralidad idiomática (el chino, español y hasta latín, luego exportados a otras series como Héroes) y ofrece una mirada multicultural, mire usted, yo no lo sé. La entereza o corrupción de los personajes parece ser inherente a ellos mismos pero condicionada también, en segundo plano, por la política de las geografías. ¿Etnocentrismo? La Isla parece condenar desde una mirada propia morales ajenas y ya se raptaba a quienes, lista mediante, cumplían con los requisitos de “bondad”. No olvidarse también de que los personajes coreanos representan un canto a la demonización de la cultura oriental (ella sometida infiel, él mafioso estricto), que los personajes de color se redimen en la Isla luego de ser traidores y mafiosos, que el iraki resulta torturador y la policía latina gatillo fácil total. Y la Isla como portal redentorio, versión de purgatorio (negada por guionistas) al cual hay que acudir para bañarnos de taras periféricas y saciar nuestro destino de héroe (en cuanto al antecedente del relato heróico, todas las fichas del Héroe la caen a Jack Sheppard, quien se presume líder natural de la Isla).

Y los guionistas que dicen haber planeado las primeras cinco temporadas (serán seis en final) en una reunión de veinte minutos el primer día que se conocieron y los ex guionistas que afirman que ya hay final desde el comienzo y que la serie es sobre gente que está perdida en sí misma y luego grográficamente y los rumores purgatorio reality show experimento Dharma mente de Hurley se confirman y desean negativos.

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Bajar el capítulo y seguir.